– Ничего не понял. Всё нормально, Жор, успокойся. Большой брат не следит за тобой.
Он вдруг вспыхнул и упёрся в меня невидящим взглядом.
– Жора, блядь, Жора! – злобно повторил он, крича, покачиваясь на лесной тропинке. – Ты всё время зовёшь меня Жорой, когда хочешь звучать снисходительно. Снисходительный, блядь! Я знаю, что ты шаман, да, но так нельзя. Я потому ваших имён не помню, потому что вы постоянно: Жора, Жора! Сука, я своё имя помню, не надо звать меня Жорой!
Иногда он говорит мне «вы» – и я без понятия, кого ещё он имеет в виду. Может быть, Коку, который накануне улетел в Сербию, чтобы окончательно слезть? Ну и как мне с ним говорить? От Жоркиных загонов слишком быстро устаёшь. У меня и своих проблем хватает, без него. И я прекрасно знаю, что ему нравится, когда его зовут Джошем. Но я никогда его так не зову – чисто из принципа. Чтобы он наконец понял, что он не какой-нибудь модный чел из туманного Сан-Франциско, а просто сторчавшийся Жорка, свалившийся к нам на голову из зоны отчуждения. Он, кстати, и правда чернобыльский.
– Ой, смотри, белочка! – так же внезапно сменил тему Жора и расплылся в мутной улыбке; он сразу обо всём позабыл. – На дереве белочка! Ещё одна, видишь? В дупле!
– Вижу, – сказал я.
И мы, два дебила, стояли и смотрели на белок в лесу… Насчитали четырёх.
И вот мы с Жорой на квесте. Кока улетел в свою Сербию… И что я здесь вообще делаю? Зачем копаюсь под деревом в этом бесконечном Мещерском парке? Через два часа мне ехать в центр, на «Ночь музеев»! Только не смейтесь: я пытаюсь наладить отношения со своей бывшей – Соней. Всё ещё надеюсь, что что-нибудь выгорит…
Кока перед отъездом уже успел вынести мне мозг на эту тему:
– Не унижайся, Сань. Нахуй она тебе нужна? Тебе просто нужно потрахаться.
Это я знал и сам. Почти полгода без секса – это не шутки. Но тут я не мог сдаться – пусть даже все вокруг твердили мне одно и то же: «Сохрани гордость, Сань, забей на неё. Она крутит тобой и относится как к говну. Ну замутите вы с ней снова – и что дальше-то? Опять будет ездить тебе по мозгам?»
На это ответить мне было нечего, кроме того, что гордость в гроб с собой не возьмёшь.
– Куда её поведёшь? – спросил тогда Кока, смягчившись.
– В Музей толерантности, – ответил. – На «Новослободской».
Конечно, Кока не смог удержаться, чтобы не пошутить:
– Ну с толерантностью у нас нет проблем. Гы-гы.
Ладно, вернёмся к текущим проблемам. Невозможно найти чёрный пак под корой поваленного дерева, если поваленных деревьев тут как говна – до самого горизонта! И все они одинаковые. Пора бы смириться: тут ненаход. Нужно уже возвращаться – солнце садится. Я утираю вспотевший лоб дрожащей рукой и оглядываюсь по сторонам в поисках Жоры. Вот он – тихонько бродит туда-сюда.
И в голове у меня вертится неприятная мысль: «Несчастный, дружище… Как же ты меня заебал!»
Не думайте, что я не понимаю: Жорику давно пора бы в рехаб, вправить мозги. Но даже поднимать эту тему бессмысленно. Откуда у наркомана деньги? У него даже карты заблокированы. Он как-то рассказывал, что коллекторы простили ему долг. То есть – вы представляете весь масштаб? К тому же ложиться в психдиспансер с долгой пропиской – давайте будем честны – это не выход. Я уже наслушался жутких историй от знакомых торчков: как там накачивают людей нейролептиками до слюнявого состояния. Санитары заламывают руки и обращаются с тобой как с говном. А ещё психи – злобные, поехавшие от спидов психи… Некоторые – большинство – настоящие животные. Агрессивные и пустоголовые. Нет уж, такое себе спасение.
Но главная проблема в другом: просто попробуйте объяснить человеку без тормозов, повсюду видящему зловещий заговор, что ему пора подлечиться, – да он просто заподозрит во мне предателя! Кто знает, вдруг Жорика переклинит круче обычного и он прямо тут бросится на меня с отвёрткой, которую взял из моего ящика для инструментов, а теперь повсюду таскает с собой.
Конечно, я знаю, что это вряд ли. Жора – тлеющий уголёк, оставшийся после пожара от сгоревшего храма; святой человек.
