Писательница сидела молча. Что тут сказать? Какой-то паренёк решил помочь ей, и даже не сказал цену. Странно всё это, хотя мир же не без добрых людей? Или он что-то задумал?

— Энергетик? — Стас повернул ключ, и завёл автомобиль.

— Что? — девушка не поняла, к чему он сказал это слово.

— Энергетик будешь? Или кофе может быть? — парень взял правой рукой бутылочку энергетика, и протянул его девушке.

— Я возьму кофе. — Лилия взяла стакан с горячим напитком, и улыбнулась.

Парень открыл окно, свежий воздух охватил салон автомобиля, перебивая запах каких-то «ёлочек», висящих на зеркале дальнего вида. Как же хорошо, и солнечно.

«Сейчас бы искупаться, и мясо пожарить, было бы неплохо.»

«Ага, размечтался, работай негр, солнце высоко.»

Стас вёл диалог с самим собой. Он уже привык сам себе задавать вопросы, и отвечать на них. А вот, подружка всё молчала. Ей что, сказать нечего? Всё сидит в своём телефоне, что-то высматривает.

— Слушай, нам ехать два часа. И все эти два часа ты собираешься молчать? — парень не вытерпел.

— Что-то не устраивает? — девушка вопросительно посмотрела на молодого человека.

— Да, не устраивает. Давай поговорим?

— Ну, давай. О чем же? — она убрала свой телефон, и принялась за кофе.

«Ну и что у неё спросить?.. Банальщину, типа, расскажи о себе или может как у неё дела? Она вот кофе пьёт, может она его любит? Или она просто не любит энергетики, и поэтому взяла кофе?..»

— Нет, ты на меня наехал, а сам сидишь и молчишь? — Лили ухмыльнулась.

— Расскажи о себе? — «черт, этот вопрос».

— Я люблю рэп и не люблю таксистов, которые выносят мозг. Ну, вроде тебя, короче. — она развела руками.

— Таксистов, вроде меня. Мне кажется, я тебе понравился. — Стас улыбнулся.

— Ты всегда такой самовлюбленный? — писательница закатила глаза.

— Нет, не всегда. Но теперь я точно знаю, что я тебе нравлюсь. И ты сама хочешь, чтобы я приставал к тебе, не так ли? Кстати, меня зовут Стас. — мужчина не отрывая взгляда от дороги, протянул ей правую руку.

Девушка покраснела, откуда он всё знает?

— Лилия. — пожала.

«Теплая. Какая же она теплая.»

— Ну что ж Лилия, рассказывай, как тебя в TomCity то занесло? — он мимолётно посмотрел на неё, затем его взгляд снова отправился на дорогу.

— Долгая история. Давай лучше ты расскажешь, что ты забыл в нашем мегаполисе?

— Я девушку отвозил, а тут ты, такая беспомощная. Ну и, решил тебе помочь. — мужчина взял бутылку энергетика и начал её открывать, отпустив руль автомобиля.

— Черт, ты совсем уже что ли? Ну-ка быстро возьмись за руль! — Лили не на шутку испугалась.

— Эй, перестань! Я в этом деле профи, знаешь, сколько я уже так езжу? — парень всё-таки открыл бутылочку. Крышку он держал в левой руке, ей же и рулил, а правой держал энергетик, и периодически пил.

Лиле было тревожно, что это за тип такой? И вообще, как его до сих пор не штрафанули за такие выкрутасы? И кто дал ему право говорить о том, что он там кому-то нравится? Ой, ладно, кому-то, но он так нагло и прямо утверждает, что он нравится Лиле, воспитанный? Нет! Но хотя, Стас прав. Мужчина действительно понравился писательнице. И, похоже, очень сильно.

* * *

— Слушай, ну вот, как бы по сути, нам должно быть все равно на этого Сэма Стиля? Потому что, первое — мы не наркоманы и не дилеры, верно? Второе, мы даже не были нормально с ним знакомы! Да, я не спорю, он часто-густо появлялся на наших тусах, но я, например, вообще не знаю, что он за человек такой… И то, что он чуть коньки не отбросил сегодня ночью, это проблемы его и тех людей, которым он приносил товар. И наконец третье, люди мрут каждый день, в терактах, в авариях, от голода, Томас, список большой, так почему бы нам не позаботиться о них? — Чарли Харпер сидел на диване, в своей полуквартирке полустудии, разговаривал по телефону с Добряком и чуть ли не засыпал. Рядом сидел полупьяный Джимми, который допивал бутылочку Дениелса и хрустел рифлеными.

