Похоже, мой напарник пришел к тому же выводу.
- Шабаш. Отдохнем. И... - Надсадный кашель, что-то неразборчивое.
Кстати, интересно он говорит. Вроде бы и японский, и слова все понятны. По отдельности. Но выбор слов - архаичный. Такой только в старых книгах увидишь. Да и произношение странное. Треть слов вообще не разобрать. Я все больше склоняюсь к мысли, что сцена разрухи вокруг - либо прошлое, либо жуткая альтернативщина, это прошлое имитирующая.
- Пять минут отдохнем. А затем сразу отсюда к речке. Здесь опасно. - Я потыкал рукой на поднимающиеся дымки.
- Думаешь, пожар будет. Нобуске.
Я пару секунд протупил, пока не дошло. Товарищ представился. Судя по одежде и интонациям - член элитного сословия. Да и то, как он домохозяек строил - в картину укладывается. Значит, надо дружить.
- Уже начался. Скоро будет жарко. Меня зовут Тревис. Прошу любить и жаловать - Я почему-то назвался именем знакомого американца, а грамматические формы обращения от подчиненного к начальнику сформировались автоматически. Из паранойи или чувства благоразумия - будущее покажет.
- Пошли. Эй, девки, сопляков стройте, и за мной! И ты, американец, Тревис или как тебя там!
Похоже, благоразумие. Товарищ Нобуске реально страдает манией величия. Вот как зашагал, ни разу не обернувшись.
Я же чуть задержался. Надо было помочь затянуть узлы на обрывках ткани, скрепляющих волокушу. На эту волокушу мисс "крысиный хвост" посадила двух девочек с переломанными ногами. А двух детей поменьше, мисс... пусть побудет миссис "корова", просто взяла на руки и потопала вперед.
И только тут я сообразил. Что я со своей блондинистой шевелюрой (спасибо папе) и в ярко-красной синтетической ветровке поверх камуфляжной майки, и в замызганных джинсах, выделяюсь на фоне местного народа, как клоун среди спецназовцев. Нервно оглядел спасенных и просто прибившихся.
Нервно дергающий глазом в сторону особо большой груды развалин старичок. Ему я абсолютно по барабану. А вот то, что его жена может воскреснуть и вылезти на свет, старпера сильно напрягает. Наверное, на ведьме женился, а теперь от радости не может опомниться.
Две бабульки, пытающиеся ковылять, поддерживая друг друга. То ли раны какие, то ли просто в катаклизме потеряли свои клюки. Этих тоже в минус, они и Боинг-787 в упор не заметят.
Миссис Корова. Возраст лет пятьдесят. Нет, сорок, если учитывать отсутствие косметики. С этой надо поосторожнее. Но прямо сейчас она безопасна. Полностью сосредоточена на том, чтобы ревущий малыш слева не прикончил ее кимоно и не выпростал груди. А, уже выпростал. И стоило же так скрывать третий сорт... хотя наверное, потому и скрывала. Деликатно отвернусь.
Мисс Крысиный Хвост. Эта на твердые двадцать пять - тридцать пять лет. Детородный возраст. Потому что одна из малышек на волокуше - явно ее дочь. Вон как вокруг нее вьется. И Крысиный Хвост очень нехорошо на меня посматривает. Скрывает напряженный, злой взгляд. Значит, что-то ее заинтересовало. И явно не мои мужские стати. Не та обстановка.
Примерно трехлетний карапуз без единой царапины, стоящий возле Миссис Корова. Ну, его можно не считать. За все время он ни одного звука не издал.
Два мальчика, примерно четырех и шести лет. Держатся поодаль, но слушаются команд Мисс Крысиный Хвост. Похоже, братья. И сегодняшнего дня - сироты. Вот этих надо опасаться. Достаточно взрослые, чтобы отметить аномалии в моем поведении и рассказать о них кому положено.
И наконец, Нобуске. Но с ним достаточно просто. Главное - слушаться приказов, что "господин Нобуске как-его-там-по-фамилии" соизволит изречь. И тогда он будет меня прикрывать. Главное, совсем уж явно аномалиями не светить.
Приступ панического страха слегка отпустил, но желание срочно избавиться от "волочащегося за спиной парашюта" в форме ветровки никуда не делось. Я присел на секунду за грудой черепицы, и споро скинул пропотевшую синтетику. Потоптался, утапливая красную материю в пыль и обломки. Затем - футболку. Спешно накинул на торс первую попавшуюся на земле тряпку. Оказалось, что то ли рваная, то ли с самого начала такая разрезанная рубашка. В горошек. Переодевать штаны времени уже не было, так что я плюнул на все и потрусил за самозванным боссом.
Как поровнялись, Нобуске кинул на меня короткий взгляд.
- Перед с задом наоборот. Прежняя порвалась?
- Да, порвалась. - Я едва скрыл облегчение. Всего-то одел задом наперед. Повезло, что, судя по реакции Нобуске, я выудил из мусора повседневную одежду, а не шмотку из набора местного секс-шопа. Хотя разглядывая задымленные дали, я все больше сомневаюсь, что в этом городе был секс-шоп даже до землетрясения. Как-то все... примитивно.
Нигде не видно антенн. Электрических проводов мало, бетона - почти нет. Рыжеют трамвайные рельсы, а в их слоте - набились пахучие конские яблоки. А вот и тот конь, кто навалил экскрементов. Фу, он еще и свои кишки навалил. Как же его угораздило так... да еще и задних ног нет... и филе вырезано.
Ничего себе здесь оперативность у мародеров. Ведь еще и пары часов с момента землетрясения не прошло.
Глава 2. Лагерь беженцев
Пока я, помогая отстающим бабулькам, перебирался через заваленные битым стройматериалом улицы, в голове постепенно формировалась решимость. А пошло это попадание куда подальше! Да, вокруг нечто похожее на Японию столетней давности. С землетрясениями, пожарами, преступностью, и наверняка полицией, что похуже якудзы. А еще тут практически без перерывов воюют. И антибиотики небось только по праздникам, совпадающим с дождичком в четверг. На фиг, определенно. Надо сваливать в более стабильный регион. Оглядел горизонт. Мда, не видно белых пароходов, спешащих мне на спасение. Только черный дым стелется, а у раздолбаистого меня - даже ковидной маски не нашлось. Снял, когда делал ту роковую фотографию.
Наконец, развалины кончились. Крутой спуск метров на тридцать по петляющей дороге, мимо брошенных рикш, между которых затесалась пара разбитых велосипедов. Народа резко прибавилось, а впереди у реки забелели палатки. Похоже на стихийно сформировавшийся лагерь беженцев.
Получив у костра, горящего на пляже реки Сагами, свою порцию кипятка, налитую в ржавую консервную банку, я несколько успокоился. Ибо всем окружающим было на меня глубоко насрать. И их можно понять. Тут у каждого первого родные то ли погибли, то ли пропали без вести, то ли орава детей на шее, а дом с его запасами еды и нехитрыми развлечениями - в развалинах. Некогда шпионов ловить. Идеальный момент для легализации. Если бы еще и архивы документов с паспортными столами сгорели, совсем бы было идеально. Называйся любым именем и твори что хочешь. В свидетели можно хоть сотню трупов позвать.
Но это идеально, но на практике за местного я не сойду. Проколюсь на незнании мелких деталей и полном отсутствии знакомых. За иностранца... разве что за американца. Причем эмигранта из России в первом поколении. А ведь вариант.
И я начал этот вариант легализации прорабатывать.
