Вот так я и наткнулся на письмо от некой Саманты из Индианы.

Несколько раз я перечитывал письмо и не мог понять, что это такое. Ложь? Сказка? Мистика? Или же что-то иное?

Она описывала события пятидесятилетней давности. Группа сектантов, одного из лучшего района небольшого городка в один день провели массовый суицид. Вроде бы ничего особенного, но меня заинтересовала одна деталь, что в этот же вечер, все дети исчезли, кроме одной девочки. И она никогда и никому не рассказывала, что случилось пятьдесят лет назад.

Она приложила буклет музея этой секты. А в конце попросила приехать.

Я долго размышлял над этим. Днями потратил на поиски информации в библиотеке. Но кроме небольшой статьи об массовом суициде сектантов, ничего не нашёл. Вот именно поэтому я собрался ехать в маленький город в штате Индиана.

Найдя единственный мотель в этом городке, где-то на краю города, сняв одиночный номер, я бросил свои вещи, взяв только необходимое, вышел в город.

В каждом таком городке есть небольшое кафе, в котором многие завтракают, обедают и ужинают. Все друг друга знают, и поэтому там всегда сидят эксперты, которые знают все о городе и здешних жителей. Приезжая в новый городок после того, как заселюсь в мотель, я всегда иду в такое кафе. Заказываю себе блюдо дня и чёрный кофе без сахара. И этот город был не исключением. Придя в кафе и сделав заказ, я сел за отдельный столик, и просто слушая разговоры людей, уплетал свой жаренный бекон с жаренным яйцом и парой тостов. Допив кофе, я подошёл к официантке, чтобы поинтересоваться, где же находиться музей той безымянной секты. Реакция была предсказуемой. Видимо это единственная достопримечательность данного городка, и каждый турист приходит в это кафе и спрашивает, где же этот музей. Уставшая девушка, объяснила мне, как и многим до меня, уставшим голосом, путь к этому музею. Музей находился на окраине города, сразу за тем районом, который описывала Саманта.

На мое удивление, город оказался ещё меньше, чем я думал. До того района всего пятнадцать минут пешком, вверх по западной дороге. Дойдя до этого района, нельзя было не отметить, что это пустой, пропитанный неким загадочным ужасом район. Район мертвецов. Даже воздух тут пахнет по-другому. Разбитые окна, куча надписей на домах, сделанные подростками. Заросший газон, сломанные заборы, прогнившие крыши. И вершиной этого мрачного района был музей, как вишенка на торте. Он был совсем рядом от этого района, вверх по дороге, прямо на небольшом холме. Это было большое и старое поместье, такие строили для состоятельных людей в конце 18 века.

Но вот ещё одна странность. Домов в этом районе было мало. Меня это сразу удивило, ведь такие районы строились для среднего населения. Но их было всего 16. Конечно, мне тут же захотелось зайти в каждый, узнать все ужасы этих домов, если они кончено есть. Когда ты писатель, особенно на реальных событиях, ты всегда знаешь финал и тебе остается только подвести всю историю к этому финалу. И я чувствовал, что ответ на мой немой вопрос был не в домах, а именно в том старом поместье. Возможно, я встречу там Саманту, и она мне расскажет все более подробно, нежели на этом клочке бумаги, которое прислала мне.

Подниматься на холм было сложно. Не столько физически, а сколько эмоционально. Это место давило на меня. Вызывало необъяснимый страх. Очень угнетающая обстановка. Поместье находилось за сломанными железными воротами. Частично стриженный газон свидетельствовал о том, что все же сюда приезжают туристы пощекотать нервишки, и это значит, что есть человек, который ухаживает за этим местом. По среди двора стояло четыре белых колонны, метра три длинной. А по среди них был выжженный круг, диаметром около 20 метров. Проходя по этому кругу, я чувствовал страдания, боль, смерть. В такие моменты я обычно что-то вижу. Мои ведения посещают меня, но не в этот раз. Из-за чего это? Может я утратил эту способность, и я просто чувствую остатки страданий, произошедших здесь 50 лет назад? Но этого не может быть. Ещё ни разу за 12 лет меня не подводили мои ведения. И было не важно, был это маньяк в подвале или же пьяный муж. Не может это сейчас закончиться. Может наоборот. Я стал чувствовать ещё больше, ведь раньше мне нужно было прикоснуться к вещам погибших, чтобы увидеть какова была их скоропостижная смерть. Рано ещё судить. Надо зайти в музей. Ведь если это музей, значит тут должен быть гид!

Стоя на пороге этого старинного поместья, меня овладел холод. Мне было страшно туда заходить. Хотя до этого момента такого никогда не было. Моя самоуверенность и наглость, давала о себе знать, да и магнум, который всегда хранил возле сердца, не мог меня подвести.

Чем ближе я был ко входу, тем погода становилась хуже. Поднялся жуткий ветер, все небо затянули хмурые тучи. Мне кажется, что я возле двери уже час стою, и внутреннее чутьё не даёт мне зайти. И прежде, чем коснуться двери. Всего то в пару сантиметров от неё, двери распахнулись. У меня замерло сердце. Рука сразу дернулась за пиджак к револьверу. Пульс повысился. На лбу хлынул холодный пот. Что же со мной происходит? Откуда такой страх? Двери раскрылись, я стал ожидать худшего. Вена на лбу пульсировала, правая рука все крепче сжимала револьвер в кармане. Но оттуда вышли двое молодых людей, а за ними женщина средних лет. Молодые люди смеялись, им было весело. Но как из этого здания можно выйти в хорошем настроении? Все, что здесь есть, приводит меня в ужас, а я ведь и не такого насмотрелся. За своим потоком сознания, я и не заметил, как молодая пара ушла, и ко мне подошла женщина. В ней не было ничего не обычного. Среднего телосложения, среднего роста, в обычной одежде, что носили в маленьких городках женщины средних лет, но глаза. Ее глаза не давали мне покоя. Я в них видел отражение себя. Она как будто смотрела сквозь меня.

