«Сколько здесь обезболивающего? Что я буду делать, когда оно закончится?».

В глазах стоят горы таблеток, различной формы, цвета и фасовки. Таблетки сыплются с потолка, шумным градом, засыпая мою кровать и маленькую комнатушку. С вожделением испытывающего ломку наркомана, или стоящего у витрины с напитками алкоголика, я представляю, как глотаю эти таблетки горстями. Я понимаю, что готов убить за дозу обезболивающего.

Эммануил вернулся. Зажмурившись от пролившегося в комнату света, я слышу только его шаги. Ботинки стучат о пол медленно, словно удары там-тама. Что-то мягко шлёпается на прикроватный столик. Открыв глаза, я вижу скрученный в рулон блистер и пачку с ампулами.

– Это всё?! – Я чувствую, что начинаю задыхаться.

– Ампул всего пять, я колол тебя и раньше, когда ты ничего не помнил.

– Надо срочно отсюда выбираться! – Я оттягиваю в сторону сдавливающий шею ворот футболки.

– В ближайшее время, это невозможно…

– Надо выбираться, пока не закончились колёса! Ты меня слышишь? Это не вопрос и не просьба о совете, это утверждение. Мне нужно срочно возвращаться в цивилизацию, где есть нормальные доктора и неограниченное количество таблеток.

– Послушай меня…

– Я больше ничего не хочу слушать! – ору я, сидя на кровати. – Я ухожу, с тобой, или без тебя!

– Тогда придётся тебя заставить! – стёкла очков становятся матовыми, будто они подёрнулись инеем.

– Ч-чё?!

Он пригибается, хватает, что-то с пола, и делает резкий замах. Мне показалось что в воздухе сверкнуло толстое длинное лезвие.

Вж-жик!

«А-а-а-а!».

Пронзившая плечо боль, через мгновение опоясывает всю верхнюю часть туловища. Я валюсь на кровать, чувствуя, что вот-вот лишусь сознания.

– Сейчас, когда ты в таком состоянии, я могу заставить тебя делать, всё, что захочу!

Раздваивающийся, крошащийся об стены грозный голос, больно давит на перепонки.

– Зач-чем! За что ты меня убил? – хриплю я, чувствуя, как, отрубленная острым палашом, рука, безвольно болтается на ниточках сухожилий.

– Ха-ха-ха-ха! – мерзкий смех садиста звенит, дробью отскакивая от стен. – Знаешь, сейчас ты безобиднее мухи, или таракана, если тебя можно убить вот этим. Посмотри сюда!

Через узкую щелочку приоткрытого глаза я вижу белый предмет, который сжимает рука Эммануила. Приглядевшись, я понимаю, что это обыкновенный матерчатый тапок. Один из белых тапочек, которые лежали возле прикроватной тумбочки.

– Как ты считаешь, это нормально испытывать такие болевые ощущения от удара тапком?

– Ты ударил очень сильно… – неуверенно шепчу я.

– Каким бы ни был удар – это всего лишь тапок, кусок тряпки и пластика, который весит двести грамм. Возможно малыш, которого отходят по жопе такой штуковиной будет рыдать и корчиться от боли, но взрослый мужик…

– Ты хочешь сказать, что я прикидываюсь?

– Нет…тебе было действительно больно. Вопрос в том, адекватно ли твоё чувство боли? Соотносится ли оно с реальным ущербом для твоего организма.

– Я не понимаю…– я сажусь на кровати, зажимая ладонью травмированное плечо и затравленно глядя на доктора.

– Ты просто не даёшь мне ничего объяснить. Я попробую ещё, но не вздумай меня перебивать, иначе…– он медленно приподнимает тапок.

Я съеживаюсь, уменьшился в размерах, когда устрашающая тень накрывает мою голову.

– Ощущения боли не всегда объективны. То, что одному доставляет невыносимую боль, для другого – не страшнее комариного укуса. Каждый чувствуют боль по разному, в зависимости от личного болевого порога. Центр боли находится в твоей голове. Расположение болевого порога на шкале от большего к меньшему влияет на твою личную переносимость боли. Если болевой порог выставлен на минимальный уровень, любая манипуляция, будь то пощипывание, укус комара, ( в твоем случае, укол и шлепок тапочком), будут восприниматься как вонзившийся в тело нож.

– И как это случилось? Я же не всегда был таким? – Шепчу я, обнимая подбирающиеся к животу коленки.

