Открываю контейнер с вкусно пахнущей свежей выпечкой.

— Пироги? — цедит муж безжалостно. — Ты реально издеваешься?..

За два шага преодолевает расстояние кабинета до меня и точным движением баскетболиста выбрасывает пироги в офисную урну. Часть из них попадает на чистый ковролин. Как зигзаги в воздухе прочертил.

В нос ударяет аромат мясной начинки. А еще пахнет домом и уютом, который, кажется, никогда и ничего не затрагивал в душе моего мужа, несмотря на мои ежедневные, скрупулезные старания.

— Хватит таскать уже сюда это! Ты знаешь, я ненавижу запах еды в офисе, — с рычанием говорит, приблизившись ко мне ровно на то расстояние, какое было между ним и… Кирой. — Я терплю, терплю. Но мое терпение скоро закончится…

Наклоняюсь, чтобы собрать продукты с пола.

Муж никогда не был таким разъяренным как сейчас. Сколько лет мы вместе? Я выучила все его привычки, причины смены настроения, что любит, что терпеть не может…

А сейчас словно чужой человек передо мной.

— Я звонила, писала сообщения, но ты не отвечал, — оправдываюсь, все еще медленно собирая остатки пирожков с ковролина.

Жалко… жирные пятна теперь останутся. Придется потрудиться, чтобы их отмыть.

Муж игнорирует мои переживания по этому поводу, он уткнулся в монитор. Словно никого здесь нет.

А у меня картинка перед глазами не хочет меняться.

Так и вижу тонкую шею, дорогое украшение и муж в катастрофической близости от другой женщины. А её ноги… мысль о том, как они обвивают задницу Тиграна такая болезненная, что я безмолвно всхлипываю.

— Любимый, — голос дрожит, я почти срываюсь на писк, но стараюсь произнести чётче, — скажи… Скажи мне сейчас, только честно, ты … ты мне изменяешь?

Сама не могу поверить, что задаю такой вопрос на полном серьёзе. Нутро противится всеми силами, тошнота горькими волнами подступает к желудку.

Кира — красивая и эффектная. Я милая и легкомысленная.

Кира — блестящий Мерседес с повышенным контролем управления. Я же скорее раритетная модель в духе авантюризма.

А мой Тигран просто обожает Мерседесы и терпеть не может авантюры…

— Что за бред? — морщится он.

Короткий взгляд на меня, на пол, где еще только что валялись пироги. Его челюсть выдвинута вперед, и он снова зол.

— Значит, между тобой и Кирой ничего нет?

— Разумеется нет.

— Почему тогда ты позволяешь ей то, за что другую сотрудницу бы уволил с позором?

Муж жестоко сминает лист бумаги, который лежал под его ладонью, и испепеляющим взглядом снова смотрит на меня. Кажется, я и не дышу вовсе.

Ужасная мысль об измене любимого человека стучит как набат у меня в голове. А если это правда?

— Не говори ерунды, Николь. Иди лучше домой и не мешай мне работать, — обрезает он все мои вопросы одной хлесткой просьбой.

Сердце сокрушается обезумевшими ударами, их должны слышать все в этом здании. В ушах до сих пор звук голоса Киры, который, кажется, рушит иллюзию моего семейного счастья.

Работать. Работать. Работать.

Когда-нибудь я услышу что-то другое?

Отступая, иду к двери.

Нам надо всё решить.

Ведь завтра Новый год. Как его встретишь, так и проведёшь, — мыслю я позитивно до тех пор, пока в спину не бьёт сухой приказ:

— Да, Николь, я сегодня ночью улетаю в командировку. Собери мне чемодан. И побыстрее.

Николь

“Маленькие помощники Деда Мороза”…

Аккуратно вывожу название детской истории.

Из-за внутренней подавленности и лишней раздраженности буквы выходят корявыми и некрасивыми.

А должно быть наоборот.

Когда придумываешь персонажей для детской книжки, даешь им имена, наделяешь характером, то погружаешься в другой мир. И этот мир, созданный своими руками, ты даришь самым светлым и чистым существам на земле — детям.

