Девятый вал Когда в минуту испытаний девятый вал несет прибой, тебя, Поэзия, как знамя я поднимаю над судьбой. И прерывается дыханье от тяжкой сути бытия, и проливаются стихами моя печаль и боль моя. Верьте в невозможное Жизнь – загадка сложная. Не спасет авось. Верьте в невозможное, чтоб оно сбылось. Сердце счастьем полнится, теплятся мечты… Пусть же все исполнится, чего хочешь ты! Прочь печали гонятся. Распахни окно. Пусть же все исполнится, что нам суждено! Прочь отбросив ложное, рук не опускай… Верьте в невозможное. Сбудется пускай! Жизнь проносится мгновеньем Жизнь проносится мгновеньем, нас меняя навсегда, но живут в стихотвореньи наша радость и беда, — все, что, к счастью, миновало, все надежды на авось, все, о чем душа мечтала, все, что так и не сбылось… Жизнь, сгорая словно порох, выжигает нас дотла. Но живут стихи, в которых я так счастлива была. И удачу, и везенье, шорох снега, скрип саней сохранит стихотворенье до моих последних дней. Родные А снегом вся заметена околица. Сугробы возле домика стоят. А там уже за нас никто не молится. Они с небес молитвенно глядят. И наблюдают – как мы в их отсутствие?.. Переживают, что не дать совет, не зная: мы по-прежнему их чувствуем, хоть пронеслось уже так много лет… И мы за вас, конечно, тоже молимся, чтоб путь небесный был для вас широк… … А вьюга заметает за околицей, разлуки нашей прибавляя срок… Белая Ворона Шуты живут у трона. Высмеивают их… Я – Белая Ворона среди людей других. Все то, что сердце ранит, иным и невдомек… Всю жизнь вороной странной земной живу я срок… Порой не замечают ни подлость, ни обман… Вороне не прощают то, что прощают вам… О, как она ранима! Душа обнажена… А вы идете мимо, она для вас страннá… Раскрой пошире ставни. Полощется заря. А грязь к ней не пристанет — стараетесь зазря… Она совсем иная, и мыслей ход иной. То, что она познáет, неведомо самой… То, что она расслышит, не допускает ложь. То, что она напишет, не сразу и поймешь… Ронять стихи, как перья, привыкла с детских лет… Исполнена доверья. Дарю надежды свет… Волнения резонны. Сомненья по плечу… Я Белою Вороной сквозь годы пролечу… Ключи от чужого счастья
Удача вам не по чину? Запомни простой секрет: завидовать нет причины, у каждого свой сюжет. Ведь все, о чем ты мечтаешь, сумеешь добыть и сам, а завистью отбираешь стремление к чудесам… Не тратьте на зависть силы, подтачивая года, ведь все, что судьба сулила, лишь жизнь нам способна дать… Что без толку огорчаться? А годы, как дни, бегут… Ключи от чужого счастья к вашему не подойдут… Строка незваная Судить строку незваную бессмысленно и тягостно. Она придет нирваною, искрящейся и радостной. Она судьбой нашептана и сердцем переплавлена. Она звучит так жертвенно. Она спасает пламенно. В грядущее уверовав, она зовет к прощению, и борется со скверною, и жаждет воплощения. Печаль ее бесчисленна, бессонницей украдена… Судить ее бессмысленно — она нам Богом дадена. Не говори… Не говори: «Зимою нам не до полета». И в ноябре весной стать можно для кого-то. И в феврале капель в душе своей расслышать. Пусть в марте птицы прилетают к нам на крышу. Мы можем осенью влюбиться до упаду, а в октябре до слез устать от снегопадов, в июле ветреном расстаться, не жалея, а в ноябре ценить опавшую аллею… А знаешь… А знаешь, для меня ценней стихи, что сердце написало, где даже рифма – не начало, а способ выраженья дней… Пусть импульсивны, неловки, но для плутающих в дороге они горят, как маяки души, исполненной тревоги. Они так искренне смелы, они так трогательно чéстны, как обнаженные стволы, как птицы в дали поднебесной… А те стихи, что лишь для рифм, — как недописанное скерцо, хранят постыдный алгоритм несуществующего сердца. |
