Боже мой, во что я влипла?!

– Кхм-кхм, – слышу я недовольное покашливание сверху, поднимаю взгляд, и…

– Булатов –

“И надо было ему заболеть” – ругаюсь про себя я, ожидая открытия кабинета врача.

Я так давно не летал по внутренним рейсам. И не хотел бы делать это вновь – слишком быстро, скучно, неинтересно.

Но… Первый пилот рейса Москва-Екатеринбург решил заболеть, и из-за этого гада мне позвонили в мой выходной и сказали об экстренной замене.

Само собой, я зол, но…

Что поделать. Екатеринбург – довольно неплохой город, и я не так уж и против вновь оказаться в нём.

– Игорь Викторович, как вы себя чувствуете? – задаёт мне вопросы седовласый врач, фиксируя на моём предплечье манжету для измерения давления.

– Всё хорошо, – отвечаю я, стараясь скрыть своё недовольство сложившимися обстоятельствами.

***

Спустя пятнадцать минут я уже нахожусь в зоне для брифинга. Туда-сюда снуют работяги-бортпроводники и бортпроводницы, общаясь и знакомясь между собой.

Взгляд цепляется за белокурую девчонку, одетую не по форме. Зашла не в ту дверь? Не думаю – не похожа. На её груди висит ID-карта, а значит, она стюардесса.

Только новенькая.

Что же… Она весьма и весьма недурна собой – длинные ноги на каблуках, красивые волосы, смазливая мордашка. Наверняка очередная дурочка, которая решила найти себе богатого мужика во время перелёта в Дубай.

– Игорь Викторович, ты чего задумался? – ко мне подходит мой напарник – второй пилот, Макар Петрович Тузов – мужчина пятидесяти лет.

– Да так, – задумчиво говорю я, поправляя непослушные волосы, – Когда там брифинг?

– Минут через десять, – Тузов посматривает на часы, – Ты чем-то недоволен, я же вижу.

Проницательный, чёрт возьми.

Но я не буду говорить о том, что в этот день ровно пять лет назад произошло одно из самых ужасных событий в моей жизни. Во время очередных полевых учений погиб мой лучший друг, с которым мы учились ещё в школе штурманов.

В этот день я по определению не могу быть весёлым.

– Всё нормально, – хмурюсь я, – Отойду.

Выйдя на улицу, достаю сигарету и закуриваю, глядя в небо. Обычно я не курю, но… Иной раз это расслабляет. А сейчас – перед полётом, пусть и недолгим, это необходимо.

Пока есть немного свободного времени – проверяю погодные данные, которые отправили мне незадолго до полёта. Всё нормально, погода лётная, только вот над самим Екатеринбургом сейчас туман.

Ну ничего. И не с таким справлялись. А за два часа полёта этот туман вообще может рассосаться.

Глядя на часы, понимаю, что надо идти.

Практически подхожу к кабинету, как вдруг…

Твою мать!

На меня налетает какая-то особа, падая после этого на пол. В области рубашки чувствую мокрое тепло… Твою же… Это же та самая девушка, на которую я смотрел незадолго до этого.

Эта бестолочь ещё и кофе свой пролила на меня!

На долю секунды моё сознание затуманивает слепая злость. Как так можно?! Что же…

После такого ей придётся несладко. Если она такая растяпа – в авиакомпании она точно надолго не задержится. И я ей в этом помогу.

– Виктория –

Как?!

Как можно быть такой растяпой?!

В первый же день!

Я ещё не отлетала ни одного из тридцати стажёрских часов, а уже, кажется, опозорилась на всю авиакомпанию!

Поднимаю глаза на стоящего впереди мужчину, который мгновение назад недовольно покашлял.

Так… Надо что-то предпринять. Причём срочно, иначе… Спокойно жить и работать мне не получится – насмешек уже, в любом случае, не избежать.

Поэтому всё, что мне сейчас остаётся – выйти из нелепой ситуации с наименьшими потерями своего достоинства. Хотя сейчас я чувствую адскую нехватку воздуха, в висках что-то стучит. Ещё немного, и я грохнусь в обморок!

Пытаюсь подняться самостоятельно, но внезапно незнакомец, стоящий напротив меня, протягивает мне руку, чтобы помочь встать.

Может быть, всё не так уж и плохо и я зря так паникую?

