─ На тлетворном Западе бы сошли. А пивка не помешает. Холодненького пивка хряпнуть с устатку. Пару кружечек. А, Миша?

─ Пейте пиво пенное, будет морда… Опухшая. А квасу не хочешь? ─ спросил Шпарин, углядев впереди магазин и желтую бочку возле него. Бочка на колесах стояла на самом солнцепеке, продавщица в белом фартуке под полосатым тентом проворно обслуживала жаждущих, разливая темный напиток в подсунутые под блестящий краник бидончики, пластиковые баклажки и стеклянные кружки.

─ Ну хоть квасу… ─ согласился экстрасенс, облизывая пересохшие губы.

Отстояв длинную очередь, друзья отошли в тень к витрине магазина.

─ О-о… Хорошо… ─ залпом опустошив кружку, выдохнул Сергей Николаевич и вытер ладонью рот. ─ Холодненький! Аж зубы заломило. Не хуже чем у нас был дома квасок.

─ Видишь того типа? ─ спросил Шпарин.

У торговой точки бродил бородатый, длинноволосый мужчина в старых шлёпках, в мятом светлом пиджаке на голое тело, в вылинявших синих «трениках», вздутых на коленях.

─ Ну, вижу…

─ На тебя похож.

─ Неужели дубликат?

─ Вряд ли, ─ сказал Шпарин. ─ Но и ты таким станешь. Прекращай бухать по-черному.

─ Лишнего рублика не найдется? Дайте на хлебушек… На хлебушек, а? Ну что вам рублика жалко… ─ жалобно просил мужчина, по кривой траектории потихоньку сдвигаясь к друзьям.

Попрошайку в очереди знали и сердито посылали Серёгу на… то есть в сексуальное приключение, совершенно неприемлемое для нормальных мужчин.

─ А не выпить ли нам вина?.. ─ задумчиво произнес Шпарин, когда мужчина оказался возле друзей. ─ Или чего покрепче?

─ А?.. ─ встрепенулся Сергей Николаевич.

─ Первое всецело поддерживаю, ─ сказал бородатый мужчина в «трениках». ─ Но и «на покрепче» не против.

─ Трубы горят, болезный? ─ участливо спросил Шпарин.

─ Ох, горят… Перебрал намедни. Помоги, мил человек, а? Умираю!..

─ Предлагаю обмен. Паспорт на энное количество денежных знаков.

─ Чей паспорт?

─ Твой. Паспорт на деньги.

─ Обмен не равноценный, без документа человек ─ «тьфу», ─ сказал мужчина, запуская в бороду пальцы с давно не стрижеными ногтями. На одухотворенном лице попрошайки метались сомнения ─ и «поправить здоровье» ох как хотелось, и паспорта жалко.

─ А зачем вам мой паспорт?

─ Не твоё дело! ─ отрезал экстрасенс.

─ А сколько денег? ─ спросил мужчина, вынимая из бороды трясущиеся пальцы.

─ Соглашайся! ─ злобно сказал Сергей Николаевич. ─ Тебе паспорт не нужен. Ты пьяндолыга.

─ Сам ты пьяндолыга! ─ взбесился мужчина в «трениках». ─ На рожу свою посмотри!

─ Тихо, тихо! Успокоились!.. Придержали языки! ─ грозно сказал Шпарин. ─ Представляешь, Серёга, заходишь в магазин… Берешь пару холодненького пивка, поллитровочку, обязательно селедочку, колбаски, хлебушка, приходишь домой… Соглашайся. В полиции напишешь заявление о потере и через пару недель без проблем получишь новый документ. За всё про всё пятьсот рублёв мелкими купюрами. Надолго хватит… Пока не устроишься на работу.

─ Ждите вон там, в сквере, ─ показал Серёга и вприпрыжку понесся по узкой улочке.

─ Максимум на пару дней ему хватит… ─ пробормотал Сергей Николаевич. ─ А и вправду здорово похож, только моложе и борода покороче.

Друзья покинули тень у магазина, направились в скверик, беспощадно заливаемый солнечным светом, и укрылись в тени подсохших тополей.

─ Ну, где этот страдалец? Передумал? ─ раздраженно интересовался экстрасенс, выглядывая из-за дерева. ─ Тополя надо изничтожать, от них ничего хорошего, только гадкий пух… И сажать нормальные деревья.

─ Какие нормальные?

─ Пальмы!

─ Пальмы в Сочах, но мы их больше никогда не увидим. Я про Сочи, Дружище.

Страдалец появился с другой стороны сквера и, задыхаясь, подбежал к друзьям.

─ Заметаешь следы? ─ надменно спросил Сергей Николаевич.

─ Заметаю… ─ вытирая потный лоб, ответил тот. ─ Баба моя за мной увязалась… Видела, как паспорт взял… Насилу оторвался. Давай деньги!

