— Это ложь, он не мог… Мы ведь…

— Чему ты так удивляешься? — с долей сарказма выдает Богдана. — Ты правда думала, что одна у него? Я ведь тебя предупреждала, как все будет. Не я, так другая.

— Неправда! — в сердцах кидаю я и опять вскакиваю с места. — Тогда зачем он тебе, если все как ты говоришь?

— Потому что я его люблю. И для меня это не проблема. Главное, что он всегда возвращается ко мне. Но это я уже говорила. Несколько дней назад Максим опять был у меня.

Нет, нет, нет. Я мотаю головой из стороны в сторону. Богдана все врет! Вспоминаю наши последние недели с Максимом, как он на меня смотрел. С нежностью. С вниманием. Глубоко. Совсем не так, как в начале, когда в его глазах была лишь похоть.

— Несколько дней назад? — спрашиваю будто не своим голосом.

— Да, в воскресенье.

Воскресенье, воскресенье… В это день мы были на юбилее у Мельникова. Это что, Максим отвез меня к маме, а потом, пока меня нет, сразу к… ней?

Вспоминаю, как мы стояли у дверей, когда его провожала.

— Что будешь делать? — тогда спросила я напоследок.

— Лягу спать пораньше, завтра с утра важная встреча.

Лег пораньше, значит?!

Нет, не верю. Нужно поговорить с Максимом. Он все объяснит.

Наверняка эта мерзавка каким-то образом вынюхала, что мы были в ресторане, а вернулся домой он один, вот и соврала.

— Я поговорю с ним и все выясню, — твердо заявляю Богдане, скрещивая руки на груди.

— Пфф, пожалуйста, — фырчит та. — Говорю же, я все обдумала, меня все устраивает. Хочет он нас обеих, ну, что поделать. Мужчины полигамны. Вопрос в том, чтобы ты не мешала ему общаться с ребенком, только и всего. Это все, о чем прошу. На этом у меня все. Выход ты знаешь где.

Богдана встает и царственной походкой идет куда-то вглубь квартиры.

Мужчины полигамны? Ее все устраивает? Она точно звезданутая.

Спешу за ней, чтобы высказать ей это прямо в лицо. И выяснить, что она задумала на самом деле. И сказать, что не верю ей ни на грош. Потому что она слишком спокойна. Ну не может нормальная женщина так реагировать, не может! Как можно делить любимого с другими? Как после этого ложиться с ним в постель, зная, что он, возможно, час назад спал с другой? А? Ну как?!

— Богдана, я тебе не верю! — чеканю ей в спину. — Зачем тебе это все?

Верчу головой, осматриваясь. Мы в ее спальне. Постель смята, на полу валяются вещи, на столике для еды пустая бутылка из-под шампанского и пара бокалов. Судя по пятнам, это все стоит тут как минимум пару дней.

— Я думала, ты ушла. Я не собираюсь уговаривать тебя мне поверить, Кира. — Она и бровью не ведет, копается в ящике туалетного столика. — Тем более больше мне добавить нечего, я сказала все, что хотела.

Она замечает, с каким видом я оглядываю срач в ее комнате.

— Не обращай внимания на беспорядок, горничная придет только завтра. Так, ладно, мне уже пора на встречу. Раз уж ты тут, помоги застегнуть колье.

Богдана достает шкатулку, вынимает оттуда украшение и надевает себе на шею.

Поворачивается ко мне спиной, приподнимая волосы.

А я забываю как дышать. Потому что это то самое дорогущее колье, которое я вернула Рокотову. Сказала, что не могу его принять.

Выходит, передарил.

Губы дрожат, и я делаю шаг назад. Совсем по-другому теперь смотрю на эту спальню. Значит, он и правда тут… с ней… на вот этом самом ярко-красном белье…

Веду взглядом дальше. На полу у кровати валяется шелковая ночная сорочка нежного персикового цвета. А справа… Не может быть! Сердце ухает вниз, я выпускаю из рук сумочку и лечу к кровати.

Дрожащими руками поднимаю с пола синий галстук. Не просто синий галстук, а с пятном. Желто-оранжевым. Тем самым, которое Максим посадил в ресторане несколько дней назад, в тот самый вечер, когда отвез меня к маме.

И это не может быть совпадением. Сквозь жгучие слезы рассматриваю этот проклятущий галстук. Сердце отказывается верить, но… Цвет пятна такой же. Даже место и размер.