– Конечно же нет! Судя по количеству шрамов на твоём теле, ты бы, вряд ли, сидел здесь, и уже давно бы умер от болевого шока. Да и не это главное. С таким низким порогом, ты бы на километр не приближался к источникам опасности, которые могут нанести тебе увечья. Заметь, как ты шарахаешься от тапочка, а стоит мне взять в руки ремень, ты и вовсе забьёшься под плинтус.

– Значит что-то сбило эту…эту шкалу? Что это может быть?

– На самом деле, нет никакой шкалы, по крайней мере такой, как мы себе представляем. Всё основывается на обратной связи, на личных ощущениях субъекта. Шкалу я привёл в пример для понимания. Хочешь приведу ещё более понятный пример?

Я трясу подбородком.

– Представь себе, что на современном, напичканном электроникой двигателе, сбоит какой-нибудь датчик, ну, к примеру, датчик уровня масла. Неисправна не та его часть, которая стоит непосредственно в движке, а ответная установленная в контроллере. Датчик, что стоит в двигателе следит за уровнем масла и отправляет сигнал в контроллер. Но там произошёл глюк, и сигнал интерпретируется совсем иначе. Ситуация первая: уровень масла низкий, но индикатор на панели приборов говорит о том, что всё в порядке. Это то, что мы называем высокий болевой порог. Он чреват тем, что человек не видит реальной опасности. Его чувства, как бы притупляются. Ситуация вторая: уровень масла нормальный, но лампочка горит красным. На панели появляется предупреждение «Проверьте уровень масла!». Это низкий порог и в нём тоже нет ничего хорошего. Боль появилась на пустом месте, она надумана. У тебя второй случай.

– Значит всё это опять в моей голове? Ещё одна проблема в довесок к амнезии? – хриплю я обречённо.

– Боюсь, что обе проблемы имеют один источник.

– Какой?

– Это я и пытаюсь выяснить, но для этого мне нужен ты. Не валяющийся сутками в кровати, не бьющийся в истерике, а адекватный человек, от которого я могу получить обратную связь. Пойми, что это наша совместная работа. Я делаю всё от меня зависящее и хочу, чтобы ты делал это тоже.

– Что я должен делать и как? Я действительно боюсь этой боли. Мне кажется, что ещё одну такую ночь я просто не переживу.

– Давай ты прямо сейчас начнёшь делать свою работу. Первая твоя задача, взять себя в руки и понять, что всё происходящее смоделировано твоим мозгом. Ты должен понять, что ничего страшного не происходит, по крайней мере, пока…

– Как? Как это сделать? – я роняю безвольную голову на грудь.

– Сейчас я ещё раз ударю тебя этим тапком. Ты должен во что бы то ни стало выдержать этот удар. Не стонать, не падать и не пускать сопли, а отнестись к этому просто, как к шлепку тапочком. Чтобы тебе было легче, скажи себе, что это всего лишь сраный тапок. Повторяй: «Это всего лишь сраный тапок!».

Неумолимая рука заносит орудие над моей головой, и я невольно зажмуриваюсь.

– Повторяй: Это всего лишь…

– Это всего л-лишь – губы сводит судорогой, я сжимаюсь в комок в предвкушении адской боли.

– Нет…так не пойдёт. – разочарованно выдыхает Эммануил. – Сейчас ты расслабишься, откроешь глаза, улыбнёшься и скажешь: «Это всего лишь сраный тапок!».

Я делаю глубокий вдох, опускаю руки вниз, вымученно улыбаюсь и на выдохе произношу: Это всего лишь…

Щёлк!

Я не заметил как он, коротко замахнувшись, шлёпнул меня тапком по лицу. Из глаз летят искры, я невольно вскрикиваю и хватаюсь за щёку. Голова звенит так, будто об неё только что сломали бетонную плиту.

– Ну как?! – шипит мне в ухо его змеиный голос.

– Больно! Очень больно! – Я сжимаю в руках, раскалывающуюся голову, чувствуя, что она сейчас развалится на две части, как перезрелый арбуз.

– Ответ неверный. Ты должен сказать: «Это всего лишь сраный тапок!».

– Это всего лишь…а-а-а! – в этот раз, подошва тапка шмякнула меня аккурат промеж лопаток. По спине словно стеганули кнутом. – Не надо…не надо больше…не хочу-у! – причитаю я, закрывшись руками и коленями. За багровой завесой зажмуренных глаз, раздается его весёлый смех.