─ Сначала документ, ─ сказал экстрасенс.

─ Сначала деньги. И не пятьсот, а тыщу.

─ Отдай, ─ кивнул Шпарин.

Сергей Николаевич вздохнул, отсчитал тысячу рублей и протянул страдальцу.

─ Береги себя, Серёга!

─ И тебе не хворать, ─ буркнул тот, сунул ему паспорт и побежал к магазину.

─ Эй, счастливчик! Где улица Бартенева?.. ─ крикнул Шпарин, выдергивая документ из ладони экстрасенса.

─ Не у нас… В шестом округе, кажется!.. ─ проорал «счастливчик» не оборачиваясь.

─ Нда-да-да… ─ сказал Шпарин, листая страницы паспорта. ─ Теперь ты Шерстобиткин Сергей… И, вот везуха, тоже Николаевич. Тебе сорок шесть… И родился ты, опять везуха, как и «я» в Усольском уезде. И там же прописан. Деревня Кривой Лог, дом № 19. А совсем недавно, помнится мне, ты был из налбандинцем из Налбандинского уезда.

─ То Козлов, то Шерстобиткин… ─ простонал экстрасенс.

─ На, посмотри на себя, только не падай. Посмотрел? Пошли ловить такси, Шерстобиткин.

***

Дверь открыл бодренький, подозрительно красноносый старичок.

─ Здравствуйте! ─ учтиво кивая, поприветствовал Шпарин красноносого старичка. ─ Я по объявлению. Квартирку можно посмотреть?

─ Конечно, молодой человек. Прошу за мной, она этажом выше.

Старичок привел Шпарина на третий этаж и открыл замки металлической двери.

─ Проходите. Квартира принадлежала моей матери, еле отсудил у жены… Развелся семь лет назад. Ушла к другому, старая перечница! В эти-то годы… Не продаю, внучка подрастает. Ремонт сделал… Комнаты раздельные, балкон, большая кухня. Холодильник. Телевизор, к сожалению, не работает. Посуда, мебель, постельное белье на первое время… А где ваша супруга?

─ Развелся месяц назад. Я с дядей буду жить. Он тоже разведен, ─ печально сказал Шпарин. ─ Где-нибудь на полгодика хотелось бы снять. Порядок гарантируем.

─ Дядя пьющий?

─ В меру.

─ Мера у всех разная, у кого рюмочка, а кому и литра мало, ─ осторожно трогая кончик носа, сказал старичок. ─ Право не знаю… Вот если с супругой… А чем вы занимаетесь, молодой человек? Надеюсь, никакого криминала?

─ Никакого! ─ заверил Шпарин. ─ В родном Усольске работал в сфере обслуживания, ресторанный бизнес… Официант… Бармен. Устроюсь и в столице по профилю. А вообще я писатель. По призванию. Фантастика, приключения…

─ Да?.. Очень хорошо. Публиковались? Нет? Ну ничего, ничего. Вы молоды, всё впереди. А чем занимается занимается дядя?

─ Дядя артист оригинального жанра. Фокусник.

─ Да вы что?.. Очень хорошо! Зовите своего дядю, молодой человек. Где он?

─ Внизу. Разрешите?

Шпарин прошел на балкон, нашел среди деревьев экстрасенса, беседующего с мужчиной у старенького автомобиля с поднятым капотом, и крикнул:

─ Дядя-а!.. Дядя-а Сережа-а!.. Поднимайся!

Дядя Сережа старичку понравился, он приветливо улыбнулся, внимательно изучил новые пыльные туфли Сергея Николаевича, новый костюм, остановил взгляд на желтом платочке в кармашке и, больше не раздумывая, показал квартиру.

─ Ну-с, молодые люди, цену мы обговорили… А теперь прошу присесть, оформим договор. Вот сюда прошу, за стол, и паспорта попрошу. Вот вам бланки, заполняйте. Завтра заверим у нотариуса.

─ Простите… Вас как зовут? ─ спросил Шпарин, протягивая документы.

─ Аркадий Васильевич. Горский Аркадий Васильевич.

─ Уважаемый Аркадий Васильевич, а может ну его, этот договор… Вы ведь пенсионер? Да? Наверняка пенсия маленькая! Зачем налоги платить, кормить дармоедов, пусть эти ребята стригут миллионеров!

─ В рифму… Сразу видно, что литератор, ─ выдал сомнительный комплимент Аркадий Васльевич и грустно согласился:

─ Вы правы, пенсия небольшая, экономишь, экономишь и все равно не хватает.

Горский просмотрел документы и задумался.

─ Не похожи. И вы Шпарин, а дядя ─ Шерстобиткин. Как так?

─ Разные папы у нас, ─ ответил Сергей Николаевич, гипнотизируя старичка честнейшими глазами. ─ По рукам, Аркадий Васильевич?