Я четко запомнила, потому что Максим пытался оттереть его с таким усердием, будто от этого зависела его жизнь. Только от его усилий пятно стало лишь больше, приняло форму кляксы. И именно на нее я сейчас и смотрю. Сделать ровно такую же не получится при всем желании. Значит, он действительно тем вечером был тут.

— А, Максим забыл, наверное, — машет рукой Богдана, протягивает мне мою сумку: — Держи, ты уронила.

Я хватаю ее, разворачиваюсь и на ватных ногах иду к выходу из квартиры.

Богдана что-то говорит мне вслед, но в ушах такой шум, что я не разбираю ее слов.

Поехала к Рокотову, называется. И с кем я только собиралась разговаривать? И о чем? Он не изменится ни-ког-да. Игорь был прав: отношения между мной и Максимом были миражом. Всегда. И с самого начала, и сейчас.

Боже, как больно…

Я дохожу до входной двери, размазывая по щекам слезы, и с силой распахиваю ее.

Скорее отсюда! Мне больше нечего здесь делать. Как и в жизни Максима.

Пошел он на хрен со своей сделкой. Я больше не останусь с ним ни за какие деньги. Пусть ищет себе другую невесту.

Это конец.

Глава 53. (Не)удача

Максим Рокотов

— Кира! — зову почти бывшую невесту, как только возвращаюсь домой после работы.

Однако вместо Киры на мой зов откликается Георгий.

— Киры Александровны нет, — сообщает он.

Я тут еле дождался вечера — так не терпится высказать ей все прямо в лицо, посмотреть на ее реакцию, а она где-то ходит. Странно, в такое время она обычно уже дома.

— Как нет? Где она? Когда вернется?

— Кира Александровна не сообщила. Уехала еще днем с каким-то рюкзаком.

— Что сказала? — продолжаю пытать Георгия.

— Ничего, Максим Романович. Но… кое-что мне все-таки показалось странным.

— Что?

— Она как будто прощалась. Поблагодарила за все и пожелала удачи.

— Понял.

Хотя, если честно, ни хрена не понял. Что значит прощалась?

— И вот, — добавляет Георгий, — попросила передать вам.

Я забираю из его рук конверт без надписей, хмуро бреду в свой кабинет.

Сажусь в кресло, распечатываю белый прямоугольник и достаю оттуда сложенный вдвое тетрадный листок.

«Максим, я больше так не могу. Сделку расторгаю, вторую часть денег оставь себе».

Мои брови ползут на лоб с крейсерской скоростью.

Это что еще такое? Это какая-то шутка? Или писала не она? Но нет, почерк-то ее, я его видел, узнал.

Я снова и снова перечитываю текст, как будто это может изменить хоть что-то. Или прояснить. В голове роем шумят мысли, но ни одной дельной.

Вообще-то, это я собрался с ней поговорить, и у меня на это есть серьезная причина.

А у нее? Явно нет. Ушла, как будто это не я застал ее с другим, а она меня.

Отбиваю карандашом по столу четкий ритм, продолжая водить взглядом по расплывающимся строчкам на листке.

Что на нее нашло? С чего вдруг такая перемена в настроении? Все было нормально, по крайней мере с ее точки зрения, и нате вам.

Или… не было?

Перечитываю ее записку еще раз. И тут меня озаряет: она ушла к нему. К этому своему Игорю.

Ну да, сомнений нет. «Я так больше не могу».

Так — значит и со мной, и с Петрушиным. Усовестилась, что ли? Это вряд ли, раз крутила роман с нами обоими. А она наверняка крутила, вон как общались и обнимались. Только с чего вдруг ей надоело играть пай-девочку? Неплохо получалось, я в конце концов повелся.

Может, это Игорь уговорил ее уйти? Или сама решилась?

Чувствую, как изнутри поднимается дикая злость. Если Кира думает, что я это так оставлю, то плохо меня знает.

Хватаю со стола телефон и звоню безопасникам. Чеканю в трубку:

— Выяснить адрес Петрушина Игоря. И Киры Васнецовой. Сразу доложить мне лично.

Черт! Уволил охрану, что называется. Вечерняя смена выйти на работу не успела, и теперь я понятия не имею, где Кира.

Как все не вовремя…

Часы на стене безучастно отсчитывают минуты, а звонка от службы безопасности все нет и нет.