Кладбище бабочек Это кладбище розовых бабочек, Но сердцем его не назвать. Оно наполнено словами из сказочек И мечтами, что хотел создавать. Это кладбище розовых бабочек, А так же надежды, мечты и любви. Было много поставлено рамочек. Вот теперь сам ты их хорони. Это кладбище розовых бабочек И в живых тут осталась лишь боль. Тут много оторванных лапочек. И спасёт только самоконтроль. Сердце в изоляции Каждый акт творчества – это акт одиночества. Пабло Пикассо. Боль уходит Чувство боли утихает, За ним уходит и любовь. Проблемы все лишь улетают И не приходят больше вновь. Все боли, страхи и мгновенья, Таятся в нашей голове. Но все они плывут в забвение, Коль я не мыслю о тебе. И нету боли. Все затихло. И нет любви. Погасла вдруг. Лишь мой ребенок плачет тихо, Где бабочек затих тот звук. Разговор на кухне Одной безумно тихой ночью, Я сидел на кухонном полу Печальный, мрачный, как обычно, Лишь дьявола о прощении молю. Я не могу, впредь, верить Богу И ангелы, предатели одни. Лишь дьявол слушает, и молча Кивает мне, в пустые эти дни. Он не осудит, он все знает. Со мной прожил он все грехи. Он – Дьявол ведь. Ведь он, не падаль. Ведь он такой же, как и ты. Плохого много совершил И заплатил за это впрок. Но эта боль… За, что терплю Невыносимый этот рок. Никто не идеален А ведь давно знакомо людям, Что значит быть совсем другим, Но все равно таких мы судим И превозносим балерин. Мы все кривы, мы безобразны. Не телом может, но душой. И манит облик нас прекрасный, Оставив запах за собой. Пачка сигарет И снова пачка сигарет, Что жизнь мне дарит в день печальный. С ней проблем, как-будто, нет. Сквозь дым и мир такой, нормальный. Я вновь смотрю на эти степи, Травку свежую, цветы. Без сигарет, все это, дебри. Без них, все это лишь мечты. Я жив Я жив, пока идет дорога. Коль есть она – по ней иду. Таких, как я, сдесь очень много, Что жизни дергуют струну. Мы ищем путь свой в жизни долго, Но средь дорог чужих вокруг, Мы не находим его толком И вновь вернется, сделав круг. Ночь Ночь, плацкарт и черный свет, Идущий сквозь пластин стеклянных. Я тут один, но вроде нет. Пропавший, средь морей безкрайних Я сдесь никто, таким и буду. Меня сдесь нет, но я дышу. Я в первозданной тьме родился И вней я медленно умру. Живи один, страдай один Если хочешь быть счастливым В жизни этой не люби. Если жаждешь быть любимым Любви ты этой не ищи. Живи один, страдай один. Танцуй ты так, будто не смотрят. Будь портретом средь картин, Что кучу денег людям стоит. Дыши свободой, не любовью. Ты будь таким, какой ты есть. Давно пора напиться кровью От своих бедных, бледных уст. Шагай вперёд под это соло Ступая меж пустых витрин. Пойми вот что, пока ты молод Живи один, страдай один Терновый венец Люблю перед сном задавать я вопрос: «Почему предо мною лежит пара роз?», «В чем смысл фиалок?», «Зачем шесть гвоздик?». «И зачем мне любовь?» Вопрос вдруг возник. Я лежу средь цветов, как иду сквозь людей. Всё это одно, ведь я мыслю о ней. Есть люди- тюльпаны, маки, пионы Красивы и вечны, будто Эоны. Но есть и такие, что будто репей Будто крапива, что жалит людей. В мир они этот несут лишь страдания. Но к таким мудакам у меня будто мания. Я хочу их познать, изучить, полюбить, Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес». Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес. Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом. |