Сердце колотится, словно в него поставили несколько уколов адреналина – дико, бешено, мучительно…

Взяв незнакомца за руку, быстро поднимаюсь с колен. Горячее пятно кофе на моей недавно белоснежной рубашке обжигает кожу. Но ещё сильнее меня обжигает чувство стыда и неловкости.

Мои щёки сейчас, наверняка, пунцовые…

– Прошу прощения, – я поднимаюсь и смотрю в глаза стоящему впереди меня мужчине, – Я случайно…

Мужчина, одетый в классический костюм пилота гражданской авиации тёмно-синего цвета с характерными золотистыми галунами на рукавах, расположенными в три ряда, выглядит очень… Внушительно и даже грозно.

Не считая большого пятна от кофе на его одеянии, которое портит весь образ.

Но в дрожь меня бросает не от униформы.

А от его взгляда. Пробирающий до костей, пронизывающий насквозь. Глаза цвета тёмного шоколада изучают меня, внимательно, щепетильно, отчего мне становится неловко. Хотя, казалось, большей неловкости испытывать просто невозможно!

Когда взгляд незнакомого пилота опускается на мою рубашку, на которой красуется огромное пятно от кофе в области груди, мне хочется провалиться сквозь землю.

– Новенькая? – спрашивает он низким голосом, не выражающим ни малейшей эмоции.

– Д-да, – чуть заикаясь, отвечаю я.

– Первое и последнее предупреждение, – говорит пилот, – Дайте ей униформу. В таком виде к пассажирам не допущу.

После этих слов мужчина разворачивается и уходит в небольшой кабинет, предназначенный для экипажа нашего рейса. Остальные, как мне показалось, ещё немного похихикали, но, в целом, опустили эту ситуацию и стали вновь беседовать на отвлечённые темы.

Господи!

Меня до сих пор колотит от испуга!

– Да-а, – протягивает подошедшая ко мне Ксения, – Умеешь ты в неприятности попадать.

– Я уже поняла, – грустно опустив голову, отвечаю я.

– Да нет, не поняла. Это был тот самый Булатов. Ты ему рубашку испортила… После такого он точно тебя запомнит и, наверняка, спуску не даст.

Внутри меня всё обрывается. Как можно было так опозориться?!

Хотя… Думаю, это не первый такой случай в его практике… Хочется надеяться на это, по крайней мере.

– Ладно, бедолага, – смеётся Ксения, – Пойдём, поищем тебе сменную одежду.

– А как быть с его одеждой? – я взглядом указываю на только что закрывшуюся за Булатовым дверь, – Его костюм ведь тоже испачкан…

– Ой, за него не волнуйся. Он тут царь и бог, у него с униформой проблем нет. Давай-ка поторопимся, до брифинга пять минут.

Ну ладно…

Забежав в какую-то каморку, мы с Ксенией начинаем искать подходящую одежду. Однако, ничего подходящего нет.

– Это мужское… В таком к пассажирам выходить точно нельзя… Уж лучше блузка с пятном… – роется в одежде моя новая знакомая, – Это… Возможно. Вот, примерь, – девушка протягивает мне чёрное платье-футляр. Самое обыкновенное, – Пока ты стажёр, тем более на первом рейсе, можешь полететь в этом.

– Спасибо, – дрожащими руками забираю вещицу и судорожно начинаю переодеваться.

Что же… Сидит очень даже хорошо – обтягивающая чёрная ткань красиво облегает мою стройную фигуру.

– Пойдёт. Вообще хорошо, – одобряюще кивает Ксения, – А теперь бежим!

Спустя минуту мы заходим в кабинет, где собрались все члены экипажа предстоящего рейса. И, судя по всему, они уже начали обсуждать предстоящий полёт.

– Погода неплохая, но над Екатеринбургом сейчас туман… – на этой фразе речь Булатова обрывается и он резко поднимает взгляд на только что вошедших нас.

Ну, как на нас.

На меня.

Вот, опять, из-за этого его взгляда мне хочется провалиться под землю! А лучше – ещё глубже. Сквозь землю!

Замечаю, что первый пилот так же переоделся – идеально выглаженная рубашка облегает его атлетическое тело, даже сквозь плотную белую ткань просвечивается гора мышц.

Машина… Самая настоящая машина!