– Вы… Ко мне? – выдавил из себя виновник торжества.

Телегин тут же поднялся.

– Бердяев? – голосом Джигурды поинтересовался Витек.

– Д-да… Не… Да.

– И как это понимать?

Матвей бросил взгляд на Аллу. Та сидела, не поднимая глаз. Все понятно – призналась.

Зараза. Хотелось убежать обратно в камеру и попросить защиты у Стаса и адвоката Сулейманова. Но все-таки решил уточнить.

– Что – это?

– Ворюгу поймал, а от презента отказался. Тебя чо, уговаривать надо?

Это было неожиданно. Совсем неожиданно. Жизнь внезапно продолжалась. Как же она чудесна… И тремор пропал.

– А… Вы об этом… Просто нам запрещено принимать подарки. Борьба с коррупцией, все такое.

– А это не коррупция, – Телегин протянул пакет, – это благодарность. За отличную работу. Держи. Удачной службы.

Пришлось взять.

– Ну… Спасибо.

– Во как надо, а не сопли жевать, – посмотрел на жену Витек. – Пошли.

– Если хотите массаж, заходите, сделаем бесплатно, – сухо, по-деловому добавила Аллочка, но улыбнулась так, что кровь у Матвея вновь пошла вниз.

– Обязательно зайду. Массаж не помешает.

В кабинете извлек подарок из пакета. Все традиционно. «Хеннесси» в коробке. Очень кстати. После работы есть чем снять стресс. Матвей не алкаш, но сегодня просто необходимо.

Однако не судьба. Ибо вернулся из травматологического пункта бывший наставник. С печальным диагнозом и пластырем на носу. Легкий вред здоровью.

– Моть, это Элькин муж, что ли?

– Да… А ты не знал?

– Он вообще-то не представился… Я не понял, что вы за цирк с конями устроили?

Матвей уже окончательно пришел в себя, окреп духом, поэтому отвечал спокойно и уверенно, как подобает настоящему Штирлицу.

– Какой цирк? Он ломал дверь, позвонили граждане.

– Димон сказал, ты звонил. Моть, не стесняйся, все знают, что ты Эльку пашешь.

Да, все тайное становится явным в маленьком сплоченном коллективе.

– Не отрицаю – звонил я. А мне граждане. А Элька? Если ее не буду пахать я, ее будут пахать солдаты НАТО. И узнают все наши секреты. В том числе и твои. Враг не спит. Поэтому, Леха, не пахота это, а служебная необходимость, – Бердяев вздохнул и мрачновато добавил: – Иногда с риском для жизни.

Гуляев закатил глаза к потолку и театрально сжал виски руками.

– Ах, ну это совсем другое дело! Конечно, служба! Дни и ночи! Я сразу понял по твоим носкам, которых нет! Прости, прости, Мотя! Но кто возместит ущерб за мою разбитую рожу? Министр или майор Хром? Надо рапорт написать! Это же по службе! Бумагу, бумагу!

Засранец. Но, как говорится, наставников не выбирают.

– Погоди, – Бердяев поднял пакет с коньяком, – держи лекарство. Лучшее в мире. Завтра – никаких синяков.

Гуляет взял пакет, заглянул внутрь.

– Белорусский?

– Обижаешь. Франция.

– Я не беру подгонов, но принципы дороже.

Он быстро исчез. Матвей упал на стул и наконец перевел дух. Надо шепнуть Эльке, чтоб убрала носки из-под кровати.

Все это наводило на логичную мысль. Пора искать единственную и неповторимую. Чтобы не разориться на носках.

И словно по волшебству раздался звонок. Маша из галантерейного магазинчика на соседней улице. Хороша, мила, умна, и румяна, и бела. Но тоже замужем. За злым мужем.

– Привет… Может, заскочишь сегодня? Мой с мужиками на охоту уехал, я что-нибудь приготовлю.

Нет уж, хватит.

– Извини, Машуль, не могу. Был трудный день. Да и носков.

Прекрасное июньское утро принесло новые и никому не нужные проблемы. С другой стороны, не будет проблем – не будет движения к прогрессу. Диалектика.

Часов в восемь разбудил Гуляй, дежуривший на сутках по отделу. Заявочка не то чтобы тревожная, но с перспективой.

