Подумал и набрал номер энтомолога:

— Строцци, этот ваш человек…

— Показался вам не вполне человеком?

— Нет, тут как раз все нормально. Что вы ему рассказали обо мне, Строцци?

— Ничего личного. Было бы глупо на моем месте подставить такого, как вы.

Все верно, двойных агентов ценили, их было мало.

— А что вы можете о нем сказать?

— Служил с отличиями, хладнокровен, отменный стрелок. Я сам его рекомендовал здесь в Павии в карабинеры, вот и взяли. Ко мне прислушиваются.

Еще бы. Сеть энтомологов незаметно пронизывала все поры старого мира, весьма трудно проскользнуть сквозь нее незамеченным.

— Что-то не так, синьор Грушецки?

— Всё так… почти. Но что-то не дает мне покоя, не пойму, что.

Луиджи молод, мог и проболтаться. Энтомологи тоже люди.

Конечно, вопрос о самом ценном был глупым, и не являлся поводом для беспокойства, но что-то, тем не менее, напрягало.

— В любом случае, всё в силе, синьор Грушецки.

— Да, в силе, Луиджи. Спасибо.

Когда добрался до дома, кольца в кармане не оказалось — наверное, выскользнуло из кармана в зеленую воду лагуны, навсегда обручив его с морем.

Глава 19 Звонок другу

Риальто

Новак возник сам. Едва переступил порог, проверил входящие, пришлось окунаться в скайп. Надо же, и стучался неоднократно, вот пригорело-то ему. Грушецкий нагреб на балконный столик из гламурного пищевого мусора, заботливо прикопанного дочерью в холодильнике, настоящей еды — прошутто, оранжевые ломтики дыни, пармезан, последние плети живого осеннего винограда из Местре, жухлого, как пятидесятилетняя красавица — сел, закинул ноги на решетку и умостился глазеть на тонущий прямо сейчас город. На четвертый раз Новак успешно вломился, едва лишь увидав двойное G в сети:

— Гонзо, ты где залип? Трубку взять занятость не позволяет?

Никогда еще Грущецкий не был так не расположен к разговору:

— А что надо-то?

— Так, соскучился.

— Это по ктырю?

— По человеку.

— А. Ну-ну. В Венеции. Чилюсь. Отпуск у меня.

— Когда у тебя в прошлый раз был отпуск, это было… горячо.

— Тьфу на тебя, Пепа. Не каркай. Мне сейчас ровненько, и это самое прекрасное время в моей жизни.

— Местная фауна — огонь же?

— Напалм. Чего не предупредил-то?

— Так ты ж не спросил. По запросу, Гонзо, всё по запросу.

— Я, знаешь ли, боюсь запрашивать тебя последние-то годы. Потом не разгребешь с того запроса…

Новак заквохтал, скотина. Веселится. Вольно ему веселиться на расстоянии.

— Ну что, насладился? Круто же? Таких же больше нигде нет, согласен?

Грушецкий хмыкнул:

— Обосраться можно, как весело. Я как увидел это всё впервые, думал, пора мне опять стремглав плестись за таблеточками…

— Там кто сейчас на хозяйстве?

— Из ваших? Бывший «калабриец» Луиджи Строцци.

— Строцци? — в том, как переспросил Пепа, сквозил такой оттеночек интонации… кабы не был сто лет знаком, не заметил бы.

— Только не говори мне, что Строцци не энтомолог.

— Ну почему. Строцци точно энтомолог, но слишком молодой для местной паэльи. Ну, и он очень любит работать с пограничными сущностями, исследователь, понимаешь ли… вроде тебя. Так увлекается, что порой может и опасное просмотреть. Понятно, что опыт тут десятками лет нарабатываешь и как бы не по наследству получаешь, посмотрим, куда он доберется в наши годы, но покамест… Пока что мелочевку он блюдет, а матерым его прихваты до эндофаллуса. Никак, в общем.

— Так или иначе, Пепа, вопросец-то повисает в воздухе, и я тебе его ни разу не задавал. А как вообще понять, что тебя видит энтомолог? Может, вы, черти, просто дурите меня, пользуясь раздутым посттравматическим синдромом, грязно пересказав Кафку и футболя от одного к другому ряженому через полземли?

— А никак. Вот отличаюсь я от прочих твоих шапочно-знакомых, приятелей?

— Отличаешься. Поганый у тебя характер.

