Литмир - Электронная Библиотека
A
A

Июль 2003 г.

«Так упоительна прохлада …»

Так упоительна прохлада,
Когда ушёл томящий зной,
И тёмных тополей громада —
На небе сумрачной грядой.
И мысль о дали бесконечной
Вновь увлекла меня с собой…
О тайне сердца, тайне вечной,
Шептал мне призрачный прибой.
И темнота, и синь, и звёзды…
А светлый день ушедший сник,
Стал будто разряжённым воздух,
И ропот сада вслед возник…
Но всё живительней прохлада,
И утихает кровь в висках,
И вновь предчувствуешь отраду
Уж днём! С улыбкой на губах.

Июль 2009 г.

Слыша колокольный звон…

Свободы дух царит, господствует над миром,

Мирская наши души не пленяет власть,

И воля, и любовь животворящим пиром

Нас увлекают ввысь и не дают упасть.

И в музыке таится воля. Но с печалью.

Незнаемой прольётся и погаснет вдруг…

Несётся отзвук над неведомою далью -

То на призыв далёкий отозвался друг.

Звучанье благовестное несёт свободу,

А с нею – веру, душ открытость и любовь,

Возносится в бескрайний мир – навстречу Богу,

И юность светлая спешит к нам вновь и вновь.

Простор разносит вольный колокольный звон,

Внимают Небо и Земля: донн… донн… донн… донн…

Июнь 2002 г.

«Крылатые песни несутся сквозь годы …»

Крылатые песни несутся сквозь годы,
А тихие – в сердце больном застывают,
Всё видится ясно: вновь будут невзгоды,
И тяжкие веки мой взгляд прикрывают.
Но в песенных ритмах есть чудная сила:
От века она – это мощь врачеванья,
И ужас бессилен, бессильна могила!
Мелодия льётся – и никнет страданье…
Сквозь время несутся отважные песни,
Таинственной волею нас наполняя,
Не знаю я силы подобной чудесней,
Так, может быть, правда родится святая.
А жизнь – снова горем, отчаяньем смертным…
Бессилье! Но песни его побеждают!
Движеньем душевным и словом ответным,
По песням сердечным года различают.

Декабрь 2010 г.

«Бетховена играли в старом зале …»

Бетховена играли в старом зале,
Он с нами был. Лохмат, угрюм, сердит,
Как будто снова у судьбы в опале,
Но с нею вновь на равных говорит.
Он словно не у нас, а в старом Бонне,
Среди поющих Баховых вершин,
Парит в его хоралах и Чаконе —
Среди органных неземных долин.
И снова мы в романской старой церкви.
Здесь Моцарт, реквием, звучанье мольб…
Бетховен с ними! В храме свет не меркнет —
Пронзает его взгляд, а в ритмах – скорбь.

Апрель 1992 г.

Слушая торжественную мессу бетховена…

Он с благодарностью священной
За жизнь, за дар, за солнца свет
Звучаньем голосов Вселенной
Дал в Мессе Богу свой ответ.
И мощь, и радость, сердца нежность —
В глубинах слуха – в нём самом —
И молодой порыв, и свежесть
В благодарении святом.
Когда творил, он слушал Бога
Душой, сознаньем и тоской,
Для всех глухой, он слышал Бога
В единстве с музыкой земной:
И наполнялся Рейн водою,
И солнца свет пила земля —
Он их – как в детстве – брал с собою
В звучащие свои поля.
Всё выше, выше, в поднебесье,
Поток уносит голоса,
Сверкающей, безмерной песней
Пред нашим взором Небеса;
Бетховена священнодейство?
Поющих мириады звёзд,
Мы с ними в космоса семействе,
И мир объят морями слёз.

Сентябрь 2014 г

Мечта и роза

Мечта, как лепестки прекрасной, свежей розы,
Скукожилась и удивлённо замерла,
Из сердца полились её сухие слёзы,
А где-то гибла доброта по воле зла.
Мечта в оковах бьётся, в глухоте отвесной
Над расторопной, говорливой пустотой,
Отпрянула, но к выси не взвилась небесной
И вновь осталась с нами птицею земной.
Свежа была и ароматна утром роза,
Но облетела в бурях яростного дня,
А может быть, в дыханье русского мороза
Погибла, как мечта, нас красотой маня.
Зов нашей крови – находить себя в мечтанье,
Без устали в пути мы с розой и мечтой,
Есть вечный свет небес, и наши есть метанья…
Ты крылья сохранил? Найдёшь и посох свой.

Июль 1998 г.

«Как тяжело всё вновь – сначала …»

Как тяжело всё вновь – сначала,
И тяжкий сумрак разогнать,
И призрак дальнего причала
Так безнадежно различать.
Как тяжело, всё вспоминая,
Писать ритмично и легко,
А шум умчавшегося мая
Непоправимо далеко.
Как тяжело начать и снова
И мучиться, и горевать,
Внезапно найденное слово
В тепло и жизнь переплавлять.

Июнь 2003 г.

«Твой стих не доступен тленью …»

Мне на плечи кидается век-волкодав…

О. Мандельштам.
Твой стих не доступен тленью —
Ты божеским знаком мечен,
Молчали, что был ты гений —
Мы знаем теперь: ты вечен.
Поэту – стихам знать цену,
Он смело идёт в мир вышний,
Не ведать ему измены,
Но век так решил: он лишний.
Творцам – всем! – их век был тесен,
Но в общих лежать могилах…
Убить – крик и стон – их песен
И век-волкодав – не в силах!
2
{"b":"896756","o":1}