— Всё просто, дружище. Я же не прошу вас смотреть за ним каждый день, я просто прошу найти какой-то центр для наркоманов, все! — Том уже нервничал.

— Ладно, я тебя понял. Сдел…

— Подожди, вторая линия, я позже перезвоню.

Звонил Ник. Что ему нужно, он же вот только недавно ушел?

— Да, Никсоз?

— Том, я просто в шоке. Ты представляешь, что случилось? Ты представляешь, что произошло?! — музыкант был очень эмоционально возбужден.

— Ник, пожалуйста, успокойся. Давай по порядку, где ты сейчас? — Добряк выдохнул.

— Я в больнице. Сэма выписали.

— Что? Такого быть не может, после такой ночи, его должны были держать хотя бы несколько суток, а потом передать в наркологичку хотя-бы. Как такое возможно? — сказать то, что Томас был в шоке, не сказать ничего.

— Ты меня не слышишь? Его выписали. Его нигде нет. Но, я знаю то, что перед выпиской к нему приезжала какая-то девушка. Естественно, ни имени, ни откуда она, конечно же я не знаю. Чёрт.

Рыжеволосый молчал в трубку. Сказать было нечего. Да и опять же, что тут скажешь? Несколько часов назад Сэм живенько бегал по сцене клуба, помогал Нику справляться с толпой обдолбленных алкоголиков, кричащих несвязные вещи, а сейчас пропал, серьёзно? Это точно все происходит в реальности?

— Томми, ты слышишь? Старичок, скажи хоть что-то! — Ник уже терял терпение.

— Да, я слышу. Я просто… ай, я. я не знаю… это так всё странно. Ладно, я потом перезвоню. Если… если что-то…

— Я понял тебя, давай. — музыкант положил трубку.

Что за херня вообще происходит, мать твою?! Том просто не мог поверить в случившееся.

* * *

Лили попивала кофе, печатала сюжет новой книги на ноутбуке, иногда отвлекаясь на фото Сэма, что уже были найдены на старой странице и приклеены в «дневник вдохновения» — блокнот, в который девушка записывала свои источники вдохновения и объекты интереса. В нем были фотографии великих спортсменов, какие-то душевные цитатки, стихи, чаще можно было увидеть фото музыкантов. Сейчас в эту коллекцию добавились картинки с изображением битмейкера. Он станет её главным героем в новой книге.

Смотря на лицо дяди Сэма, она представляла как ей уже трезвонит Томми на счет его пропажи, и как оставшиеся музыканты пытаются выяснить место нахождения старины Стиля. А она, конечно же, не выдаст тайну, обещала же. Хотя, наверное, когда-то потом, когда уже со всех парней будет сыпаться песок, может она и расскажет, куда именно поехал битмейкер, а сейчас… Сейчас, нет.

Пальчики очень быстро передвигались по клавиатуре рисуя новый сюжет и персонажей. Сегодня нужно очень много написать, иначе потом это всё будет забыто где-то в полках головного мозга и вряд ли когда-то вспомниться.

Печатая новые образы, девушка машинально создавала похожих на Стаса, не замечая копирования черт любимого. Сейчас, у них очень сложный период. Чаще ругаются, не понимают друг друга. Редкие звонки заменяют такие же редкие смс, где содержание каждый раз было одним и тем же: я тебя люблю, прости, что так редко звоню, малыш.

Честно, устала уже от постоянных «отмазок», и нелепых оправданий. Но это лучше, чем, просто расстаться и не слышать его голос вовсе. Она любит.

Буквы одна за одной рисовали сюжет второй части «Чистого путя». Книга о наркоманах, где они, спотыкаясь о дурманенные вещества и белые гнилые порошки, пытаются найти тот самый путь, на котором и лежит их счастливая судьба. Тот самый путь, где нет обдолбленности и уйти оттуда, где нет места списку запрещенки.

Телефон зажужжал. Смс от Стаса.

«Любимая, как дела?»

В порядке. Всегда в порядке. Не будет отвечать. Зачем? Снова и снова на одни и те же грабли, не по кайфу. Или ответить? Верно, ответит. Иначе, зачем тогда всё это?

«Все в порядке! Ты как, медведь?»

Телефон опять зажужжал.

«Устаю в сервисе. Работы куча, да и времени нет даже тебе написать. Но я скучаю, и люблю тебя, малыш. Как мама?».