«Понял, понял. Так-то вообще убили, получается, просто сами не поняли. Но мы им тоже наваляли, хе-хе».

Между третьим и четвёртым этажом внезапно натыкаюсь на какого-то мужика в растянутой майке и трениках. Он бесшумно стоит у окна и курит. Бросает взгляд на меня и хмыкает.

— Здорово, Димчик.

— Ага, привет, — отвечаю я, не утруждаясь понять, что это за тип.

Сосед, наверное, кто же ещё.

— В смысле, привет? — хмурится мужик. — Страх, что ли, потерял?

Ну начинается. Не успел с одними дебилами разобраться, так сразу новый нарисовался.

Сосед тушит окурок в консервной банке и преграждает мне путь. Оглядывает моё лицо и усмехается:

— Люлей, что ли, получил?

— Сам видишь. Дай пройти.

— Не дам. Ты забыл, как со мной здороваться нужно?

Вздыхаю, начиная концентрировать ману в ладони. Энергии у меня совсем мало.

— Мужик, отвали. Вечер и без тебя паршивый.

— Слышь, щенок, — он толкает меня в плечо. — Ты уже забыл, как я тебя вежливости учил? Могу ещё раз.

Ого, интересно. Неужто Могильный позволял какому-то неодарённому дегенерату поднимать на себя руку? Позорище.

Продолжаю копить ману. Очень уж медленно выходит. А мужик истолковывает моё молчание по-своему:

— Сказать-то нечего, я смотрю, — скалится он. — Но за косяк теперь ответить придётся.

— Как? — мне даже любопытно.

— Я придумаю, — с деловитым видом сообщает сосед. — Для начала поздоровайся как положено.

— На хер пошёл, мудила, — улыбаюсь я. — Сойдёт?

Мужик меняется в лице и пытается схватить меня за куртку. Выбрасываю руку, ослепляю его вспышкой. На это маны хватает. А ещё — на электрического леща, после которого быдлан падает на задницу.

Электрический лещ, гы-гы. Как скат, только лещ.

— Ты охренел? — сосед протирает глаза.

— А ну сидеть! — снова заношу ладонь. Между пальцев пробегают искры. — Ещё раз подойдёшь — по-настоящему вмажу. Понял?

— Ты попутал, что ли⁈ — подпрыгивает мужик.

Не понял, видимо.

«Дум, давай я!» — Дюба рвётся в бой.

«Стоп! Нельзя. Ты теперь незарегистрированный. Демоноборцам настучат и всё, изгонят тебя».

Дюббук недовольно рычит, но решает не появляться.

Очередной электролещ выходит слабеньким. Мужик отлетает к стенке, не более того. Сжимает кулаки и бросается на меня. А маны больше нет.

Димка, твою мать! Что за дерьмовые запасы? Даже для первокурсника ресурс копец какой слабый!

Тело не лучше… И так ручонки тонкие, сил нет. А тут ещё и избитый.

Но это не значит, что я сдамся.

Кое-как успеваю увернуться от размашистого удара. Хватаю банку с окурками и выбрасываю содержимое в морду соседу. Тот на мгновение зажмуривается от попавшего в глаза пепла.

Мне этого мгновения хватает. Толкаю мужика, ставлю подножку, и туша с грохотом катится вниз по ступенькам. Бац, бац, бац.

Надеюсь, шею себе не свернёт.

— Сука-а… — стонет мужик, оказавшись внизу.

Не свернул. Прекрасно.

Вдруг вспоминаю, как его зовут. Анатолий Владимирович. Именно так он заставлял Могильного к себе обращаться. Непременно на вы. При встрече надо было говорить: «Доброе утро/день/вечер, Анатолий Владимирович».

Кажется, воспоминания всё-таки потихоньку возвращаются. Живёт этот мудак прямо подо мной, на этаж ниже. А курить ходит на пролёт выше, падла, чтобы у него самого в квартире не воняло.

— Слушай, Толян. Больше ко мне не подходи, — устало говорю я. — И пятьдесят рублей верни, которые ты мне должен.

Ещё одна интересная деталь всплыла.

— Да пошёл ты! — орёт снизу Толян.

— Не вернёшь — хана тебе, — вяло угрожаю и топаю дальше.

Преодолеваю последний пролёт. Сосед грозится, что напополам меня сломает, только подниматься что-то не спешит. Да и хрен с ним.

Открываю дверь, захожу в квартиру и запираюсь на все замки.

Не включая свет, прижимаюсь спиной к двери и медленно сползаю на пол.

Копе-ец…

Пыщ! Передо мной появляется Дюба. Не могу в темноте его разглядеть, вижу только светящиеся красные глаза.

