Ливень застал меня в пути и на крыльцо я влетел уже мокрый до нитки. Дверь в избу была заперта изнутри. Крыша крыльца имела множество дыр, и стоять под этими дырами было удовольствием не из приятных. На первый мой робкий стук никто не отозвался. Пришлось стучаться громче. Изо всех сил, как говорится. А что делать в подобной ситуации? Здесь не до сантиментов. Сыро и холодно. Стучал я долго, и уже совсем было отчаялся, когда за дверью зашаркали чьи-то шаги.
Дверь заскрипела, и я увидел старика с серой бородой. Глаза у старца светились злобой, словно у цепного пса, пару дней прожившего без малейшей хозяйской заботы.
– Чего надо? – прохрипел сердитый хозяин, оглядывая меня сверху вниз.
– Мне бы дождь где-нибудь переждать.
– Ходят тут, – заскрипел старик, но дверь передо мною раскрыл. – Надоели. Ходят, ходят….
Едва я переступил порог, старец ухватил меня за плечо и, прямо-таки втолкнул в низенькую дверь крохотного чуланчика. Втолкнул и пригрозил пальцем:
– Сиди здесь. Еды у меня для тебя нет, а сиди сколько хочешь. И, чтоб больше никуда. Смотри у меня.
Пока я совершал молниеносное путешествие от порога к чулану, в приоткрытую дверь избы мне удалось заметить мерцающий красный огонек лампады возле совершенно черной иконной доски. В другой раз я на эту лампаду и внимания не обратил бы, но буквально вчера, готовясь к своим лесным странствиям, я перечитывал сочинения Михаила Михайловича Пришвина, и там как раз было написано вот про такую же черную икону. Помните?
«На этой таинственной и странной иконе нет лика. Кажется, стоит показаться на ней хоть каким-нибудь очертаниям, как исчезнет обаяние, вся притягательная сила. Но лик не показывается и все идут туда покорно, к этому черному сердцу России».
К черному сердцу…
– Нет, – думал я, стаскивая через голову мокрую рубаху, – не черное у России сердце. Ошибался знаменитый писатель-натуралист. Не в то время он о сердце России размышлял.
Я не торопясь достал из рюкзака сухую рубаху, переоделся, съел кусок черного хлеба с солью (моя любимая пища во время лесных странствий), запиваю это лакомство холодным молоком из бутылки, и прислушиваюсь. В избе старика гости. Гости не из шумных, а вот старик то и дело громко бранился. Бранился и хрипло кашлял. По крыше часто стучали крупные капли дождя, в избе ругался старик, в крошечном оконце часто сверкали отблески молний, а глаза мои слипались. Я прилег на покрытую каким-то тряпьем лежанку, с удовольствием вытянул натруженные ноги и, словно, провалился в беспросветную муть. Снилась в незнакомом месте какая-то дребедень: то хоровод кувшинок на водной глади, то черные иконы в ряд, а потом привиделась черная икона, усыпанная белоснежными кувшинками. И из черноты выходит… Ерунда, одним словом. Потом какой-то, то ли шум, то ли крик, и полетел я куда-то, словно щепка из омута. И всё у меня в голове перепуталось да смешалось…
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
