Кружила глупостью, страстью, наглостью и строптивым бесом,

А задницы дЕвичьи облегала плотно фарцованная фирма,

И не плохие задницы, если честно.

До 90-х было не ближе, чем до Луны,

Никто не ведал — упс! — что случится Миша,

В кино, увы, семьёй ходили по выходным,

Володя пел в то время ещё живым,

Но думалось всё же, редко, но о Париже.

Да-а… о Париже.

Ещё о Col -e, Сандре, и всякой там ерунде,

Но не о том, не о том, что вскоре

Повиснет жизнь на то-о-неньком волоске,

Ведь на войне оно, как водится, на войне,

Вдвойне, втройне да сплошном миноре.

«Машина» пела, что будет гореть свеча,

Но лица стёрты нынче, и краски тусклы,

И нету рядом больше того плеча,

Как нет Дассена, Боба и даже «Марселя Пруста».

Эх, годы-черти, вечно торопятся наугад,

Как снегопад вгоняют память в тоску и дрёму.

Ведь все, чем жили, случилось ровно сто лет назад,

И ныне мало кому знакомо…

 ЗАЧЕМ?  

Ни там, ни сям, ни здесь, ни тут,

Всегда бежал, куда зовут,

На всяк вопрос — один ответ,

Он ни при чём, и ваших нет.

Не знал, не ведал, не имел,

Не думал, не был, не хотел,

И даже… не женился.

Зачем тогда, скажи-ка мне,

На белый свет родился?

 МНЕ БЫ  

Мне бы рук не разжать,

не разнять молчаливых объятий,

не отнять поцелуев горячих

от нежной щеки,

сердцем чтобы в твоём откровенном

и ласковом взгляде

всё о нашей судьбе прочитать

до последней строки.

 ВЕКА, ГОДА, НЕДЕЛИ, ДНИ…  

Века, года, недели, дни

Исчезнут в пустоте,

Мечты несбыточной огни

Погаснут в темноте.

Надежд и веры давний круг,

Обиды серый лёд,

Всё перемелется и вдруг

В былое ускользнёт.

Растают, сгинут без следа,

Как утренняя тень,

Беда, тоска и холода.

И вспомнить будет лень

О бренной глупости словес

За много-много лет,

И ждать обещанных чудес,

Которых больше нет.

 ПЕПЛОМ ВЫКРАШЕНО НЕБО…  

Пеплом выкрашено небо.

Над макушкой ноября,

Как испуганная небыль

Еле теплится заря.

Кошкой серой, осторожно

Лапу тянет к облакам

В алом блике безнадёжном

С тенью рыжей пополам.

Незаметно за оконцем

Утро бледное встаёт,

И слепой осколок солнца

Начинает свой полёт.

Дождь уже слезою ноет,

Будто знает, лишь на час

Осень слабо приоткроет

И закроет мутный глаз.

 ПЕРСТ  

Тучи сложены навесом,

И грозит с небес, увы,

Нам опять брезгливым жестом

Злой осенний перст судьбы,

Вестник скорбный буден серых,

И тоски унылой груз,

Загоняя в кровь и нервы

Незалеченную грусть.

Будет снова одиноко,

Безутешно, без конца

Песнь невидимого рока

Ныть в израненных сердцах.

 МЕЖ МНОГИХ…  

Меж многих дней застенчивых и серых,

Что каждый год толкутся в ноябре,

Один бывает солнечным и смелым,

Как блик рассвета в мутном янтаре.

Казалось бы, откуда взяться чуду,

Кому он нужен, главное — зачем?

Известно всем, что краткие минуты

Ничто для своры тёмных перемен.

Но так, видать, судьба распорядилась,

Что даже в сердце скаредной зимы

Случается порою божья милость

И дарит миг предчувствия весны.

 НАСТУПИТ ДЕНЬ…  

Наступит день, когда потоки счастья

Обрушатся на голову мою,

И Ангелы в порыве буйной страсти

Хвалебный гимн усердно запоют.