Арс набрал мне.
- Милана, у нас проблема.
- Почти как «Хьюстон»*.
- Да уж, почти. У меня колесо спускает, причём прилично так, чувствую, но до следующего съезда доехать я смогу, я уже списался со знакомым, он заберет тачку, отремонтирует и пригонит мне в Питер.
- Прекрасно.
Говорю, а сама улыбаюсь – нравятся мне мужчины, которые умеют решать проблемы так быстро.
- Прекрасно, да. Но у меня вопрос.
- Какой? – спрашиваю, прекрасно зная, что он сейчас скажет.
- Можно напроситься к вам в попутчики, прекрасная богиня? Обещаю вести себя тихо и спокойно, не мешать, могу даже сесть за руль, если ты устала.
И опять он заставляет меня улыбаться.
Ловлю себя на мысли, что давно мне не было так легко.
Давно у меня так не болели щеки от того, что им приходится постоянно быть в напряжении.
Так. А если серьёзно?
Чужой мужчина, с которым я познакомилась несколько часов назад.
У меня, конечно, машина дешевле, чем его новенький внедорожник, но тоже как-никак «Ауди». С собой у меня карты, денег там не то, чтобы много. Но есть. Плюс с карты и телефона можно ведь зайти на основной счёт? А там… Нет, там сейчас тоже не густо, учитывая то, что я развожусь и доступ к счетам Олега мне закрыт.
Но, но, но…
- Мила, я понимаю твои опасения, готов отдать тебе паспорт, связаться с твоими родственниками, рассказать кто я и что я. В общем, реально, я не мошенник, не бандит, я довольно известный в Питере бизнесмен. Сотрудничаю с Газпромом, курирую стройки.
- Как это мне поможет, если ты решишь показать мне, что ты истинный житель своего города?
- Ты о чём? – я словно вижу, как он хмурится.
- Ну… анекдот знаешь?
- Какой?
- В Москве девушки парня не поделили, а в Питере поделили.
- И?
Ох, тугодум!
Ну? Соображай же!
Смеюсь, представляя сложный мыслительный процесс моего красавчика.
Да, на самом деле ужасно, что город на Неве помимо всех замечательных эпитетов, легенд, которые с ним связывают, мистически тайн, чудес, великого подвига, теперь знаменит еще и этим.
- Милана, я, наверное, тупой, но… Блин. Чёрт. Прости, я понял. Поделили.
Увы… Расчленинград, так еще называют этот прекрасный город после серии громких убийств с последующим расчленением трупов. Бр-р-р…
Наверное, моя шутка не очень уместна сейчас, но…
- Это ты меня прости. Арсений, ну, конечно, я с удовольствием тебя подвезу до города, или до дома, куда скажешь!
- Я оплачу дорогу.
- Прекрати.
- Нет, правда, трасса платная, расходы на мне, и бензин, и…
- Успокойся. Могу я подвезти понравившегося мне мужчину? В конце концов! Да и ехать-то тут осталось…
Реально ехать осталось всего каких-то двести километров. До границы города. Может даже чуть меньше. Ну и по городу сколько-то. До отеля моего вроде еще двадцать.
Домчим!
Мы смеемся, и от этого как-то очень хорошо.
Еще полчаса и Арсений уже сидит за рулем моей «куколки».
- А страховка?
- Не волнуйся, сейчас всё сделаю, можешь мне скинуть в «телегу» свою?
Хм, я, конечно, могу…
Еще через пару минут Арс кому-то звонит.
- Добрый день, Владимир Витальевич, страховочка нужна, срочно, сейчас пришлю вам то, что есть у дамы, в общем, надо тоже самое, но вписать еще и меня. Отлично, жду.
- Так просто?
- А почему должно быть сложно? Жизнь вообще довольно простая штука, если жить её правильно.
- Да?
- Абсолютно.
Улыбается, и неожиданно тянется ко мне.
- Поцелуй меня, а, богиня, что-то так соскучился по твоим шикарным губам.
Это… это очень мило. Офигенно. Приятно. Это очень круто повышает мою самооценку, опять.
Мы еще не успели никуда уехать, поэтому я тянусь к нему и целую в губы.
Сочно.
