Я не мог точно вспомнить, что именно было мне так дорого. Гораздо важнее никчёмного дневника. Скорее всего подарок Миры, который так и не удосужился открыть. Стало обидно, причём очень. Грустно, тоскливо, а разочарование и вовсе подорвало последний к жизни интерес. Всё окончательно просрано. Больше не удерживало ничего. Интерес нулевой. Впечатления только горестные и поэтому, прежде чем навсегда уйти, ударил со всей силы по хлипкой конструкции стола. В центре мигом прогнулась крышка. По краям выскочили прессованные опилки. Слёзы и гнев. Тонкий баланс между отчаянием и злостью. До неминуемого срыва оставалось совсем ничего. Очередная попытка пустого убийства.
Надо всё же признать – я трус. Причём, ещё какой. Чтобы я там себе не на придумывал, но мне банально было слишком… боязно так нелепо распрощаться с жизнью. Даже клетка имеет ряд положительных эмоций. Да, прожитые впустую дни – их тяжело признавать, но это и есть та правда. Никчёмная, скучная правда, но даже так я не хочу умирать… Потому что я – это я. Наедине с собой. Наедине со своими мыслями. Мне никто не нужен. Мне нужна только тишина.
От безысходности вздохнул. Расслабился. Рухнул на самый край кровати. Боль была, но не такая ощутимая. Половинка тела оставалась скудно лежать на полу. Под ногами валялись разбросанные отовсюду отсеки, а кое-где расколотые уже на несколько частей. Обидно, так… нелепо за раз, буквально изничтожить чьё-то наследие. Частицу явно чего-то большего, чем просто несколько вместе сбитых досок… Печально после себя оставлять разруху, боль и уныние, прекрасно осознавая если бы не ты, мир бы мог стать совершенно иной… Немного лучше, а может и хуже. Просто другой… Решив немного прибраться, нехотя встал.
Настроение максимально отвратное. Честно, хочется местами подохнуть, впрочем, пожить немного дальше, сильнее хочется ещё. Под обломками валяются странички дневника. Вещь, которой когда-то в своё время так дорожил. Дневник отца – всё что от него осталось. Скудные мысли и мелкие воспоминания… Даже имени его не узнать. Даже толком не понятно, он ли это на самом деле. Даже если это не так – всё равно данная вещь служит напоминанием. Кем этот человек был… Кем он хотел стать и что самое паскудное – мой результат. Скотское отношение. Неумелое почитание источника памяти. Оторванные странички сильнее тускнеют.
Собственная жалость изливается в муках, усадив презренно на колени. Осторожно расчищаю место порчи, стараясь не доломать и до того пришедшие в негодность ошмётки. Кончики бумажных листков вяло выглядывают сквозь массу щепок. Бумага не чувствует. Ей всё равно, а вот люди – страдают. Сердцу больно. Почему я делаю себе только хуже? Почему… Не понять.
Более-менее становиться чище. Аккуратно раскладываю кучки по сторонам. Нет уже такой захламлённости. Попутно с мусором, неспешно собираю выпавшие странички дневника. Некоторые потёртые. Некоторые давно выцвели. В целом говоря, книженция в полуразваленном состоянии. Больно держать в руках. Горечь приходит от осознания того, с чем мог с лёгкостью проститься. Каждый листочек бережно перебирается друг за дружкой. Рваные, потрёпанные кусочки бумаги чудом держатся за корешок, хотя некоторые, не без чужой помощи, превратились в смятые и порванные клочки. Перелистывание и безжалостный пересчёт.
Каждый недостаток отдаётся болезненным эхом, однако муки постепенно затухают. Встречается плеяда пустых строк. Там нет в отличии от большинства хоть какой-то отчётности. Чистые хоть и пожелтевшие поля. Их отсутствие особо не вредит. Так лишь уплотняется ценность информации. Если их смять ничего не изменится, но мозгу всё равно будет казаться, что я неправильно поступил.
Середина дневника находиться без какой-либо нумерации. Ручкой ничего не проставлено, за то через несколько пустых страниц, открывается в прямом смысле дыра. Дыра явно выскребанная пальцем. В ней что-то крохотное… лежит.
– (Медленно) То-то и оно…
* * *
– Слушай, Мири… Ты как чувствуешь себя, нормально? Или не очень? – с ухмылкой спросил Ник.
– Конечно же не очень, – отвернулась от книжной полки. – Не понимаю, как вообще можно рассказывать такие вещи со спокойным лицом. Это что по-твоему, обычная история из повседневной жизни? Разве ты им не сопереживаешь? Разве тебя не смутило что он наш коллега?
