На своего родного отца…

Да уж, не так я себе представляла их встречу. Когда мы развелись, я ещё была слишком наивна, поэтому надеялась в будущем утереть нос бывшему.

Мама рано отдала меня в школу, поэтому среднее образование я получила немного раньше и в двадцать один уже окончила ВУЗ. Хотела работать, но муж, с которым мы расписались, когда мне было девятнадцать, был против.

Точнее, его мама была против, которая вечно совала нос в нашу жизнь.

Я всё равно находила возможность принести в дом копейку, причём, мой вклад в семейный бюджет был на тот момент чуть ли не решающим. Но об этом потом. Куда важнее то, что после развода вместо места в какой-нибудь престижной фирме, я получила от судьбы болезненный щелчок по носу.

Купила билет и уехала к маме в село.

– Выйдем во двор, – киваю на входную дверь.

Не хочу общаться с бывшим мужем в доме при матери и дочке. Лишнее это.

– Выйдем, – скупо бросает Макаров и первым выходит на улицу.

Да уж, манерами так и блещет бывший муженёк, а точнее их полным отсутствием.

А ведь раньше какой был: на руках меня носил, осыпал комплиментами. Только комплиментами, потому что на подарки у мужа не было тогда денег.

Это после развода он поднялся, стал успешным. Миллиардером, если верить статьям в интернете.

Развился в сфере IT, получил ещё одно образование, стал известным. Сейчас у Тимура бизнес, кажется, в сфере онлайн-обучения.

А я так… Продавщица в продуктовом магазине.

В горле встаёт ком.

Может, зря я от него ушла?

Впрочем, этот вопрос я уже задавала себе не раз на протяжении минувших лет и каждый раз приходила к одному и тому же выводу: я всё сделала верно.

– Как ты нас нашёл? – всё-таки решаюсь спросить.

Усаживаюсь на старые садовые качели, которые даже под моим небольшим весом жалобно поскрипывают.

Здесь есть ещё одно место, но я специально сажусь по центру, чтобы Макарову даже в голову не пришло садиться рядом со мной.

– Я не искал, – признаётся вдруг бывший, шокируя меня своим ответом. – Мне твоя мама позвонила, – пожимает широкими плечами.

– Ч-что? – не верю своим ушам.

Может, Тимур просто пытается выкрутиться? Только зачем ему это? Ведь трусость в длинном списке недостатком бывшего мужа никогда не значилась.

– Мне позвонила твоя мать, сказала, что у тебя проблемы, и я приехал.

– Вот так просто? – в лёгких заканчивается воздух, а руки безвольными плетьми падают на деревянный каркас качелей.

– Да, а что? – смотрит на меня с вызовом.

Интересно, а что ещё ему рассказала моя мама?

Может, у неё хватило выдержки промолчать про тайну рождения моей дочурки. Не хотела бы я сейчас выслушивать от Макарова гневную тираду о том, что лишила его общения с дочерью.

Пусть считает, что Ева не от него, так мне будет проще.

– Ты ко всем бывшим по первому зову приезжаешь, если у них проблемы возникают? – язвлю в ответ.

Не знаю, что мной руководит. То ли старые обиды напоминают о себе, то ли желание хоть как-то возвыситься в глазах бывшего мужа тому виной.

В любом случае, мне нужно как можно скорее выпроводить Макарова и заниматься домом и дочерью, на пустые беседы нет времени.

– У меня одна бывшая! – рычит, раздувая ноздри, как бык.

Его ответ бьёт прямо в цель. Да, мы были первыми друг у друга, и если бы в данный момент передо мной был тот, старый добрый Тим, я бы поверила в его непорочность, но не сейчас.

Передо мной стоит шикарный мужчина, про которого, не переставая, пишут все светские блогеры и называют завидным женихом, а он утверждает, что ни с кем не встречается?

Хотя, может, это мне хочется, чтобы так всё было, может, у Тимура есть кто-то. То есть, настоящая, а не бывшая.

И почему меня, собственно, это так волнует?

– В общем, Тимур, – поднимаюсь с качелей и поправляю блузку, – у меня всё в порядке, мама просто немного переволновалась, потревожила тебя напрасно. А у тебя дела, наверное, не стоило отвлекаться. Прощай, – разворачиваюсь и иду в сторону дома.