Ранним утром на дорожке в парке Гагарина, разбитом на вверенной Матвею территории, беспокойный таджик-газонокосильщик обнаружил черный «Рафик», то есть РАФ-4 с приоткрытой дверью. И, как честный гастарбайтер, решил заглянуть в салон. Вовсе не с целью наживы. Денег и ценностей не увидел, но заметил подозрительные потеки на бежевой обивке переднего сиденья. Понюхал. Вином не пахло. А чем пахло, хорошо знал, потому что воевал еще в Афгане, причем не на нашей стороне. Быстро вызвал полицию. Соотечественник вряд ли бы вызвал, но бывшие душманы – другое дело. Они бдят.

На зов приехал Гуляев. Вроде бы пока ничего страшного, события преступления нет. Мало ли что с хозяином тачки? Может, кровь носом пошла. Или не носом, если это хозяйка. Но Леха, как опытный боец, понимал: не дай бог, потом выплывет криминал – спросят с него: «Почему не отреагировал, не закрепил следы и не принял меры к розыску?» Да и ножевой порез на спинке сиденья наводил на тревожные мысли. Поэтому вызвал криминалиста и быстренько приступил к составлению протокола осмотра места происшествия. Заодно позвонил Бердяеву, мол, приезжай, принимай эстафету – твоя земля, тебе и разбираться.

Матвей закинулся кофе с холостяцким бутером, помылся, побрился, надел новые носки и запрыгнул в синий «Солярис», купленный в прошлом году у того же Гуляева в рассрочку. На престижную машинку не хватало денежных знаков. Майор Хром нещадно боролся с нетрудовыми доходами в рядах подчиненных. Сам не брал и другим не давал. Как собака на сене.

Через двадцать минут «Солярис» замер на той же грунтовой парковой дорожке позади «козлика», за рулем которого кемарил пузан Бориска, окончательно превратившийся в самовар на ножках и америкофоба.

Криминалист Эдуард, предпенсионный муж с богатым прошлым, сделал первые выводы, лизнув палец.

– Кровь свежая, максимум сутки.

– Ты вампир? – уточнил Матвей.

– Нет, я больше по пиву… Судя по брызгам, ударили ножом. Или чем-то вострым.

– Тогда б тут все залито было.

– Не факт. Я как-то на убийство выезжал. Прямое ножевое в сердце. И почти без крови. Тут как повезет.

Матвей просканировал салон. Ничего особенного. Елочный аромат дезика. Губная помада на коврике, бутылка воды в подстаканнике, телефонная зарядка. Небольшой порез на сиденье, но вряд ли от ножа. Скорее всего, старый.

– Пальцы есть?

– Да, на руле, рычаге коробки и бутылке. Наверняка хозяйские. Я снял. В салоне ничего.

– И на помаде?

– Смазаны. Я ж говорю – ничего. Было бы – сказал.

С этим не поспоришь. Эдуард – авторитет в криминалистической среде. Практически пахан.

– Следов других машин нет. Либо вынесли на руках, либо сам ушел. Или улетел.

Бердяев бросил взгляд на дорожку. Грунт не очень плотный. Действительно, только две колеи. И никакой крови.

Подошел Леха, закончивший написание детектива «Кровавая „Тойота“». Поведал, что хозяина установил по пропуску на парковку. Некий Китаев Анатолий Борисович. Как Чубайс. Узнал номер мобильника. Позвонил – никто не ответил. Домашнего телефона нет. Заявлений о розыске пока тоже.

– Китаев? – переспросил Матвей. – Это, часом, не блогер? Дай-ка пропуск.

Да… Он самый. Только этого не хватало. Толик Китаев. Появился в дебрях Ютуба пару лет назад, открыл канал «Китайский городовой». Раскручивался на невинных вещах – обзор сериалов и фильмов. Но набрав первую сотню тысяч подписчиков, тихонько и как бы невзначай поменял тематику. Встал на скользкую дорожку борьбы с городским раздолбайством и мздоимством. И тоже вроде бы ничего особенного – тут асфальт развалился на следующий день после ремонта, там остановку автобусную открыли. За пять миллионов бюджетных денег. Нормальная ситуация по нынешним временам. Но делал это Толик достаточно талантливо и забористо, и число подписчиков достигло уже полмиллиона, что для родного Новоордынска приличная цифра. Получил почетное звание либерала со всеми вытекающими. А тут еще и предвыборная страда подоспела.

Самое хлебное время для такого рода болтунов. И вот уже кандидаты в губернаторы стали героями «Китайского городового». И, поговаривали, не только тяга к правде двигала Толиком. Прикупил он квартиру в престижном районе, там же обустроил студию. И вряд ли на донаты и рекламные контракты. Одним словом – молодец!