– И что с того? – присел на краюшек стола. – Это, конечно, всё грустно. Я понимаю, но что мне теперь, вешаться прикажешь? Ну так, чисто за компанию в петлю. Мы не такие близкие друзья как тебе кажется, чтобы действительно было кому сопереживать… Скорее «Привет», да и «Пока». Вот в принципе и всё. Весь диалог. И так изо дня в день. Мы даже на корпоративах не пересекаемся. Что уже говорить о личном отдыхе.
– Я совсем не это имела в виду, а простое, человеческое сострадание. Неужели ты такой чёрствый? Им сейчас как никогда тяжело, а поддержка ещё никому не мешала.
Лишняя строчка слов только расстроила Миру. Она перестала копошиться возле полки и вернулась обратно к креслу. Рядом покачивая ногу сидел Ник.
– Слу-у-ушай, – посмотрел на тёмные полосы на стене, – у тебя ж вроде как тут диван стоял… Тёмный такой. Коричневый вроде. Удобный чертяга до жути. Что с ним случилось? Надоел?
– (Уныло) Нет… – устало присела. – Его сожгли.
– Как сожгли? Кто?
– …Кай сжёг. Ну то есть, не сжёг, а основательно так… подпалил.
– А как это получилось? Тебя что, внутри не было?
– Вот именно, что была, – легла головой на стол. – Я копалась в бумагах… Статистику смотрела… а на него – вообще не обращала внимания. Вот он и решил видимо таким образом… обратить…
– А можно пожалуйста чуть больше конкретики? Я тебя сегодня не узнаю.
– Можно, – подняла голову. – Я просто не выспалась, а тут ещё и ты с такими-то новостями… Тебе вообще интересно? Или ты опять ищешь повод меня позлить? Упрекнуть в очередной раз в некомпетентности.
– Боже упаси, – улыбнулся, – да не дай бог. Мне просто интересно, куда подевался этот чёртов диван. Я же так его любил. Приду к тебе, грохнусь на него, а ты мне задашь какой-нибудь дурацкий тест для ребятишек. Что там было… На темперамент… На характер помню… На-а-а тип мышления? Мне из всего этого, только чернильные картинки понравились. Есть хотя бы на что посмотреть, а не гонять без толку абстрактное.
– Ой, эксперт нашёлся. Может, это тебе надо занять моё кресло? А я тогда вместо тебя на бумаге, вместе с ребятишками покалякаю. Отведу хоть раз в жизни душу. С твоей работой – кто угодно справиться, а с моей – нет.
– (Улыбчиво) Ишь ты чего выдумала… А спорим на обед, – повернулся к ней, – что ты и кубик на листе ровный не вычертишь? Тебе даже линейка в этом не поможет. Всё равно получиться криво. Ну так что, – протянул руку, – будешь?
– С тобой спорить, – отклонила предложение, – себя не уважать. Я видела, как вы рисуете, точнее, как ты говоришь – «строите». Тебя обормота за даром кормить, у меня нет никакого желания. Это равносильно, если я тебе предложу вставить катетер в вену. Кажется, просто, но с первого раза ты хрен нормально сделаешь. Либо в вену не попадёшь, либо так вглубь загонишь, что тебя тройным матом обматерят. В любом случае, 100% не получится. Даже и пытаться не стоит.
– Всему знаешь ли можно обучиться, – убрал руку. – Было бы желание.
– Ага, – улыбнулась, – особенно, когда твой «лучший» ученик нарисовал на выставку (медленно) что-о-о? Правильно, ничего. Огромную жёлтую розетку на фиолетовом фоне. (Довольно) Вот это была умора. Я тогда изрядно повеселилась. Какой там слоган был не напомнишь?
– (Хмуро) …Берегите.
– (Смеясь) Что берегите? Кого? Розетку что ли?
– Мира, хватит смеяться. Это всего лишь дети.
– Ну и что, что дети? Во-первых, – немного успокоилась, – я смеюсь не с них, а с тебя. Это ты их курировал, а не я. Горе учитель, – радостно покачала головой. – Что, пустил дело на самотёк? Дал им больше свободы? В следующий раз, тему хотя бы нормальную подбери, а лучше всего – помоги. Это ж блин мозг так сломается у ребёнка. Что такого можно дельного нарисовать, чтобы проблему в одной картинке раскрыть? Желательно, чтобы и качественно, и идейно. Да с этим дизайнеры не всегда справляются, а ты хочешь руками ребёнка сознание взрослых перевернуть. Что ж, удачи. Как минимум меня, ты повеселил. Постой… – внезапно задумалась. – А это не тот же мальчик, который прошлогоднюю постановку почти… убил?