– Стой, – хватает меня за локоть и резко разворачивает к себе. – Ты понимаешь, что я уже не тот Тимур, каким был раньше? Бегать и умолять не буду. Это твоё окончательное решение? – режет взглядом.

– Окончательное, – нахожу в себе силы произнести это одно единственное слово.

Кожа горит от прикосновения бывшего мужа, а тело тут же реагирует на его близость.

Я его действительно любила. До безумия, до дрожи в коленках, до звёздочек перед глазами.

Но обстоятельства сложились против нас, и пути назад теперь нет.

– А скажи-ка мне, милая, сколько лет твоей дочери? – спрашивает строго, но в уголках его глаз я замечаю лукавый прищур.

Ну, начинается…

– Оливка, ответь: сколько твоей дочери лет? – повторяет свой вопрос бывший муж, по старой привычке называя меня ласковым именем.

– Какая я тебе Оливка? – шиплю, выдёргивая руку из цепкого захвата.

Пытаюсь отковырять от своей руки его крепкие пальцы, но ничего не выходит. Макаров раньше был не таким сильным, больше сидел за компьютером и о спорте не думал особо.

Но сейчас по всему видно, что мужчина уделяет время своему внешнему виду и находится в отличной физической форме.

– А ты что, вместе с фамилией и имя сменила? – ухмыляется Тим.

Он так смотрит…

Не могу выдерживать его пристальный, препарирующий взгляд. Внутри меня всё трепещет от нашей близости, и я ненавижу себя за эти чувства.

– Зачем, сменила? Имя? – непонимающе дёргаю головой.

Совсем меня запутал. Говорит какие-то глупости, чтобы вывести на эмоции. Раньше с ним было гораздо проще: Тимур терялся от одного моего вида, а я могла рулить им, как марионеткой.

Жаль, что не я одна…

– Не уходи от темы, дорогая. Лучше скажи, эта чудесная малышка с огромными, карими, как у меня глазами и каштановыми завитками волос – она моя? – убивает догадкой наповал.

Я резко выдёргиваю руку и разворачиваюсь, становясь к мужчине спиной, чтобы он не видел моего лица. Да, это тоже не выход, но если Тимур только посмотрит мне в глаза, сразу всё поймёт.

– С чего ты взял? Тебе показалось, – бурчу себе под нос, нервно теребя пальцы.

– Я? Просто предположил, но твой ответ наводит на определённые мысли, – нахально опускает ладони на мою талию и крепко сжимает пальцы, создавая таким образом тиски.

– От кого ты родила дочь, Оливия? – спрашивает настойчивее.

Я молчу, потому что не знаю, как выкрутиться и что сказать, чтобы не сдать себя с потрохами.

– Эта девочка… Она моя, верно? – не даёт мне времени для размышлений, бьёт догадками наотмашь.

Прокручивает меня в своих руках, приподнимает моё лицо, делая это для того, чтобы наши взгляды встретились.

– Почему ты ничего не сказала мне раньше? – произносит с горечью. – Почему ты скрыла от меня эту правду? – его голос дрожит от эмоций.

Он уже не сомневается, будто получил положительный ответ на свой вопрос.

– Я… Я боялась, Тимур, – опускаю голову, вновь пряча взгляд. – Боялась, что ты откажешься от нас, что ты не захочешь признать ее, – из горла против воли вырывается всхлип.

– Я никогда не смог бы отказаться от своей дочери, – припечатывает строго.

– Однако, ты поверил всему тому, что…

– Тсс, – касается моих губ пальцем, вынуждая замолчать. – Не вздумай, я уже сто раз просил прощения за свою ошибку.

– Ты думаешь, ошибки можно исправить извинениями? – чувствую, как по щеке катится слеза, и тут же смахиваю её.

Я не хочу возвращаться в прошлое и вспоминать, что было, но Макаров не позволяет мне забыть. Зачем явился? Чтобы снова мучить меня?

– Я миллион раз говорил, что люблю тебя, Оливия. И даже несмотря на твоё молчание, сейчас я готов заботиться о вас обеих, – говорит он и касается моих губ теплым поцелуем.

Вот так просто, будто всё ещё имеет на это право.

– Ммм, совсем уже? – прикладываю максимум усилий, чтобы оттолкнуть мужчину. – Думаешь, тебе всё можно? – демонстративно вытираю рот ладонью, будто мне противно.