— Это само собой, работа такая. Обе работы. Нет, Гонза, не отличаюсь. Но тут эксперимент мимо денег, ты сам не знал, что ты такое, пока я не сказал. Стало быть, и определить, чем и как я тебя вижу, не мог тогда. Но ты ж с десяток рыл уже нашего брата перевидал, теперь можешь отличить, как ощущается энтомолог?

— Как холодная ядовитая гадина, — не остался в долгу Грушецкий.

— Да, мы такие, — осклабился Новак. — И восемь лапок?

— Все восемь, да.

— Ну вот, а то всё шмель, шмель. Другое дело. Вспомни ощущение от каждого, Гонза, вспомни, пропусти через себя это чувство опять — что тебя видят, что ты как голенький…

Поплевывая в канал виноградные косточки, плотней завернувшись в куртку от западного, сменившего северо-восточный, закуклившись капюшоном, следующие пять минут он вспоминал и формулировал для Новака:

— У Алана аж мандибулы шевелиться начинают, когда…

— Да брешешь ты, Гонза. Не бывает у энтомологов мандибул!

— А чем ты тогда сейчас шевелишь, Пепа? Хелицерами? А Мари-Луиз…

— Не годится, ты ее склеил.

— Да что я-то! Она сама…

— Ага, она сама, как обычно. Кто бы спорил. В общем, ты понял, да? А вот Луиджи?

— А у Луиджи язык впереди мозгов, не знаю, как вы там своих инструктируете, но он сперва ляпнул, что видит, и только потом понял, кого именно… Он…

И тут Гонза осекся и подвис, покачивая бокал белого в руке, глядя мимо ноута, потому что вспомнил.

— Что? — наконец переспросил электронный Пепа, набор пикселей, имеющий вид живого человека… как мало нам нужно для ощущения разделенного одиночества… — Что?!

— Не, — спустя паузу нехотя произнес Грушецкий, он очень не любил чувствовать себя идиотом, и вдвойне не любил в этом сознаваться публично. — Не, Пепа, он-то настоящий. В смысле, в том плане, в каком вашу братию можно счесть людьми. А вот тот, второй…

— Ты видел хищнеца? — Новак не встрепенулся, но подобрался.

— Я видел человека, который видел меня. И только сейчас это понял.

— В смысле?

Кажется, ему удалось удивить Новака. Первый раз за пять-то лет сотрудничества, если, конечно, вживаться любой ценой можно считать трудом.

— В смысле, чувак сказал, что не видит перевертышей. И при этом он точно человек. И точно не энтомолог. И всячески отрицал свое видение. Вот же дерьмо.

Строцци понял сразу и не постеснялся дать понять. Паоло задал ему прямой, не вполне обоснованный разговором вопрос… он, стало быть, видел. Но на словах прямо солгал, что слеп. Зачем? Что это давало? Почему он скрыл? Какова была его цель?

— У тебя шестеренки в зрачках крутятся, — напомнил о себе Новак. — Что стряслось?

— Человек Строцци, которого я попросил присмотреть за… близкими, совершенно четко понял, о ком на самом деле идет речь.

— Это точно человек Строцци?

— Луиджи говорит, что да.

— И точно не энтомолог?

— Он сам сказал, что нет.

— Тогда ты точно ошибся. Так не бывает. Он не мог учуять тебя. Ты мог подбесить его, такой красивый сам собою, подбесить просто как мужик — это для твоего вида дело обычное, бесить, но учуять, увидеть он не мог. Он же сказал… да и зачем ему врать?

— Зачем врать, я не понимаю. И это неприятненько. Но он видел… ты же сам сказал только что — ощущение ни с чем не сравнимое, не спутаешь. И я его вспомнил, то ощущеньице.

Новак выглядел озадаченным, это Новак-то:

— Ладно, я понял. Надо пробить ребят Строцци, кого он там повыращивал… это же из его инкубатора?

— Ну, можно сказать и так.

— Ты пойми, невыгодно быть энтомологом — и не быть им. Работа редкая, приподняться можно нехило, сравнимо с рядовым-то живцом. Будь он зрячим, не было б смысла скрывать.

— А там, знаешь, фонило слабо-слабо, неощутимо почти. Потому я только сейчас и понял, вспомнил, с твоей подачи.

— Опять я во всем виноват?

— Положим, кое в чем ты действительно виноват. И ты в самом деле являешься, как только тебя помянешь, чисто Люцифер.