– И что, просто вот молча взяла и ушла? – удивился друг. – Неужели вы с ней даже не попробовали поговорить? У вас ведь общий ребёнок!

– Я пытался подъехать насчёт дочки, так она сказала: «Поцелуй меня в рояль». В общем, цени свою драгоценную половину, походу, Джойс бескорыстно тебя до гроба любить будет и беречь как зеницу ока.

Услышав своё имя, Петькина возлюбленная с беспокойством оглянулась на нас, и машина слегка вильнула в сторону.

– Мэм, это не ступа, следите за азимутом, – заволновался я, – а то как бы нам раньше времени обода не сплющить.

Незаметно для самих себя мы задремали, убаюканные спиртным и мерным гулом двигателя. Сколько проспали – не знаю, очнулись от мощного удара подвески.

– Ну и дороги! – возмутился Питер Грин.

– И где ты их видишь? – заступился я за российскую действительность. – Это у вас в Америке автобаны, а у нас дорог нет, только направления. Представь, если отец дурак, а мамаша – дорога, по которой мы едем. Что у них может родиться?

– Не знаю, – растерялся тот, – абсурд какой-то.

– Ты прав, – я ласково погладил дверную обшивку «Лады», – получится такое вот прелестное чудо! Не хочешь обратно в Россию?

– Я тоскую по Родине, – вдруг посерьёзнел Петька, – даже плакал первое время. Ночью. Уснуть не могу, закрою глаза и вижу, как наяву, мать, живую ещё, сестру, двор свой, где вырос, каждую травинку в нём помню. Теперь-то уж привык, да и нельзя мне было возвращаться. Сам знаешь, как в Союзе относились к предателям. Я же по тем законам изменник получаюсь, раз в плен попал. Отправили бы, куда Макар телят не гонял, и доказывай потом, что ты не верблюд. Ну-ка, пересохло что-то, добавь-ка в стакашек горло промочить.

– Я бы тоже уехал, да некуда, – сказал я вместо закуски, – а предатель не ты, нас всех предала страна, пославшая тебя и меня умирать за её идеологию и интересы. Вот и приходится водку пить, чтобы не видеть весь этот маразм. Вроде как внутренняя эмиграция.

– Получается, вся Россия в эмигрантах, – хохотнул Зелёнкин. – Это ж как надо свой народ ненавидеть, чтобы довести его до такого б***дства!

– Знаешь, о чём я мечтаю? – спросил я, выпив ещё раз и тщательно хрустя свежим огурцом. – Умереть у себя дома в собственной кровати. Сегодня у нас, россиян, это непозволительная роскошь.

– А мы сами виноваты, – немного погодя встрепенулся американец. – Все, кому не лень, на русских выезжают. Превратили Россию в окружающую среду – и всем всё до лампочки. Значит, правильно гнобят русский народ со всех сторон, заслуживаем, значит, такой участи. Кто позволил в своё время Гитлеру к власти прийти? Правильно, немецкий народ. Здесь, в России, то же самое происходит, особенно после семнадцатого года.

– Ты полегче на поворотах, – обиделся я, – имя Гитлера во всех языках проклято, а наши лежат себе на Красной площади, как в тёплой ванне… Мать и Родину не выбирают, какая есть, такая и есть, и за неё могу в пятак заехать, не посмотрю, что друг. У меня, может, у самого сердце кровью обливается; если бы в Бога не верил – давно бы уже с Витькой, вот как с тобой сейчас, по облакам плавал.

Ранним утром при въезде в Витькину деревню мы остановились возле придорожного кафе – убитого временем и людьми зелёного облезлого вагончика. По кривой фанерке, приколоченной гвоздями к стене, красовалась косо написанная масляной белой краской реклама: «Горячие блюда и шашлыки»; ниже добавлено мелом: «Пиво есть»; а ещё ниже кто-то нацарапал гвоздём: «Моча ослиная, а не пиво». И уже совсем внизу обломком красного кирпича, который валялся тут же, под фанеркой, было старательно выведено: «Сам ты мудак».

– Надо зайти, – показал Петька на рекламный щит, – смотри, какой здесь продакшен.

Перекинувшись с Джойс парой английских фраз, друг, кряхтя, вылез из машины и стал, приседая, разминать затёкшие ноги, матерясь вполголоса по-русски.

– О чём это вы? – полюбопытствовал я.

