но все понятно и без слов –

уж повезло, так повезло с погодой,

купанье и загар – достаточный улов,

а впереди – залив

уже распелся финской одой,

к твоей руке поклонник льнет и льнет,

взмах веера – и махаон порхает –

цветных татуировок льет и льет полет,

суля красоты солнечного рая…

но мы ушли по берегу к заливу,

вкусили потайных лесных дорог,

запили небом синим-синим,

забыв про Запад и Восток…

по возвращении домой,

виденья дня перебирая,

ты вдруг заметила в оконном переплете…

взмах веера – и махаон порхает

все в том же страстном и настойчивом

полете!

14.08.16

все вокруг –

не то, чем кажется…

это – от незнания!

Скажут –

слишком сильный ветер,

а, по-моему – дыхание..

мир окинем беглым

взглядом:

на дороге ржавый гвоздь…

так ли? Может,

шоколадом

пропитался он насквозь…

словно в зеркало

залив

воплотился на просторе,

но и это – только миф –

через миг –

уж с небом спорит,

под влиянием

теней

все меняет очертанья:

были – несколько

камней…

стали – блинчики

в сметане!

19.08.16

философы, предтечи, мудрецы,

ваш труд почил, увы, в обозе,

в последней из кибиток,

вязнущих в грязи

во время бегства от запущенной

коррозии,

когда на генетическом пути,

остались лишь шипы –

и больше ни следа от розы…

теории в венце терновых практик

исходят, но уже не кровью –

трупным ядом

постылых тезисов постмодернизма,

когда вместо деревьев

зеленеет баксик,

когда идеи – результат

бригадного подряда…

когда вместо духовной пищи

у них в ассортименте

только клизма!

19.08.16

изгибы строк

напоминают заросли растений

в узорах почерневшего огня,

он превращает даже буквы

в пепел,

но, прожигая скомканные тени,

сверкают проблески, еще тепло тая

в последнем выдохе на пепелище степи,

и дали открываются, и слепят…

разлившись до невидимых пределов,

там бесконечность расправляет плечи,

все звуки мягко тушит тишина,

законы бытия

на воскрешенье переделав,

там время постепенно, не спеша –

по пикселям мгновений память лечит…

там невозможность сама себя

превозмогла…

зола в земле уже пускает корни

в новые слова…

01.09.16

набросить рубище, принять на посошок

и с верным посохом отправиться

в скитанья,

не в Гималаи, не в Индию

с Китаем,

а по российскому отсутствию дорог,

подальше от рычания машин

на зов степей

и девственных лесов,

где кроме птичьих и звериных

голосов

иных не слышно…

лишь тишь, да камыши…

где можно слиться с ветром и с рекой,

припасть к живой земле губами,

омытый Черными и Белыми

морями,

опять почувствовать себя

самим собой…

03.09.16

алмаз горит на солнце

жаждою томим…

а рядом с ним

стоит стакан граненый,

в котором словно вызов

холодные молекулы воды…

студеная колодезная влага

стакану сводит скулы,

алмаз от зависти скулит

о тяготах блистательной судьбы,

они увязли в прениях,

напуган

каждого из них

начинкой градусов – притих

в антагонизме угол

зрения…

03.09.16

из окружения

с трудом прорвалось

солнце,

интрига времени

внезапно ожила,

зашевелилась, будто дух

перевела…

но тут же скрылась

с издевательским поклонцем –

очередная туча на престол

взошла,

вороны ходят по песку

как победители надменные –

а то –

им эта тень – как черное манто,

им это на руку (точнее – по крылу)

им в этом урагане

мерещится

АТО!

07.09.16

за гранью этого предела

последуют другие,

но терпи,

полынь гуляет по степи,

ее орда пока не поредела,

на Куликовом поле

дрожь

охватывает конницу степную,

поклоны копий, ропот

сбруи

тревожным озарением –

не трожь!

Напротив – мрачные ряды

молчанием пылающим

объяты,

их клятвы коротки и святы,

нет выше жизни

в этом мире

платы!

О, Русь,

победный выдох

впереди!

08.09.16

наивны и прекраснодушны

теории романтиков

былых,

пытавшихся найти среди

цивилизаций душных

стихии духа милые следы,

вступить в союз с природой,

восстать против

машин,

вернуть из тьмы заблудшие народы

на Божий свет – к трудам

ручным,

но стонут, стонут постулаты

под ненасытным натиском станков…

давно в металлоломе латы,

скрипит, скрипит конвейер,

размазывая побольнее

слоями – плотно, гладко

все от того же пота

скользкий лязг

веков…

10.09.16

иллюзия – сестра воображенья,

пусть не родная, но в повадках есть

какое-то похожее броженье,

какая-то к действительности лесть,

не обязательно в попытке приукрасить,

порою может вылезти и жуть,

туман напоминает снасти,

тут главное: бросать или тянуть,

от этого зависит, что поймаешь –

химеру с ядовитым языком

или сирен сиреневую стаю,

или дракона с чешуйчатым хвостом…

10.09.16

химический процесс реакционен

по самой сути разложения

частиц,

когда в итоге как на небосклоне

уже не виден абрис лиц,

когда судьба иных

изгоев

изводится по мановению

ресниц,

когда поток сознания изгонит

последние следы знакомых

облаков,

когда ветров невидимые кони

табу растопчут

берегов,

тогда табун морей искомым

значением

наполнит трюмы

гордых слов…

11.09.16

и в розницу, и оптом

топот

по мраморным ступеням

прирученных дворцов…

колонны органически не переносят

шепот

щербатых трещин, расходящихся как шов…

их приговор уже готов,

хотя еще не вынесен формально,

крушение любых основ –

для них сценарий идеальный!

Раздвинуть стены, плоть

разъять,

чтобы в руины обратилось мирозданье,

стереть его следы от «А»

до «Ять»…

колоннам это не понять,

нести, поддерживать и Красоту стяжать –

иного нет у них призванья!

12.09.16

из ниоткуда – прямо из песка

растет зелено-сочная

осока,

не суетно, без хитрого подскока,

уверенно – словно из гимна

цитируя слова,

ей, верно, невдомек,

что место не совсем благоприятно,

упрямо раздвигают корни

пряный

от солнечных лучей песок,

а стебли тянутся, и тянутся вперед,

как будто вызов засухе

бросая,

словно в полет собралась стая,

шумят, словно встревоженный народ…

12.09.16

вокруг зажженных фонарей

кружится все быстрей, быстрей