— Зря ты появился. Демоноборцы могут почуять.

— Дум, ты нюх потерял? В хате экран стоит.

— Правда?

Прислушиваюсь к ощущениям, но чувство магии молчит. Я даже Дюббука чувствую только благодаря нашей связи с ним — а от демонов энергией фонит очень сильно.

М-да, Диман. Совсем у тебя способности низкие.

— Включи свет, а, — прошу.

— Я тебе дворецкий, что ли? — огрызается Дюба. — Сам включи.

— Я не знаю, где выключатель. А ты в темноте видишь.

— Р-р… Ладно.

Демон подпрыгивает, и раздаётся щелчок. В прихожей загорается свет. Невольно зажмуриваюсь, а потом оглядываюсь.

В голову приходит лишь одно слово — нищета. Выцветшие обои, убогая мебель, протёртый линолеум на полу. Могильный точно дворянин? Может, он изгой или бастард? Иначе какого хрена член знатного рода живёт в этой халупе?

А вот и экран, про который говорил Дюббук. Над дверью висит специальный артефакт, который не даёт магическим волнам выбираться за пределы квартиры. Все маги, которые живут в городе, обязаны ставить себе такой.

Правда, студентам не обязательно, потому что им так и так запрещено использовать магию вне учебных заведений. Выходит, Дима у нас нарушитель? Ай-яй-яй.

Впрочем, не мне его судить. Я много всяческих законов нарушал. Всегда жил так, как угодно мне, а не папочке-графу или жирдяям из правительства.

Ладно, это отдельная история, и теперь уже прошлая. Надо разобраться с тем, что сейчас происходит.

А происходит какая-то дичь.

С трудом поднимаюсь и смотрю в висящее на стене зеркало. М-да… Под обоими глазами синяки, нос распух, губы разбиты. Но всё-таки сомнений нет. Я переродился в теле своего студента.

— Не красавец, правда? — спрашивает Дюббук.

— Да вроде норм, — пожимаю плечами я. — Только фингалы убрать и подстричься.

— Ну с прошлым тобой не сравнить.

— Не сыпь мне соль на рану, — кривлюсь я.

— На которую? — стебётся Дюба.

Да уж, магистр Дум определённо выглядел круче. Статный мужчина в расцвете сил, с красивым, в меру накаченным телом и крутыми татуировками.

— Помоги мне лучше, — с трудом снимаю куртку, морщась от боли в отбитых рёбрах. — Поищи медикаменты. Может, зелья какие есть. Я пойду умоюсь.

— Ладно, — бурчит демон и топает в комнату.

Косолапит, точно как ребёнок, который недавно научился ходить. Смешно, конечно, но и до жути обидно — Дюба был несокрушимой горой, а стал забавной крохотулей.

Он сказал, что может объяснить, почему так произошло. Сейчас схожу, помоюсь и поговорим по душам.

У демонов, конечно, нет души. Но не суть.

Захожу в ванную комнату, стягиваю с себя всю остальную одежду. Ещё раз смотрюсь в зеркало.

Нет, ну так нельзя. Что за кабздец? Я теперь и правда дрищ прыщавый. Ключицы и рёбра торчат, руки-макаронины, впалая грудь без единого волоска. Вообще не круто. Вообще!

Что там ниже пояса хоть…

Оу, ну ладно. Хотя бы здесь природа не обделила. Уже не так всё плохо.

Залезаю в покрытую жёлтыми разводами ванну, беру душевую лейку и включаю воду. Бр-р, холодно! А тёпленькая что-то никак не идёт.

Ладно, помоюсь в холодной. Заодно взбодрюсь.

Смываю с себя кровь, вытираюсь и повязываю полотенце на бёдра. Голова до сих пор трещит, да и всё тело ноет. Надеюсь, Дюббук сумел отыскать какие-нибудь лекарства.

Кроме прихожей и ванной, в квартире есть ещё заплесневелая кухонька и спальня. Всё.

Блин, да в моей прошлой квартире пять таких клетушек поместилось бы. Или шесть.

Дюба шарится в шкафу, наружу только хвост торчит. Матерится под нос, выкидывая наружу всякий хлам.

— Как успехи? — спрашиваю я, садясь на кровать.

— Здесь ничего полезного. На, отвлекись пока.

Дюббук выныривает из шкафа и бросает мне эротический журнал. У-у, какая краля на обложке. Люблю рыженьких.

«Диана Кремнёва, модель года», гласит надпись. Окей, согласен, заслуженно. Фигура супер, личико просто огонь, да и сиськи охренительные.