Спойлер: не я. Я днём душ принимала.

– Давай по чесноку? ― с трудом высвобождаю локоть. ― Говорят, не в деньгах счастье. В принципе я с этим согласна, но с ними всё же поприятнее. Они дарят уверенность, комфорт и возможность себя побаловать. Расстроена ли я тому, что меня этого лишили? Да, несомненно. Хочу ли вас всех в отместку вздёрнуть на дыбе? Вообще нет. Мне лень. Мы закончили?

– Ничего мы не закончили. Я тебя предупредила. Ещё раз увижу, что ты…

– И что? Что ты сделаешь? ― не выдерживаю. ― Слушай, достала. Все свои претензии кидай тому, у кого член в штанах свербит. Или кишка тонка? Или ты ему не перечишь? А то бросит ещё ненароком, когда поймёт, что кроме дырочек для волос в твоей коверыжке больше ничего нет.

– Барышни, чагось ругаемся? ― подваливаем к нам довольный Игорь.

Во даёт, опять коктейль у кого-то отжал.

– И где ты шлялся!? ― накидываюсь на него незаслуженно. Просто под горячую руку попал.

– Э… Как где? ― растерянно лохматит тот и без того взъерошенные волосы. ― Официантку клеил.

– Расклеивай обратно. Мы едем домой.

– Да я уже всё, ― с гордым видом машут мне салфеткой. ― Номерок дала.

– Прекрасно. А теперь едем ДОМОЙ! ― схватив за шиворот, тащу его к лифту, где обнаруживаются Климовы всем мужским составом.

Стоят возле искусственного фикуса и что-то тихо обсуждают, но при виде нас быстро замолкают.

– Уже уходите? ― интересуется Стас. ― Ещё десерт не подавали. Шоколадная сфера будет.

– Что за сфера? ― заинтересовывается Игорёк.

– Маленькое гастрономическое шоу. Шар из шоколада, который нужно полить горячим соусом из соленой карамели.

– О, хочу. Мааа, давай останемся! Ну позязя, ― поджимают по-детски губы.

Тьфу, блин. Бородатый дитёнок с лапищей сорок восьмого размера ― это слишком пошло.

– В тебя ещё что-то влезет? Куда только проваливается! ― не желудок, а чёрная дыра. А ведь не такой уж и крупный. Больше на мышцах. ― А ты свою невесту отлюби хорошенько сегодня, окей? ― шикаю Климову младшему, злобно вжимая кнопку. ― А то она от недотраха ещё сильнее деградировать начинает.

– Куда уж сильнее, ― усмехается в ответ Стас, на что получает многозначительное кряхтение папани.

– Вот это я понимаю ― высокие отношения. Вы ― идеальная пара. Счастья вам и любви, ― дверцы распахиваются и я влетаю в кабину, продолжая тащить за собой на буксире Игорька, грустно вздыхающего от расставания с десертом.

Страдалец.

– Любовь ― она разная бывает. Это как плавание, знаешь? ― бросают мне вслед, прежде чем лифт уезжает на первый. ― Можно плыть шикарным брассом, а можно по-собачьи.

Охренеть, блин, философ выискался.

***

Генеральная уборка.

Действо, которое я ненавижу, но которое приходится устраивать хотя бы раз в три-четыре недели.

Самая фишка в том, как меня в процессе начинает люто колбасить, хотя в любое другое время мне глубоко класть на бардак, пыль, разбросанную одежду, заляпанный отпечатками холодильник и разбросанную в прихожей обувь. НО…

В секунду когда начинается уборка, я превращаюсь в конченную стерву, которая постоянно орёт.

Вот месяц спокойно проходила мимо свалки на стуле, и хоть бы что. Даже сверху накладывала. В день уборки же я ношусь за Игорем с тряпкой и воплями: "Ты что, свинья, убрать раньше не мог? Почему это должна делать я?!".

И так во всём. А Игорёк при этом и не думает оправдываться. Лишь тупо ржёт и тайком снимает на камеру. За что огребает вдвойне.

К чему я это?

К тому, что сегодняшнее воскресенье не избежало участи стать красным днём календаря. А я, отдраивая всё, задолбалась так, что коленки гудят.

Нормальная швабра? Зачем? Это же так тривиально. Да здравствует древняя деревянная палка, которой надо без конца кланяться, чтоб поправить сползающую бывшую майку!

