– Вы это серьезно?
– Вполне... Мне нравится ваше творчество. Если подойти к делу серьезно, можно поднять ваш проект на самый высокий уровень. Грампластинки, гастрольные турне, полные стадионы, толпы поклонников...
Вадим Анатольевич не открывал Америку. Он всего лишь озвучивал мысли, которые постоянно крутились в голове Костика. И говорил он очень красиво, убедительно.
– Мы собираемся записать магнитоальбом...
– Пусть пока будет магнитоальбом. Пусть пока на студии у Сергея Тарасовича. Кассеты с записью вашего концерта мы отправим на «Мелодию», в музыкальные редакции радио, телевидения. Решим вопросы с Министерством культуры, заключим договоры с областной филармонией... В общем, раскрутим ваш проект...
– Значит, вы беретесь за нас? – с восторгом спросил Костик.
Он был так очарован Вадимом Анатольевичем, что воспринимал его чуть ли не как бога.
– Точно пока не скажу. Дело очень серьезное. Нужно взвесить все «за» и «против». А потом, я очень занятой человек...
Он не давал определенного ответа. Но только выигрывал в глазах Костика. Тот еще больше уверился в том, что если Вадим Анатольевич возьмется за дело, то доведет его до победного конца.
– А скажите, Константин, кто пишет песни?
– Я.
– Определенно, у вас талант.
– Спасибо...
– За что спасибо?.. Если за комплимент, тот тут вы не правы. Я комплиментов ни кому и никогда не делаю. Я говорю только правду. А за правду не благодарят... Сколько у вас сейчас песен? Столько же, сколько в вашем самодеятельном альбоме, семь?
– Уже девять! – гордо расправил плечи Костик.
Это действительно было так. За последние три дня он написал еще две песни. Вдохновение нашло. Но пока только музыку сочинил...
– Хорошие?
– Не знаю. Но думаю, не хуже тех, которые в альбоме. Правда, текст к музыке я еще не придумал. Но это не страшно. Текст будет...
– Я вам верю. А кто у вас в группе солист?
– Леша... Алексей Белов. Он сейчас в больнице. Его избили. Уличная шпана...
– Из-за девчонки?
– Он не говорит. Он у нас гордый...
– Ладно, с вашим Лешей разберемся...
Через некоторое время он сказал:
– Все, решено, я берусь за вас. Буду вашим представителем...
И принялся рисовать перед Костиком и Мишей радужные картины их совместного будущего. Уж очень хорошо у него это получалось.
3
– Доктор, я чувствую себя отлично, – сказал Леха. – Хватит мне здесь бока отлеживать...
Уже три дня он в больнице. Надоело.
– Голова кружится? – спросил врач, вечно усталый мужичок с мешками под глазами.
– Нет.
– Тошнота?
– Только от больницы...
– Ладно, посмотрим...
На этом утренний обход для Лехи закончился. А в обед пришла сестра. Молоденькая, хорошенькая, но очень деловая. Леха бы с удовольствием ее обломал. Да только с такими «узорами» на репе к ней не подъедешь.
– Белов! – назвала она его фамилию.
И ехидно так посмотрела сначала на него, а потом на список в руке.
– Тута я! – отозвался он.
– Тебя не выписывают...
И надо было об этом сообщать, злорадствовать.... Язва!..
У этой киски сегодня ночная смена. Можно будет к ней подкатить.
Но только мысль о возможном ночном подвиге не воодушевляла Леху. На волю его тянуло – сил нет...
Как только сестра вышла из палаты, он встал. Подошел к вешалке, снял с себя осточертевшую пижаму, надел свою одежду.
– Ты куда? – спросил старик, сосед по палате.
Семьдесят лет ему. Батальоном, говорит, на войне командовал.
– Наши уже Берлин штурмуют, а я здесь отлеживаюсь. На фронт мне надо, отец, к своим...
Дед не склеротик. И с юмором у него все в норме. Не поверил он Лехе. Но вдруг ушел в себя, в свои мысли. Нахлынули воспоминания о боевой молодости. Даже не заметил, как Леха сделал ему ручкой.
Плевать он хотел на больничные порядки. Выписывают, не выписывают – какая разница? Главное, он чувствует себя здоровым. И сам себя выписывает.
