Да там со спины не поймёшь: кто мать, а кто дочь.

– Подбирай выражения. Марина замечательная женщина. Честная, искренняя и делающая меня счастливым. Ты можешь не одобрять мой выбор, но оскорблять его не смей. Хочешь того или нет, но в скором времени они станут частью нашей семьи, поэтому настоятельно прошу оставить в прошлом всё, что у вас там было с Кариной и не усугублять внутренние отношения.

Ага. Разбежался.

– Твоей.

– Что?

– Твоей семьи. Не моей. Меня не впутывай в это дерьмо. И да, мне абсолютно плевать, кого ты трахаешь. Всё, что для меня имеет значение ― брошенная тобой мать, которой теперь приходится в одиночку отбиваться от грязных сплетен.

– Надо же. Впервые тебя заботит что-то, кроме себя. Жаль не по существу.

– И что это должно значить?

– То, что за своим эгоизмом ты никогда не видел дальше собственного носа. И очень удивишься, когда, наконец, до тебя снизойдёт озарение, ― демонстративно пройдя мимо, оставляют меня одного в гостиной.

И вот такая хрень между нами была всегда. Сесть и поговорить нормально хоть раз? Хер дождёшься такой благосклонности. Вечное недовольство, вечные упрёки и тупые вбросы из разряда: додумай сам.

Раздосадованный, поднимаюсь наверх в одну из отведённых мне гостевых спален, испытывая дикое желание свалить из этого дома к чертям собачьим.

Очевидно же, что мне здесь места нет, как бы мачеха не верещала про: "наш дом ― это твой дом, и тебе здесь всегда рады".

Наш дом.

Шустрая, однако. Времени зря не теряет, быстро беря отца в оборот. Ещё и ко мне пытается подмазаться, играя во всепонимание и добродушие. Лицемерие просто зашкаливающее.

Не стал бы принимать участия в этом цирке фриков, прямо сейчас запрыгнув в крошку и свалив на передержку к матери в осиротивше опустевший особняк, как планировал изначально, но эта фиолетоволосая…

Карина, значит.

Нет, ну это ж надо! Судьба настолько благосклонна, что сама направляет её ко мне в руки. Разве что бантиком не перевязывает.

Какая же ирония: год тишины, и вот она, на расстоянии шаговой доступности. Трындит с мамашей у себя. Долго трындит, пока та не уходит. По шагам слышно.

Чувствую себя сталкером, невольно вслушиваясь. Не сказать, чтоб прям очень уж сильно стараюсь, но всё же вибрации и посторонние шумы ловлю целенаправленно.

Вот скрипнули петли, послышался топот по ступеням, несколько минут тишины, а затем снова разносится шлёпанье босых пяток по ковру. Стук. Видимо, кое-кто не вписался в косяк. Бубнёж и снова скрип петель.

Выглядываю в коридор, замечая приоткрытую щель по диагонали от себя. Соблазн перебороть сложно, поэтому лёгким пинком заставляю дверь распахнуться настежь, замирая на пороге.

Кадр. Карина стоит с чашкой кофе, стискивая зубами бутерброд. На башке кривая гулька, вместо джинс безразмерная борцовка до колен. Или это должно называться платьем?

Неважно. Самая прелесть в том, что под ним ничего нет. Это отлично заметно благодаря широким вырезам.

– Чё надо? ― выплёвывая бутер в ладонь, хмуро воззряются на меня. ― Стучаться не учили?

– Лифчик надень, а то недостаточно грозно смотришься.

– Я в своей комнате. Хожу, в чём хочу.

Оглядываю громоздящиеся баррикады коробок, оккупировавших большую часть помещения. В углу приютился мольберт и прислонённые к стене полотна. Эта тоже что ль из творческих и поехавших? Похоже на правду, памятуя её бесшабашность.

– Да не, чумичка. Я тебя огорчу: твоего тут ничего нет.

– Как и твоего.

Туше.

– Тоже верно, ― хмыкаю, разглядывая стройные ножки. ― А раз так, полагаю, можно обойтись без дешевого церемониала. Так что не удивляйся, если я буду захаживать к тебе. Периодически. Ты ведь не забыла, на каком месте мы закончили в прошлый раз? Надо бы закрыть гештальт.

– Я думала, это пройденный этап.

