Когда выхожу, вновь попадаю под дождь, но я настолько зла, что целенаправленно иду в его сторону и обхожу машину, на которой он приехал, усаживаясь на пассажирское сидение. Максим улыбается и садится следом за мной. Он весь промок, но трясёт здесь почему-то только меня.
– Что ты там устроил? Чего тебе нужно? – с наездом выдаю я, глядя на его довольное промокшее лицо. Он снимает капюшон и издевательски медленно проводит пятерней по каштановым взъерошенным волосам, зачёсывая их назад. Красивый, как сам Дьявол, но мне нельзя думать об этом. Ведь я очень люблю фантазировать, а это чревато разбитым сердцем и тройками в аттестате.
Не успеваю я снова открыть рот, как он заводит машину и начинает ехать куда-то как сумасшедший. Я даже теряюсь от такого напора.
– Макс, ты чего творишь? Ненормальный? – спрашиваю я, пристёгиваясь на ходу. – Куда мы едем?
– Просто прокатимся, – отвечает он, как бы невзначай.
«Просто прокатимся». А то, что у меня могут быть свои дела, его, кажется, вовсе не интересует.
– Я не могу просто кататься. Мне нужно забрать у подруги сумку и скоро ехать домой. Меня мама ждёт, – говорю я, вызвав на его лице лишь ядовитую усмешку. – Максим, не знаю, что ты там себе надумал, но я не из тех, кто катается ночью с незнакомыми парнями. И не из тех, с кем как ты думаешь, тебе будет интересно.
– А из каких ты, Ника? – спрашивает он, заставив меня замолчать. Я и сама не знаю ответа на этот вопрос. – Потому что пока мне ясно только одно. Ты любыми способами пытаешься слинять. И не взяв тебя силой, я обречен на провал.
– Думаешь, всё можно взять силой? – интересуюсь я в бешенстве от его слов. – Думаешь, достаточно приехать на дорогой тачке и все резко захотят быть с тобой? Останови машину.
– Нет, – отвечает абсолютно грубо, посмотрев на меня. – С чего ты взяла, что я предлагаю тебе быть со мной? – кажется, его бровь поднялась так высоко, будто он стал героем мультипликационного фильма. – Я просто позвал тебя на улицу. Ты сама села в мою машину.
Вот ведь…Чёртов…
– Демидов, или как там тебя. Останови, – уже более грубо говорю я, отвернувшись к окну. Как же он раздражает. Особенно его улыбка. Особенно этот гонор. Особенно дурацкая ямочка на щеке!
– Да не злись ты. Скажи лучше, куда тебя подвезти. Где ты живёшь? – спрашивает он, и я мотаю головой.
– Нет, мне нужно обратно, там моя сумка, – повторяю я, пока он останавливает машину посреди дороги и изучает мой грозный вид. Вокруг сигналят машины, а он всё смотрит и просто молчит. Его рука тянется к моему лицу, будто парализуя меня. Я даже не могу шелохнуться, наблюдая за ней. Большим пальцем он проводит прямо под моим левым глазом, пока я трясусь перед ним, как осиновый лист на ветру.
– У тебя тушь потекла, – говорит он совершенно спокойно, аккуратно стирая разводы и убирая прядку моих волос за ухо. – Я отвезу тебя обратно.
Кажется, мы оба нервничаем, или же это трюк такой. Его руки въедаются в руль, и через секунду мы уже мчим в сторону дома Миры, пока я вспоминаю тепло его кожи у себя на лице. Господи. Как же это странно и волнующе. За день весь мой мир перевернулся. Почему я думаю о нём в таком ключе? Меня вообще впервые касался парень.
Как только его машина останавливается на том самом месте, я пулей вылетаю оттуда, и слышу вслед:
– Увидимся в школе.
Звук мотора застревает в ушах вместе с непрекращающимся ливнем, и он уезжает оттуда, не успеваю я зайти в подъезд. Я облокачиваюсь на дверь и ощущаю в носу запах его парфюма, нездоровое чувство страха обволакивает всё тело. И я понимаю, что боюсь не его самого и даже не его идиотского поведения, а того, что я к нему почувствовала.
Промокшая и испуганная звоню в домофон, после чего следую к квартире Миры. Естественно она сразу закидывает меня кучей ненужных вопросов, но основным служит: «Что мы с ним делали?».
– Ничего, – отвечаю я, и слышу, что мне уже звонит мама. Это срочно, и нужно возвращаться домой, но тёти Наташи ещё нет.
