Бывает хмари в далях тают,

Но не сегодня. Кинул день

Такую этих тварей тень,

Седых, глухих, дурных, отборных

Безмолвных, чёрных, непокорных,

Что если глаз не отведёшь,

То всё нутро бросает в дрожь.

А значит надо очень мирно

Лежать в тиши по стойке смирно,

И обнимать свою кровать.

А глаз совсем не открывать.

 Я УМЕЮ  

Я умею буквы в строчки

собирать

и могу, как будто в сказке,

написать

море, лето, даль, печаль, луну,

рассвет,

или то, чего на свете

вовсе нет.

Можно даже воробьёв

весёлый свист

положить широким росчерком

на лист

и надеяться,

средь серых будних дней

эти буквы прозвучат

в душе твоей.

 АХ, ЕСЛИ Б ЗНАТЬ  

Ах, если б знать,

что это сласть —

в объятья Музы

страстной впасть.

Ведь станет —

ведьма! — диктовать

о чём, когда и как

писать.

Что есть, что пить,

чего носить,

кого любить,

кого хвалить,

кому подарочки дарить,

и что при этом

говорить.

И это б ладно,

не беда,

когда бы раз.

Но навсегда?..

И вот, дурак,

пляши потом

под Музы

вечным каблуком.

 ГРЕХ  

Измерить рифмою одиночество

Любви покинутой — это грех,

Которым дарит его высочество,

Господь, как милостью, но не всех,

А только ближних, в печали горькой

Молитвой долгой просили чтоб,

В грядущем время скороговоркой

Их чувства снова произнесло.

И может быть, в окоёме звёздном,

Где счастье живо, а даль чиста,

Кому-то шепчет знакомый голос:

— Я так любила. И так ждала.

 ЕСТЬ МЕСТО…  

Есть место на далёком берегу.

Там осенью деревья конопаты,

Мешает дед солёную уху,

Табак в продмаг завозят к четвергу,

Соседский конь пасётся на лугу,

Поёт свирель, и запах свежей мяты

Струится вдоль вечерней тишины

Над грядками ухоженного сада.

При свете народившейся луны

Поблёскивает окнами фасада

Домишко, что пыхтит печной трубой

И мирно охраняет палисадник,

В котором спит, тогда ещё живой,

Усталой плетью зрелый виноградник.

А в полночь крышу трогает звезда,

Молочный путь гирляндами играет,

И пышная, как тётка, лебеда

Росу в ладони листьев собирает…

И там во всём, куда ни кинешь взгляд,

Отыщется видение былое,

Как будто ангел много лет назад

Навеял сон блаженства и покоя.

Мне память машет ломаным крылом,

Отчаянно кричит ночною птицей,

Что редко вспоминаю этот дом,

Хотя, быть может, думаю о том,

Когда настанет время возвратиться.

Он тих, родим, уютен, невысок,

Осенним сквозняком слегка простужен,

Но жив, как детства милый огонёк,

И верит, что ещё кому-то нужен.

 НОЯБРЮ  

Глядит с небес какоет о .

Оно безмолвно и светло.

Оно тихо, разумно, чутко

И дай ему ещё минутку,

Секунду дай — заговорит!

И всё поймёт, зашелестит,

Улыбкой нежной угостит,

Обнимет, тихо скажет: — Да

брось, какая ерунда.

Дружок, у нас, какоет о в,

Бывал расклад и не таков.

А я поверю, не шутя.

Нельзя иначе! И не зря.

Покуда верить нужно мне