– Сгинь с глаз и не ходи по помытому, ― рычу на Игоря, пытающегося пробраться из пункта "А" в пункт "Б".

– Ты такая красивая. Не отвлекайся.

Очень красивая. Вся провонявшая потом и моющими средствами, красная как рак, согнутая в позе рака и с вороньим гнездом на голове, образовавшимся после постоянной тряски: туда-сюда, нагнись-выпрямись.

– Ха-ха. Я ща в ванну пойду, смыть с себя вонь.

– Одно другому не мешает. А я в туалет, ― красноречиво машут мне своими любимыми комиксами, давая понять, что это надолго.

– Да догадалась уж.

– Не, ну ты поделилась планами на будущее. И я тоже думаю: дай-ка поделюсь.

Вот язва! Швыряю в него тапок, но тот встречается лишь с поспешно захлопнувшейся дверью, ходящей ходуном от хохота.

Не, с Игорьком весело.

Он умеет и повеселить, и помолчать, и выслушать. Не говоря о том, что появился в самый нужный момент, когда женское отчаяние достигло пика.

Даша всё же была частично права, чем, собственно, и выбесила: злость, зависть, ненависть, обида, усталость, выгорание, депрессия ― все стадии проходились, все стадии с трудом перешагивались.

Не знаю и не представляю, куда бы меня занесло, если бы не появился Игорь. При том, что познакомились мы до смешного абсурдно.

Я тогда только-только перевелась в другой универ, причём всё так же на платной основе, просто с ценником пониже. Из нового "дома" сбежала, не выдержав и пары месяцев. "Друзья" на деле оказались гнидами. Денег нет, ночевать тоже негде. Романтика.

Не придумав ничего умнее, во всеуслышание прямо посреди кафетерия между парами так и спросила в лоб: "Кто готов принять бездомную под крышу? Интим не предлагать".

Естественно, посмотрели на меня тогда, как на больную. Покрутили пальцем, да дальше свои сосиски в тесте жевать продолжили.

И лишь один единственный парень откликнулся с дальнего столика: "Готов принять, если дашь слово, что не клофелинщица".

Так и познакомились, хотя учимся на разных специальностях. Он на программиста, я на филологическом.

По первой стрёмно, конечно, было. Я смелая, но не бесстрашная. Неизвестный парень, хата под замок ― мало ли какой он там мог оказаться псих, раз готов был принять левую девицу.

Но либо так, либо ночевать на вокзале. А, помнится, тогда был декабрь месяц и подобная перспектива совсем не радовала. Пришлось рискнуть.

И вот уже сколько? Ща, пальцы позагибаю…

Короче, чуть больше полугода так соседствуем. Крепкая дружба полов, платонические отношения, братаны на века и всякое такое. Ну, если не брать в расчёт того момента, когда однажды мы едва не переспали…

Каюсь, конфуз случился по моей вине. Я слегка берега попутала. Пришла в очередной раз мальца подбуханная, а тут Игорь из душа выходит.

В одном полотенчике. Мокренький, распаренный.

Мы на тот момент с месяц уже жили вместе, но тогда я впервые заценила и его брутальную внешность, и татуху на руке.

Обязана отметить ради вселенской справедливости ― данные у него пристойные. Парень он крепкий и умеренно смазливый. Даже кубики на прессе, которые мы, девочки, так любим, имеются.

На них и залипла, собственно.

Потупила, потупила… и полезла первой.

Напоминаю ― во мне булькал градус! В тот период я в принципе пила довольно часто, пытаясь смириться с участью бомжихи.

Короче, целуемся мы, целуемся. Хорошо так целуемся, зачётно. Эмаль на зубах трескается, искры сыпятся ― всё как положено. Я на запале, стопов с его стороны не чувствую, уже тянусь к полотенчику…

И понимаю, что тишина. Не стоит у него на меня.

Тогда по башке и шарахает озарение: какого ж чёрта-то я творю?! Нашла, где искать кандидата на перепихон, идиотка.

Да даже если бы и стояло, дальше то что? Замутили бы? А если бы не выгорело? Тогда всё ― прощай, ночлег. Обоюдный дискомфорт никому был бы не нужен.

В общем, пришлось скоренько идти на попятную, рассыпаясь в извинениях. Мол, и бес попутал, и алкашка попалась палёная, и вообще, дура я озабоченная.