– Чёрт, – ругаюсь я себе под нос. – Ладно, я вызову такси, хорошо, мам?
– Попроси его тебя довезти, он явно недалеко уехал, – предлагает мне Мира, отчего я недовольно растягиваю губы. Опять она со своими советами.
– Я уже тебя послушала, и он чуть не увёз меня, незнамо куда! – ругаюсь, глядя на неё с ноткой возмущения.
– Подруга…Ты так резко реагируешь, – улыбается она коварной улыбкой. От её слов я теряюсь. Сама не понимаю, что со мной. Это он так влияет на меня. Какой-то бред. Но Мира явно понимает, что он понравился мне. Хотя бы внешне, ибо я веду себя не как обычно.
– Извини. Не знаю, что со мной, – оправдываюсь, глядя в телефон.
Пытаюсь вызвать такси, но цена дико высокая, а до автобуса идти далеко. Неужели я сделаю это? Какой ужас.
«Можно попросить тебя довезти меня до дома? – пишу и стираю, раз за разом. – Ты далеко уехал?».
Нет, это идиотизм какой-то. Просить первого встречного парня отвезти тебя, да ещё и после…
«Ну, пиши уже, что хотела, недотрога», – приходит от него, как будто он следил за нашим чатом и видел мои жалкие попытки сформулировать просьбу.
«Мне срочно нужно домой. Ты далеко уехал?», – выдавливаю из себя, и дело даже не в том, что стесняюсь или боюсь его. Дело в том, что не привыкла просить, не привыкла ездить с незнакомыми парнями и вообще до настоящего времени не испытывала ни к кому столь странных эмоций.
«Мило…Недалеко. Буду через пять минут», – отвечает он, и я невольно жмурюсь от чувства стыда.
– Он приедет, – сообщаю Мире, и та улыбается.
– Конечно, приедет… – цедит она, рассматривая меня, и поправляет мои растрепавшиеся волосы. – Ты понравилась ему. Очевидно, сильно.
– Ты же говорила, это на один раз? – спрашиваю я с недоверием, припоминая её предположения о нём.
– Говорила, – вздыхает подруга, сосредоточив свой взгляд на моих глазах. – Но это было до того, как он начал петь на весь район.
Вспоминая это, мы обе начинаем смеяться. Она приносит мне сумку, и я обнимаю её на прощание.
– Спасибо, что пришла на концерт, мне это важно, – Мира не хочет меня отпускать, но мой телефон зазывает меня вниз.
– До завтра.
Я закрываю дверь и бегу навстречу своему новому сумасшедшему знакомому. Только вот неизвестно, кто из нас более безумен, я или он. Ведь все мы не те, за кого себя выдаём. Это человеческая двойственность, которую в обществе принято скрывать.
Когда спускаюсь его машина уже на парковке. Он ждёт меня внутри, я сажусь, пристёгиваюсь и бросаю на него свой взгляд.
– Улица Правды, 11, – сообщаю холодным тоном и боюсь, он ощущает себя таксистом в этот самый момент, потому что смотрит на меня в изумлении и закатывает глаза.
Максим молча забивает адрес в навигатор и везёт меня к дому. Не знаю, о чём с ним говорить и вообще чувствую себя ужасно. Мне снова звонит моя мама, и я беру трубку в замешательстве.
– Мам, я уже скоро, – спокойно сообщаю и вижу, что он поглядывает на меня. Сбрасываю трубку и смотрю на него в ответ.
– Ну, чего? Это правда, безвыходная ситуация. И я благодарна, что ты приехал, – заявляю я, но сама слышу свой тон. Я веду себя чересчур грубо и неприветливо.
– Ничего. Я ни слова тебе не сказал, – парень притормаживает возле моей арки, и я объясняю, как проехать дальше.
– Спасибо… И за спасение от падения.
Почему рядом с ним мой голос звучит так пискляво…Несмотря на мои предположения о нём, как раз он ведёт себя нормально. Это со мной что-то не так. Мало того, что я грубая, так меня ещё и трясёт как Каштанку, и, кажется, он видит это.
– Не за что, – звучит тембр, который буквально царапает мне внутренности. Разве может один человек так влиять на другого? Я становлюсь совсем не похожей на себя. Раздражительной. Но не из-за того, что мне некомфортно, а из-за того, что хочу вести себя иначе, только вот дебильные установки не позволяют мне этого.
Я тянусь к ручке двери и чувствую, что он обхватывает мой локоть своей ладонью, сжимая его так крепко, что я замираю, наблюдая за этим. Это уже слишком. Реально слишком.
