– Валера? Ты чей?
– Мамины и папины, но они меня не очень уж к жизни учили. Думали, наверное, эта лафа вечная. Ошиблись. Неужели ты не помнишь меня? Это я, Валерка, в первом классе, сидели рядом на одной парте, у голландской печки. Ты, от Ия Федоровны, углом печки прикрывался, а я за тебя отдувался, отвечая уроки. Вспомнил, теперь?
–Что?!
– Конечно,– виновато бубнит он. – Сколько лет прошло.
– Валера?! Ты, ты,– стал я заикаться.
Нервы мои были до предела натянуты. Да, если бы и не вспомнил, напомнил бы его отец – председатель сельсовета – Архип Иванович Будякин, по прозвище – «пасечник». Его в деревне никто по имени не звал, звали только: «Пасечником». Средненький он был человек, по характеру. А с другой стороны, он тогда в деревне был: бог и царь. Раньше, отец еще мне рассказывал, если кто хотел «бежать» из деревни в город, прямиком с подарком шел к нему, чтобы заполучить эту «паршивенькую» справочку, для получения паспорта. Без этой «бумажки», человек из деревни, не имел право уехать ни куда.
–Ну, вспомнил, барин?
–Прекрати! Язвить.
– Я и раньше, помнишь, подчеркивал, что ты барин – недобитый. Помнишь, Володьку. Теперь он, слышал, глава администрации сельского совета. И еще, Петрушка, у дяди Кирилла столяра сын. Помнишь? С лишаем за ухой, который ходил. Сволочь он, скажу тебе. Каким – то образом, разбогател он в Москве. Работал в посольстве столяром. Однажды, нарочно мимо прошел, думал, обратит ли он на меня. А он, черт, сначала остановился, посмотрел презрительно на меня, сел в машину, уехал. Вот, прохвост. Сделал вид, что меня не признал.
– Ты,– захохотал я,– всего лишь: бомж и вор. Так? Проводницу ты чем прикупил?
– Ничем. Сотовый я ей отдал. Украл у одного в Москве.
– Молодец! – хлопнул я, ладошками. – Молодец! И как ты это сумел?
– А, вот так. – И вытащил он из своего кармана мой бумажник и сотовый телефон.
– Что?! – похолодел я.
– Испугался? Я ж те говорил с самого начала, не смейся. А ты, барин, еще пиджак набросил на плечи, уходя. Как? Руки у меня золотые?
Хотел я сказать ему в сердцах:
«Лучше уж у тебя руки отсохли, жил бы до сих пор в деревне», – но я промолчал, покачал головой, а затем без злобы, промолвил.
– Получается, все твои школьные товарищи пристроились к жизни, кроме тебя?
–Выходит так, барин, – вздыхает он.
– Скажи, только честно, если можешь. С каких пор ты стал этим, как ты именуешь себя так – бомж.
– Честно? – переглядывается он, впервые улыбнувшись мне. – Ну что ж. Ты, барин, не побрезговал, накормил, скажу, но,– дергает он плечи с недовольством,– где ты можешь услышать такое честное признание? Нет их. Нет! И даже в природе не отыскать – это честное слово.
– Не хочешь, не отвечай. У нас в стране всегда говорили:
«Сын за отца не отвечает».
Вспомнил я этот класс. Выковырнул из памяти. В придачу и Федора Васильевича Савкова вспомнил. Директора школы, который потом сгорел, до моего побега еще, вместе со школой. В том же школе, учительствовал и мой отец. Вел уроки: русский язык и литературу. И еще вспомнил, этот директор меня, всегда недолюбливал. Говорил всегда, как старая патефонная пластинка:
«Бедным и сирым надо помогать. Потому они сирые. А тебя за уши, и в тюрягу, на перевоспитание. Как, Дарья, двоюродная твоя сестра».
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
