Да уж. Кто бы это оценил.

- Раф, пожалуйста. – и голос у мужика хороший, низкий, рокочущий баритон, приятно царапающий что-то женское, что еще осталось внутри.

- Мам, можно мне тоже раф? – пищит Марго.

- Нет, тебе можно латте.

- А раф почему нет? – продолжает дочь, а я замечаю, что этот самый шикарный мужчина, стоящий у кассы небольшого кафе в «Азбуке», и заказавший именно этот кофе смотрит на меня с интересом.

- Потому что это калорийная бомба. – я осмелела, говорю дочке, а смотрю на него.

- Неужели? – а вот это уже говорит ОН! И говорит мне.

- Да, от четырёхсот до шестисот калорий. Там жирные сливки.

- Спасибо, буду знать.

Ухмыляется нагловато, забирает свой напиток и уходит.

А я остаюсь. Почему-то смотрю ему вслед с сожалением.

Почему?

Да, наверное, потому, что некоторое время назад и у меня в собственном распоряжении был такой же шикарный мужик. И я его любила. И надеялась прожить с ним жизнь до самой старости, воспитать детей, избаловать внуков, вместе идти по жизни, путешествовать, пробовать новую еду, узнавать новые истории.

А теперь этого не будет.

Никогда.

- Вам? – бариста смотрит на зависшую меня, хлопаю глазами, соображая, что хотела.

- Латте средний, большой капучино, сэндвичи… - разглядываю, перечисляю, прошу подогреть, и… - и раф, пожалуйста.

Почему бы и нет? Мне фигура позволяет. Почему-то захотелось именно раф.

Оплачиваю, поворачиваюсь, чтобы пойти к столику, который занял Никита и напарываюсь на взгляд шикарного.

Улыбается.

Слышал, что я заказала раф?

Интересно, знает ли он о том, как вообще появился этот чудесный напиток? И о том, что это чисто московская, городская история?

Я бы ему рассказала.

Дети лопают сэндвичи, я ковыряю свой вилкой. Не очень люблю булки, но люблю то, что внутри – ветчина, моцарелла, соус песто. Вкусно.

Поднимаю голову понимая, что шикарный мужчина уже ушёл.

Жаль.

Блин, о чём я думаю?

Телефон напоминает о себе.

«Любимый муж». Почему я до сих пор не поменяла заставку и название?

- Алло?

Визуал 1

Что ж, сначала посмотрим на нашего шикарного мужика?

Я решила его переименовать. Пусть будет Арсений? Как вам? Арс?

Такие красавчики женам изменяют, да?

В общем, было на что нашей героине положить глаз!

Это НЕ МУЖ))) Ахах!

Это тот самый, с которым крышесносный секс на крыше!

Ну и, конечно, наша девочка Милана.

Вот такая красотка с обложки.

А в реальносте я представляю ее немного похожей на Шарлиз Терон

Собранная, интеллигентная, с хорошим чувством юмора, образованная.

И, конечно, очень красивая!

Глава 3

Я спокойна, я совершенно спокойна.

- Миля, вы где?

В смысле? А вам какое дело, господин Королькевич? Конечно, надо было ответить именно так, но как-то не хочется опускаться совсем уж до базара. Нет, он может, пусть, я себе не позволю.

- Мы в «Азбуке», едем на дачу к моим, а что?

- Ясно. Ничего. Зашёл домой, вас нет.

- А…

Зашёл он. А позвонить? Или настолько привык, что я дома?

Это ведь именно он, мой Король – блин, я реально так его называла когда-то, причём на полном серьёзе! – он заставил меня уйти с работы, посвятить себя дому.

- Миль, зачем тебе этот музей? Экскурсии? Платят копейки.

- Не такие уж копейки, сейчас всё развивают, программы городские, гранты, я нормально зарабатываю.

- Нормально для кого? Миль? Ну, я могу себе позволить содержать жену.

- И что я буду делать сидя дома?

- Заниматься детьми, домом, мной.

Угу, повелась я, дура! Собой надо было заниматься. Хотя я и себя не обижала.