Я просто устал. Точнее – вконец заебался. Чтобы отмыть мои руки, не хватит воды из бутылки (конечно, бутылка у нас с собой, как же – наркоман без бутылки!). Под жёлтыми ногтями черным-черно от земли. Жорик шатается за дальними кустами и зовёт меня подойти, но я уже там всё перерыл; к тому же – далековато от точки. И у меня нет ни желания, ни сил идти к нему и успокаивать.
– Сань, чё это тут?! – кричит он. Потом садится на поваленное дерево в каком-то овраге, достаёт мой старый роутер, который он нашёл у меня в квартире, и начинает вскрывать его моей же отвёрткой… Зачем? Об этом я даже не спрашиваю. Я больше и не смотрю в его сторону – я просто думаю, что у него какой-то психоз. С ним вообще не соскучишься, поэтому я спускаю всю эту ситуацию на тормозах. Всё, чего я хочу, так это поскорее добраться до дома, помыться и немного собраться с мыслями. Я должен хоть немного побыть один – перед довольно бессмысленной встречей с Соней… Жаль, что Жоре некуда идти, некому позвонить, но это не моя проблема.
Мне хватило ещё этой ночи, когда я пытался заснуть, а Жора, точно призрак, блуждал у меня по квартире, покуривая свою ебучую альфу. Часов в пять утра я, едва задремавший, проснулся от жуткого запаха: Жорка сидел на корточках прямо перед кроватью, дул и вёл со мной, спящим, выдуманную беседу. Сколько он так просидел? Час? Два? Боюсь даже подумать.
– Так что, ты решил меня наебать? – спросил он на полном серьёзе, потом вдруг подвис и уставился в стену. – Что-то не сходится… Сам же сказал, что ты меня не кинешь…
В одной руке у него был пустой тюбик зубной пасты, а в другой – обрезанная пластиковая трубочка для коктейлей.
– Что? – пробормотал я. – Что я сказал? Что у тебя там не сходится? Я спал, Жора. Дай мне поспать. Пару часов – вот и всё, чего я прошу.
– Ты обещал, что я брошу курить, если ты покуришь со мной.
– Я не буду с тобой курить. Я такого не говорил.
Жора посмотрел прямо на меня. Между нами было сантиметров десять. У него характерно пахло изо рта. Глаза стеклянные.
– Вы меня наёбываете? Тех, кто меня наёбывает, я пизжу. Я пизжусь лучше всех. Китайские приёмы.
– Дай поспать.
– Не обижайся. – Вдруг его голос стал плаксивым и тихим. Без всякого перехода. Он печально вздохнул: – Я пизжу тех, кто меня наёбывает физически. Ты не наёбывал меня физически?
– Я не наёбывал тебя ни физически, ни телепатически – я спал. И я не буду с тобой курить. Мы взяли тебе альфу, потому что ты сказал, что умрёшь, если не покуришь. Ты сказал, что у тебя болят сломанные рёбра и это тебе поможет… Но я не обещал, что буду курить с тобой. Это не моя тема.
– Я знаю. – Он нахмурился, видно, с трудом обработав эту информацию. – Это и не моя тема тоже. – Он удивлённо уставился на пластиковую трубочку в руке и, будто увидев её впервые в жизни, покачал головой. – Я даже не понимаю, какой тут эффект… Может, ты знаешь?
Если бы вы знали Жору, то поняли бы, что он не шутит. Жора смотрел на меня, как растерянный ребёнок. Вот только в магазине у него давно не спрашивают паспорт. Когда мы познакомились – а это было летом 2021-го – Жора был совсем другим человеком. Он работал вместе с Кокой и ещё одним чуваком, Кирюхой, – они торговали майнерами. А потом всё пошло по пизде. И примерно в это же время нас всех бросили девушки. С тех пор никто из нас не работает. Мы только перебиваемся случайными заработками. И вот до чего мы докатились: отпизженный и безмозглый Жорик курит в старой квартире моей матери в пять часов утра! И он не способен понять простейшую вещь: соль его убивает. Такой вот эффект, Жора. А ты как думал?
Но самое печальное – Жорка замечательный человек. Может быть, один из лучших. Отдать последние деньги, последнюю сигарету, убрать хату и что-нибудь приготовить – это всё про него. А он прекрасно готовит. Вчера, когда к Коке, как назло, в день отъезда провалившемуся в мрачный психоз, приехали родители и с криками разогнали нашу наркоманскую братию – потому что ему нужно было собираться на самолёт, – Жора предложил приготовить глинтвейн с пряностями. Мы с Кокой живём рядом, в соседних домах, в старых родительских хатах, так что отнести кастрюлю через дорогу было несложно.