– Супруга, сука, поинтересовалась, какие закуски готовят в таком живописном заведении, – прокомментировал Зелёнкин свой разговор с женой, хрустя коленями и вытягивая перед собой полные волосатые руки, – может, говорит, гамбургерами ихними перекусим?

У входа в вагончик зевала заспанная девушка в розовом неопрятном переднике и такой же пилотке. Она, вслушиваясь в наш разговор, достала сигарету, прикурила и категорично сказала, как будто отрезала:

– Из горячего только шашлык, но его надо ждать, когда мясо привезут, если поросёнка зарезали. Теперича не каждый день режут…

– И что, получается, совсем закусить нечем? – спросил я, любуясь омской мадонной.

– Ну почему же нечем, – обиделась мадонна, – пиво есть и «Кириешки», сухарики такие подсоленные. Ещё в наличии орешки для «Сникерсов» расфасованные. Налить?

– Спасибо, – вежливо поблагодарил её Петька, – у вас тут в этой деревне наш однополчанин когда-то жил, Виктор Коробков. Как бы нам его мамашу повидать?

Девушка наморщила носик, выпустила из него две струйки сигаретного дыма и сказала загадочно, кивнув в сторону Эдвина и Джойс:

– Так вы сами по себе или с родителями? А то могу жильё предложить, баньку вам подтопим… Девчонки наши влюбчивые, напарят, что и уезжать не захочете. Налить пива-то? С «Кириешками», пока поросёнка режут?

– Мы по делу приехали, – вздохнул я, – всё остальное потом, в рабочем порядке.

– Так тёть Маша ещё лет пять тому назад как померла, – не сдавалась буфетчица, – рядом с сыном и похоронили, вроде как сама так просила. Пока пиво пьёте, смена моя и закончится, так уж и быть, покажу, где кладбище.

– Желудочные мы, – соврал я, косясь на рекламный щит, – кроме водки ничего пить нельзя, врачи запретили. А сухарики вынеси, мы ими занюхивать будем.

Над Витькиной могилой росла кривая косматая берёза. Металлическая пирамидка со звездой и выцветшей фотокарточкой была когда-то покрашена в синий цвет, но время облупило краску, и в углах её место активно занимала густая ржавчина. Под фотокарточкой неровные жёлтые буквы складывались в бесхитростный текст: «Сыночка, я тебя проводила живым и здоровым, а встретила в железном гробу. Каждый день плачу и вспоминаю, да теперь уже немного осталося».

Такой же обелиск, только поновее, венчал осевший соседний холмик. А с фотографии скорбно смотрела на нас усталая, постаревшая, но всё ещё похожая на Богородицу, Витькина мать.

Мы постелили рядом, прямо в траве, клетчатый плед и стали выставлять на него выпивку и закуску. Валентина, наша провожатая из придорожного гадюшника, сноровисто и со знанием дела превратила плед в скатерть-самобранку и скомандовала весело:

– Ну, зовите ваших бабушек к столу, будем Коробковых поминать.

Я посмотрел в сторону выходивших из-за кустов Эдвина и Джойс. Старики шли, взявшись за руки, и были похожи друг на друга не только усохшими головами и экстравагантной одеждой, но и фигурами, походкой… Даже лица у них были одинаковые – усталые и умиротворённые.

– Одна из бабушек дедушка, если чё, – попенял я Валентине. – Ещё не пили, а ты уже нюх потеряла.

– Извините, – смутилась на мгновение девушка, – всё внимание вам, а их по дурости даже не разглядела как-то второпях. Издалека к другу приехали?

– Здесь вообще-то я должен лежать, – зачем-то сказал я, – ну не здесь, конечно, где-нибудь в другом месте, но, получается, живу и маюсь теперь вместо него.

И, залпом выпив почти полный стакан водки, мрачно прошептал:

– Прости, Витька.

– Хватит самоистязаться, – похлопал меня по плечу Петька, – это же как лотерея: повезёт – не повезёт… Нам с тобой повезло, ему… Чёрт его знает! С такой жизнью непонятно, кому больше повезло. Отсюда прямо в Казахстан проедем. Небольшой крюк, зато организуем твой бизнес, договора на бумагу заключим… Раз ты теперь за двоих жить должен, то надо делать это достойно.

– Меня тоже заберите куда подальше, – скривила губы Валентина; она выпила наравне с нами и теперь, что называется, «поехала», – я тоже хочу за двоих красиво жить и маяться. Наподобие обложки журнала «Бурда».