На фитнес записалась, регулярно посещала салоны, косметолога. А работа… Работу я превратила в хобби. Вела небольшую колонку в соцсетях, рассказывала о Москве, выискивала интересные факты из жизни города, какие-то легенды, просто писала статьи и эссе о знаменитых домах, о районах. Даже монетизировала это дело. Олег о монетизации не знал, считал, что это просто мои капризы. А я иногда даже пешие экскурсии собирала.

Но это всё, конечно, так, ерунда. Я не думала о деньгах, правда.

Меня содержал муж.

Теперь придётся думать, потому что он дал понять – алименты на детей, а я – «сама-сама-сама», как в знаменитом фильме.

Да, да, именно так!

Сразу хочется сказать всем женщинам, которым мужья начинают запрещать работать и ставят ультиматумы – не ведитесь! Или сразу подписывайте договор, по которому он обязуется сам вам зарплату платить, причём без права уволить и с сохранением статуса после развода. Хотя, в случае смерти мужа такая бумажка не поможет – всё равно останетесь у разбитого корыта.

Как я сейчас.

Я и чувствую себя тем самым разбитым корытом.

Вздыхаю тяжело.

- Миля, ты когда вернешься? – голос бывшего выводит из ступора.

- А в чем дело, Олег? Почему тебя вдруг интересует, где я и когда вернусь? – отвечаю слишком резко, да и плевать.

- Притормози, Милана, не надо со мной так разговаривать.

- Да неужели? – срываюсь совсем. Он что, думал, что я буду как овца сидеть молча, и терпеть всё? – Пошёл ты, знаешь куда?

Отключаюсь. Надо бы его в черный список занести, но, блин, у нас дети, да и развод еще в перспективе, так что общаться придётся. Слава богу не «вот прям щаз», потому что Королькевич видимо соображает, что мне под горячую руку не стоит попадаться и не перезванивает.

Я собираюсь уже было встать, как неожиданно на стол передо мной опускается небольшая изящная коробочка с пирожными «макарунс» перевязанная бантом.

Шикарный мужчина. Улыбается.

- Красивой женщине можно не думать о калориях. Хорошего дня.

Вот так. Не стесняясь моих детей, взял и сделал подарок.

Господи, где таких мужиков делают, а? Можно мне пароли, явки?

Он еще и без кольца на пальце. Неужели холостой?

- Ма-ам, а можно пироженку?

Бли-ин…

- Миля, куда ты едешь? Возвращайся домой и жди Олега!

- Мама!

«Азбука» и шикарный мужик остались приятным воспоминанием. Он подарил пироженки и уехал, как я успела заметить на большом черном «Лексусе». А мы приехали на дачу к моим родителям, и я сразу получила нагоняй.

За то, что пою детей кофе. За то, что они едят непонятные сэндвичи, и за…

- А это что такое?

- А это маме дядя подарил.

Капец.

Марго не может язык за зубами держать. Никите пофигу, он сразу на второй этаж бежит, где у него старенький компьютер есть.

- Дядя? Подарил? Миля? – блин, мама и называет меня так же, как бывший! Противно!

- Ма-ам…

- Так, Рита, иди на улицу, там дед тебе хотел что-то показать, потом переоденешься, иди.

Остановить дочь нет никаких шансов. Придётся быть с маман один на один и принимать удар.

- Мам… не начинай, а? Мы просто пили кофе, какой-то мужик стоял в очереди.

- Мужик? – мама кривится, не любит это слово. Блин.

- Мужчина.

- И подарил пирожные? Они семьсот рублей стоят!

- Вот такая я, не дешевая женщина. Один меняет на балерину, зато другой – пирожные за семьсот рублей.

- Перестань. Твой Олег…

- Мама, стоп.

Мама знает, что я не буду слушать в очередной раз её мнение обо мне и моём почти бывшем муже. А мнение у мамы самое простое – не рубить с плеча, перебесится и вернется, но нужно держать руку на пульсе. И стараться быть рядом.

- Куда ты собралась, Милана? Ты совсем уже?

Боже, в этом вся мама, ну просто вся! Она много лет проработала начальником, пусть почтового отделения, но всё-таки. А до этого так же много лет преподавала в ВУЗе, там делала карьеру, там писала кандидатскую и, конечно, тоже привыкла командовать.

Эти свои командирские замашки она, разумеется, всегда проверяла на близких. На папе, на брате. И больше всего на мне.