Боже...

Лапшу вешал. Сказки рассказывал. А я верила. Дура!!!

До конца вечера не выдерживаю. Большинство гостей пьяные, но продолжают танцевать и пить. А я чуть ли сознание не теряю от усталости.

— Рустам, можно я пройду в спальню? Мне что-то не хорошо.

— Что случилось?

— Голова кружится, и желудок болит. Наверное, переела.

— Та, что ты там ела?! Тарелка, как и вчера почти полная. Ладно, ступай, отдыхай. Я останусь с гостями.

На счёт боли в желудке, я как раз и не врала. Та и голова кружится от усталости. А ещё, из-за подавления своих эмоций, настоящих, а не те, которые я транслирую окружающим, чувствую истощение. С меня высосали все жизненные силы, оставив только ободок.

Приняв душ, достаю телефон, который мне дал Рустам. Это не мой. Этот новый, последняя модель Айфона. Вот только зачем он мне? Мне бы мой, любимый. На нём последний блог "Сплетницы", который я так и не успела опубликовать. А ноут у родителей остался. В блоге, я прощалась со студентами до нового учебного года, хотя не верила сама себе. Я знала, что вряд ли, будучи женой Рустама, смогу вести такой провокационный блог. А может просто, в подсознании мечтала сбежать с Матвеем на родину. А оттуда явно "Сплетница" не смогла бы существовать.

Мой телефон сопряжён с телефоном Рустамом. Один аккаунт на двоих. Например, если я внесу новый контакт в телефон, он увидит его. Видит постоянно моё местоположение. Переписки.

Тотальный контроль. Золотая птичка теперь в клетке. Он счастлив.

Захожу на свою страничку Инстаграм. Рустам и тут уже постарался. Почти десять фото добавил со свадьбы. Ужас. Я на них улыбаюсь, кажусь счастливой. Боже...

Захожу на страничку Матвея. Не надо этого делать, но я делаю. Хочу посмотреть на него, ещё разок. У него на страничке всего одно новое фото, и это именно то фото, которое показывал мне Рустам.

Сердце сжимается и продолжает кровоточить. Зачем смотрю?! На что надеюсь?! Он меня предал, использовал. Боже...

Слёз больше нет. Эмоций тоже. Только боль в груди невыносимая. Сердце не перестаёт болеть, даже когда я не думаю о нём. Круглые сутки беспокоит.

Так в обнимку с телефоном я уснула.

***

Мирослава

Проснулась от тяжести на своём теле. Меня как будто тонной железа придавили. Первое, что ощутила это жуткий запах алкоголя. Желудок мой сразу же начал бушевать. Когда открыла глаза, увидела на себе спящего Рустама. Пришлось приложить много сил, чтоб скинуть его с себя.

Запах в комнате стоял насколько ужасный, что меня вывернуло. После того как опустошила желудок, я открыла все окна в комнате. Побрызгала освежителем, но бесполезно. От мужа несло таким перегаром, что ничего не спасало.

На часах начало восьмого. Нам сегодня на приём к врачу. Я принимаю душ, привожу себя в более-менее сносный порядок. И пытаюсь разбудить Рустама. Он до такой степени пьян, что даже не может открыть глаз. За то его рот не закрывается.

Поначалу я не слушаю, что-то он там бубнит. Но когда слышу знакомую фамилию, моё сердце замирает.

— Сдохнешь Горский... Уничтожу тебя...

Я встаю на колени возле кровати, и наклоняю голову очень низко, чтобы разобрать пьяные слова мужа.

— Что теперь не такой крутой ... Ээээ...

— Рустам, — тихо говорю я, — Что ты говоришь? Повтори.

Резко его рука поднимается, он хватает меня за шею, и придавливает к подушке.

— Люблю тебя... Мира... Я убью его, слышишь?! Убью. Живьем закопаю...

Рука на моей шее сжимается сильнее, и я уже начинаю задыхаться. Рустам, хоть и не в сознании, все равно давит сильно. С трудом разжимаю его пальцы, и отползаю.

Что он такое говорит, ничего не понимаю. Он хочет его убить?

Голова начинает болеть от таких, простых, на первый взгляд, вопросов.

Я начинаю задыхаться в этом помещении, с этим человеком. Хватаю сумочку, и выбегаю с комнаты. Ноги сами несут к лифту.

Как только выхожу с отеля, в котором мы два дня живём, меня встречает водитель Рустама.

— Мирослава Давидовна, вам куда-то надо ехать? Садитесь.