Он уходит самовольно. Ну и что с того? Что ему за это сделают? На учет в инспекции по делам несовершеннолетних поставят? Не за что. А потом, он и без того там стоит. А как же без этого? Жизнь у него слишком интересная, и дел «славных» немало на его счету...
Сестра-язва остановила его на выходе из отделения.
– Белов, вы куда? – начальственным тоном окликнула его она.
– За шампанским и цветами. Для вас, – буркнул он.
– Это лишнее...
– Тогда за презервативами... Или вы предпочитаете без них?
– Белов!..
Сестра начала хватать ртом воздух от возмущения. А Леха тем временем благополучно вышел из отделения. И преспокойно спустился вниз, покинул здание больницы.
Дом его совсем рядом. Минут пять пешком. Но как-то не хотелось светиться на улице. Шрамы и синяки не всегда украшают мужчину.
Леха двинулся к дому дворами. И в одном дворе увидел белую «восьмерку». Она стояла возле пятиэтажки, в которой жила Танюха. Наверняка, это машина ее брата.
Только Леха об этом подумал, как появился и он сам. Вместе со своими дружками. Они выходили из подъезда. Леху не заметили. Ничего, еще заметят. Чуть позже.
Сильно они его оскорбили. Такое оскорбление только кровью смывается. В драке.
Леха пошел дальше, пересек двор. И напоследок оглянулся назад. Увидел, как тронулась с места «восьмерка». Отличная, между прочим, машина. Новенькая.
Стоп! А ведь позор можно смыть не только кровью...
Вечером того же дня Леха разговаривал с Аркашей. В подвале двенадцатиэтажного дома, который приспособил под свою штаб-квартиру. Неплохо устроился. Сухо, прохладно, два кресла драных, тахта скрипучая – сколько баб на ней перетрахано...
– Ну так чо, братуха, козлов молотить идем? – спросил Аркаша.
– Да надо... Хотя можно и без этого.
– Эй, ты чо, я не понял!..
– Бабки мне нужны...
– Да не вопрос. Мозги козлам вправим. И бабки скачаем. Пару сотен. Типа за моральный ущерб. А чо, нормаль, да?
Аркаша явно гордился гениальностью собственной мысли.
– Мне много бабок нужно. Три тысячи «рваных»...
– Ну ты заломил, в натуре!
– У козла тачка классная. «Восьмерка» нулевая. На черном рынке такая «штук» на сорок потянет...
Аркаша вдруг помрачнел. Взгляд остекленел.
– Откуда узнал? – загробным голосом спросил он.
– Что узнал? – не понял Леха.
– То, что я за тачки взялся...
– В каком смысле, взялся?
– Тачки я угоняю... Откуда ты об этом узнал?
– Да не знал я этого. Просто решил, что ты можешь мне помочь?
– Точно, не знал?
– Да пусть меня бегемот задницей сожрет!..
Аркаша долго буравил Леху взглядом. Строил из себя обалденно крутого.
– Ладно, уболтал, – наконец сказал он.
Лицо его разгладилось. Взгляд посветлел.
– На тачку надо глянуть...
На «восьмерку» они глянули. Вечером того же дня. Из окошка тарантаса, который когда-то назывался «Москвичом». Рухлядь. Леха удивлялся, как эта машина не разваливается на ходу.
«Восьмерка» стояла возле подъезда, на том самом месте, где видел ее днем.
– Клевая тачка, – кивнул Аркаша. – «Штук» на пять потянет...
– Какие пять «штук»?.. – возмутился Леха.
– А ты чо, думаешь, ее так просто продать?.. Краденая тачка – это риск. А потом, надо номера перебивать, техпаспорт переделывать. Короче, куча проблем... А мое дело только тачку смыть. Перевязать ее красной ленточкой и купцу подать...
– Какому купцу?
– А вот это, братуха, не твоего ума дело!..
– Понял, не дурак...
– Вот и помалкивай в тряпочку... Короче, больше пяти «штук» мне вряд ли обломится.
– Две тебе, три мне.
– А не жирно?
– Мне. Надо. Три. «Штуки», – нажимая на каждое слово, проговорил Леха.
Прежде чем ответить, Аркаша долго думал. Даже в голове что-то искрилось от напряжения.
– Ладно, пусть будет так... Только угнать поможешь...
– Заметано!
Леха согласился. В конце концов, кто не рискует, тот не пьет шампанское.