********************************************
*" Хьюстон, у нас проблема" - фраза стала широко известна после полета "Аполлона-13", миссии НАСА в рамках космической программы "Аполлон". После взрыва, произошедшего на борту космического корабля по пути к Луне 14 апреля 1970 года Джек Суайгерт, пилот командного модуля, доложил в Центр управления полетами в Хьюстоне, штат Техас: "Хорошо, Хьюстон... у нас тут проблема".
Глава 11
Еще несколько десятков минут в дороге. Спокойных десятков минут. Три-четыре остановки и безумная страсть.
Нет, мы просто целуемся. Хотя пару раз были реально на грани. Я хотела. И он хотел. Но…
Но вот это состояние, когда ты не даешь своим инстинктам взять верх, когда ты пытаешься усмирять свои хотелки – это состояние явно будоражит нас обоих.
И мы не поддаёмся, держимся изо всех сил!
Держимся сто километров, семьдесят, шестьдесят… столько, сколько осталось проехать.
У меня внутри словно заноза. Зудить начинает. Ныть.
Вот мы приехали в Санкт-Петербург. Почти приехали, уже пригород, уже пошли спальные районы.
А дальше?
Что будет дальше?
И готова ли я к этому?
- Ты в отеле остановишься?
- Да. – отвечаю почему-то тихо.
Нет, я не думала, что он меня к себе повезёт.
Чёрт, была шальная мысль. Но я бы, конечно, не поехала!
Поехала бы.
Расчленинград? Да и плевать. Хочется с ума сойти, ой, как хочется.
Особенно после очередного звонка бывшего.
Я не ответила.
Раз. Два. Три.
- Ответь, Милан, лучше будет.
- Не хочу.
- Извини, я не учу тебя жизни, поверь, но просто ответь.
Слушаюсь и повинуюсь.
Вот реально, почему-то этого мужчину мне хочется слушаться.
- Да, Олег.
- Ты где?
- Еду.
- За рулём?
Странный вопрос. Почему он спрашивает? Он же… нет, он ведь не поставил прослушку в машину, или камеру?
Инстинктивно оглядываюсь.
Да, блин! Не настолько он упоротый. И потом – это он мне изменил, а не наоборот! Так с чего бы?
- За рулём, Олег, а что, есть варианты? – решаю пойти в атаку. Так всегда проще, это я поняла.
- Долго еще?
Блядь просто… Бесит! Урод!
Да какое его дело?
Долго…
Долго, мать твою! Не знаешь, километраж трассы? Среднюю скорость? Разрешенную? Что?
Откуда вдруг этот безумный интерес к моей персоне?
- Не долго. Есть еще вопросы? Я за рулём.
- Ты же в наушниках?
Капитан-очевидность, блин!
- Олег, что тебе надо?
- Детям звонил, они трубки не берут.
- Они на даче. Никита, наверняка сидит в игрушке, а Марго с дедом режется в пинг-понг. Или на велике. Что еще?
- Не настраивай их против меня, Миля.
Серьёзно? Вот сейчас, серьёзно?
Я только набираю в лёгкие воздух, собираясь ответить резко, зло, может даже не печатно, как мою коленку накрывает большая, обжигающая ладонь.
Боже… я не одна. Я с Арсением. Ему не стоит знать подробности моих семейных разборок. Ему вообще не стоит слышать мои разговоры с бывшим. Не хочу, чтобы он как-то поменял своё мнение обо мне услышав эти словесные баталии, потому что та я, которая сейчас готовится ругаться с бывшим не имеет ничего общего с той мной, которой я являюсь на самом деле.
Нормальной мной.
Красивой, вполне успешной женщиной средних лет, домохозяйкой, ну почти, с двумя детьми.
Я другая.
Я – это лучшая часть меня.
А не то, что собирается ругаться с этим гадким куском дерьма, которого я называла любимым мужем.
- Изи… детка… - Тихо шепчет Арс и мне снова хочется его послушать.
Правильно он говорит. «Изи» - легче.
Легче!
Не напрягаясь. Послать на три буквы спокойно, и без усилий.
Просто.
- Олег, дорогой?
- А?
- Иди на…
Вот так. С чувством глубокого удовлетворения. Как говорил товарищ Брежнев еще до моего рождения.
Убираю телефон, поворачиваюсь к Арсению, улыбаюсь.
- Отель «Три моста», знаешь?
- Кстати, знаю. Неплохой. А может ко мне?
- А может к тебе.
Что. Я. Творю?
Нет, так нельзя, конечно. Первый встречный, и…