– О, нет. Должен же ведь я получить хоть какое-то удовольствие от поездки. Но если будешь себя хорошо вести, и тебе перепадёт чуток счастья, ― подмигнув, бросаю ей едко и возвращаюсь к себе.

Сегодня, так и быть, дам девчонке отсрочку, пусть обвыкнется с мыслью, что ловушка захлопнулась и слинять по-английски повторно уже не удастся, а вот завтра…

Завтра начнётся веселье.

POV СКВОРЦОВА

Кирилл Крестовский.

КИРИЛЛ, мать его, КРЕСТОВСКИЙ!!!

Мало того, что мажор, имя которого несколько лет назад гремело в скандальной хронике на весь город и есть сын В.В., так ещё и это ТОТ САМЫЙ парень из клуба!!! А, как оно? Комбо, блин!

Я фигею. Я тихо фигею.

Ни за что бы не сопоставила эти факты в единое из-за разных фамилий. Почему разных? Наглая морда решила взять мамкину?

Но зато всё сразу встаёт на свои места. Теперь понятно: ху из ху, потому что о Крестовском не слышали только глухие.

До своего отъезда он так успел накуролесить, что слухи ещё долго обрастали мыслимыми и немыслимыми подробностями, где отделить истину от воспалённого воображения уже попросту было невозможно.

Окончательно зафиксированная в сети информация: на руках мажорчика чья-то смерть ― последствия нелегальных уличных гонок. На этом всё.

Дальше гадай: несчастный случай это или же вообще брехня и никаким жмуриком не пахнет ― тут никто наверняка уже не скажет. Но то, что Кирилл скандально известная личность, это факт.

Интрижки с моделями, мутные развлечения, стоящие на шаткой границе с законностью, ещё более мутные компании, подозрения в употреблении всякого-разного, дебоши в ночных клубах…

Неудивительно, что папаня сбагрил его куда подальше: чтоб сыночка-корзиночка не отсвечивал и не портил репутацию его бизнесу. Это ведь я, лошара такая, не знала, что Крестовский его отпрыск, а другие-то знали!

Да чего уж, я даже в глаза его не видела прежде. Момент, когда он гремел на весь интернет, меня как-то деликатно обошёл стороной.

Чем я занималась в это время?

Сколько мне тогда было?

Ммм… Шестнадцать вроде. А я тогда боролась с собственными подростковыми комплексами, поэтому особо сильно за другими не следила.

Короче, офигеть. Просто офигеть.

И ещё больше офигеть, что у этого товарища шарики за ролики заехали, раз он начал столь тактично угрожать мне расправой.

"Закрыть гештальт" ему надо, видите ли. Что, все манекенщицы, извиняюсь, уже отлюбленные и перелюбленные? Больше никого не осталось, раз на меня переключился?

Ну, подумаешь, затусили разок.

Ну, подумаешь, поцеловались разок.

Другой. Третий…

Ну, подумаешь, я первой на него с ногами забралась, одурманенная обалде-е-ено пахнущим дорогой кожей салоном…

И вообще, у меня тогда мозги в узелочек завязались исключительно из-за тачки. Ну и жахнушего в кровь адреналина, так как ночка тогда выдалась на редкость драйвовой и душа требовала завершить всё эпичным перепихоном с незнакомцем на переднем сидении.

Душа требовала, но гордость не позволила.

А потому что нехрен рот свой открывать ни к месту и брякать что ни попадя! И без него догадываюсь, что таких "одноразовых" у него выше крыши. Блокнотик, наверное, уже забит проставленными галочками.

Мы потому даже имён друг друга не спрашивали, всё равно не вспомнили бы наутро, но ведь должны быть какие-то границы тактичности. Тем более в момент прелюдии.

"Так что, не обессудьте, молодой человек. Сами прокаркали возможность. Я, конечно, понимаю, что ты от своей неотразимости ссышь кипятком. И в зеркало сто пудово не смотришь, боясь, что отражение от восхищения треснет, но блин…

Короче, пошёл лесом, Крестовский. Ищи себе игрушку в другом сексшопе. Дело уже пошло даже не на морально этические соображения, а на принцип.

И какой бы очаровательной не была родинка над твоей губой, да-да, я обратила на неё внимание ещё тогда, ближе чем на десять метров не подойдёшь. Иначе огребёшь…"