— Спасибо, Антонио, я на такси.

— Что вы, хозяйка?! Рустам Мурадович меня убьёт. Я теперь приставлен к вам, и везде буду вашей тенью.

Этого ещё не хватало. Мне восемнадцать. Я маленькая девочка. Зачем мне охранник с пистолетом?! Что творит Балканов?!

— Ладно, — тяжело вздохнув, говорю я. — Поехали в больницу, мне на приём. Рустам спит, не смогла его разбудить.

— Понимаю. Гости в пять утра только начали расходиться.

Как же хорошо, что я вчера ушла. Если б осталась там еще, хоть немного, просто упала бы без сознания. А до утра, явно не дожила б.

До больницы едем молча. Я всё время думаю о словах Рустама. Что он имел ввиду? Может это просто пьяный бред?

— Госпожа, приехали.

Когда захожу к доктору, чувствую полное спокойствие и удовлетворение. Мысли о Горском отступают на второй план. Я же так и хотела, прийти сюда сама, чтобы попросить о помощи.

— Мирослава, это вы? Проходите. Вы немного раньше, подождите секундочку.

Доктор выходит и оставляет меня в своём кабинете. Телефон оживает, и я вижу фото лучшей подруги.

— Ты там живая? — с иронией говорит она, но при этом даже не улыбается. — Где ты?

— Я сейчас в больнице, — с улыбкой говорю я.

— Что эта тварь сделала с тобой?

— Ничего. Честно. Я у гинеколога. Хочу забрать результаты анализов. — В кабинет возвращается врач, — Ава, я тебе перезвоню, когда выйду.

И кладу трубку.

— Мирослава, мне не нравятся ваши анализы. У вас очень низкий гемоглобин. А ещё... Даже не знаю, как сказать.

— Я вас слушаю, — обеспокоено говорю я.

В голове уже поставила себе какой-то смертельный недуг. Вот умру от болезни, и с моста прыгать не надо.

— Анализ крови показывает беременность. Три недели.

А нет. Я умру от рук Рустама, когда он узнает. Меня начинает так трясти, а ещё картинка перед глазами начинает плыть, и я отключаюсь.

***

Мирослава

Приводят меня в себя, какой-то вонючей жидкостью. Резко открываю глаза, но туман пока что не рассеялся.

— Мирослава, ну вы и напугали меня. Сможете подняться?

Встаю с койки, и возвращаюсь на стул.

— Я так понимаю, беременность вы не планировали?

Я лишь утвердительно киваю. Я пока, что в таком шоке нахожусь, что не знаю как реагировать.

— Вы не переживайте так. Ваш муж будет счастлив. Он в прошлый раз так много спрашивал о беременности, видно, как хочет деток.

Я вскакиваю со своего места, и падаю доктору в колени. С моих глаз бегут слёзы, и я начинаю орать, в какой-то сумасшедшей истерике.

— Молю вас, не говорите ему. Он убьёт меня. Ребёнок не его. Меня заставили выйти за него замуж. Боже... Что делать?! Может аборт?!

Это такой грех, даже вслух говорить об убийстве ребёнка. А тем более убить его. Но что мне делать?!

— Так, так. Давайте вы успокоитесь, и мы нормально поговорим.

Минут через десять, я выпила горячего чая с ромашкой, и пришла в себя.

— Смотрите, аборт плохой вариант. У вас отрицательная группа крови. При таком раскладе, есть такая вероятность, что вы не сможете иметь детей вовсе. А ещё, если у отца вашего ребёнка, положительный резус, и ребёнок возьмёт его. Есть вероятность резус — конфликта. И беременность протекать будет тяжело. Но есть также, вероятность, что ребенок возьмёт вашу группу крови. И тогда, конфликта не будет.

Всю свою жизнь, я считала себя невезучим человеком. А ещё, у меня никогда не было союзников и друзей, кроме Авы. Она мне как сестра. Теперь в моей жизни, ещё появился один друг и союзник. Не знаю, как, но мы нашли общий язык, с доктором. Женщина, по имени, Фрэнсис, помогла мне. Можно сказать спасла. Она дала шанс моему ребенку. А мне стимул и надежду на спасение.

На протяжении нескольких недель, я регулярно ездила к ней на прием. Она придумывала мне диагноз за диагнозом, помогая хоть немного избежать ласк мужа. Так же, её диагнозы объясняли мою бледность, и токсикоз по утрам. Слава богу, токсикоз через три недели прошел, и дышать стало легче.