– 

Чем я могу помочь вам, мистер…? – наконец-то она обратилась ко мне. Голос у неё был приятный, успокаивающий. Самое то, для гида, если она им, конечно же, является.

– 

Меня зовут Айзек Уайт, я бы хотел посмотреть здешний музей. Не подскажите, как это можно сделать и есть ли здесь гид, который помог бы мне рассказать всю тайну этого дома?

– 

Мистер Уайт, я миссис Портер. Я являюсь владельцем, а также гидом этого музея. И с радостью расскажу вам про этот старинный дом с приведениями. – скромно посмеялась она. Даже наигранно. Но это часть ее профессии, вызвать интерес туриста, такой плохой шуткой. – Экскурсия будет стоить 10 долларов. – Вежливо произнесла она, с той долей почтения, которая была присуща в те далекие времена. Хоть я и удивился такой большой сумме, для маленького захолустного городка, с музеем, который примечателен лишь тем, что здесь когда-то были сектанты. Но мой страх, который все усиливался, так же подталкивал мое любопытство. Я отдал эти десять долларов в надежде, что получу нечто большее, чем просто скучную экскурсию по старому дому. Она проводила меня рукой внутрь этого старинного поместья. Дом был и правда большой, пыльный. Запах здесь стоял жуткий. Чувство страха, тревоги только усиливались, но и любопытство становилось только сильнее. И мне пришлось отложить свои переживания, чтобы послушать миссис Портер.

«Дом был построен одним землевладельцем в 1824 году. Как многие предполагали, что он построил его на Индийском кладбище, что было не очень хорошо. Землевладельца никто не запомнил, ведь он и его семья, и вся их прислуга погибли от тифа спустя всего несколько лет. По изначальному плану хотели сжечь поместье. Но сделать им не дала местная католическая церковь. Храм святого Иосифа выкупила здание у мэрии, чтобы сделать из поместья детский дом. Но задумка так и не пришла в негодность. Нет точных причин, лишь известно, что церковь так и не смогла въехать в здание, и после оно пустовало больше ста лет, пока в 1944 году его купил некий Освальд Тильдельсон. Никому неизвестный молодой человек начал скупать здешнюю землю и строить новые дома по всему холму. Построив 16 домов, он прекратил строительство нового жилого района. Ходили слухи, что мистеру Тильдельсону просто не хватило денег, поэтому через пару недель он объявил о окончании строительства, и выставлении домов на продажу по значительно низким ценам. Мистер Тильдельсон само лично разговаривал с каждым желающим и отобрал 16 семей в новые дома. Уже через год одна семья съехала из этого района, но не успев и двух недель пройти, как мистер Тильдельсон нашёл новую семью. Через пару лет пошли слухи, что в этом поместье происходят странные собрания, не похожие на обычные соседские посиделки. Первый раз полиция наведалась в поместье мистера Тильдельсона весной 1949, но ничего странного не заметив, уехали. Это был последний раз, когда кто-то из города видел мистера Тильдельсона. Говорят, что он стал сидеть все время дома, а его единственная служанка, которая работала на него со дня его въезда в поместье, ходила в магазины за продуктами, средствами гигиены и одеждой. Но вам, как и всем туристам интересен больше культ, секта и раковая ночь. Мы дойдём и до этого. А сейчас пройдите в эту комнату» – она указала на единственную комнату, из которой доносился свет. Она была странно сделана, ведь она была сделана ниже уровня пола. Всего пару ступенек, но это не давала мне покоя. Зайдя в эту комнату меня охватила дрожь. Что-то было здесь не так. Почему в старинном поместье есть маленькая комната, стены которой были окрашены в желтый цвет? По среди пола была траншея, как будто здесь когда-то сливалась вода. Но больше меня поразило наличие длинной тумбочки для телевизоров. На ней стояло аж восемь телевизоров разных годов, компаний. Тут были и американские и японские телевизоры. Маленькие и большие. Черно-белые и цветные. Старые модели и новые. И все показывали одну и туже запись. Запись больше была похожа на рекламу заправки. Но вот странность. Телевизоры показывали одну и туже заправку, но каждая реклама соответствовала году выпуска телевизора. Тут были и черно-белые 50е. Желтоватые 60е. Яркие 70е. Более молодежные 80е. Тёмные 90е. И даже наши 00е. Все показывали одно и тоже видео, но каждый своим временем. Даже помеха на видео была одна и та же, и показывалась одновременно на всех экранах. Как будто это одна и та же запись, показываемся в разных временных отрезках. Но что больше меня заинтересовало, так это то, что находилось под телевизорами. Полкой ниже лежали бумаги, документы, вещи, какие-то мантии. Я упорно и долго разглядывал, пока мой взор не упёрся в шкатулку. Большая шкатулка лежала в дальнем углу. Наверное, это вещи, документы Тильдельсона. Возможно, в них что-нибудь мне укажет на секту, и что здесь случилось 50 лет назад. Но мои мысли прервала миссис Портер, продолжаю свою лекцию об этом старинном доме.