Сейчас же все валится из рук, внутри каша из обиды и злости на Тиграна.

Сегодня мой день рождения и канун любимого с детства праздника, и кто бы знал, чего мне стоит не написать гневную тираду моему мужу, что оставил нас с сыном в такой день.

Он утверждает, что его терпение скоро лопнет?

Как бы не так.

Я тоже скоро взорвусь. Впервые в жизни. Семь лет моя копилочка наполнялась и вот-вот лопнет от злости.

— Мам, ты говорила, в Новый год всегда происходят чудеса, — с неким вызовом утверждает сын. Последнее время он пробует смотреть на какие-то вещи уже по-другому.

Не совсем малыш, но еще не взрослый. Мой мальчик!

— Конечно, — поворачиваюсь к нему лицом и изучаю пронзительные темные глаза, которые он унаследовал от своего отца.

— Тогда папа точно вернется к вечеру? Не обманет?

Сердце простреливает от его вопроса и голоса.

— Вернется, Саввуш, обязательно вернется, — беру его ладошку в свой плен, вспоминая, какой раньше она была маленькой.

“Пусть только попробует не вернуться”, — тихо проговариваю себе по нос, устремив взгляд на небрежно брошенный еще с вечера пиджак. Тот, наверняка, пропах приторными духами.

Надо мной он издеваться привык, а над сыном не позволю!

— Если папа не прилетит, я перестану верить в чудо и Новый год, — упрямо заявляет сын и хмурит бровки. — И даже бабушка Соня меня не заставит…

Я бы хотела улыбнуться, заверить, что все будет хорошо. Это же праздник, самое восхитительное время, когда сбываются все мечты, но…

Лишь опускаю свой взгляд на ковер с длинным ворсом, где утонули мои стопы, и поджимаю пальчики на ногах.

Как правильно пишут в романах? Душа не на месте? Вот сейчас это в точности мое состояние.

Тигран сейчас далеко. И он не один.

Кира… Одно имя, и грудную клетку опускают в кипяток.

Реакция только на одно это имя бурная. Интересно, это из-за вчерашней сцены в офисе, где я стала невольным свидетелем? Или оттого, что мы настолько не похожи друг на друга?

Не знаю… Но я всегда чувствовала себя на ступеньку ниже, когда Кира появлялась где-то поблизости. И дело абсолютно не в росте.

— Никогда не переставай верить, Саввуш. Никогда.

Сын убегает в детскую, а я вновь обращаюсь к своей неоконченной работе про лесных помощников, которые в канун Нового года помогают Деду Морозу развести подарки всем детям на земле.

Когда-то давно, в моем детстве, об этом проговорилась моя бабушка. И сейчас мне захотелось рассказать эту занимательную историю. Добавлю еще больше волшебства, немного детектива, например, один подарок для девочки Светы был потерян, и обязательно хитрого и коварного персонажа, который в конце истории обязательно исправится.

— Мама, какой-то дядя идет к нам, — кричит Савва из детской.

Окна его комнаты как раз выходят на входную калитку, и сын, бывает, докладывает о гостях еще задолго до звонка.

— И у него в руках цветы! — по-детски удивляется.

Я подскакиваю со своего удобного кресла, рукой хочу унять бьющееся сердце. Перед глазами радужные круги.

Цветы?.. От Тиграна?..

Он вспомнил! Не забыл!

Подбегаю к двери и распахиваю ее в тот момент, когда парень в курьерской куртке уже занес палец над звонком.

Моей улыбке позавидуют все голливудские звезды, кажется, она даже отражает солнечный свет.

— Мансурова Николь Андреевна?

— Все верно. Николь это я, — отвечаю быстро, будто куда-то опаздываю.

Не терпится уже забрать этот очаровательный букет.

— Подпишите, — протягивает планшет и ручку. Мои руки еще никогда так тряслись. Подпись вышла неразборчивой, даже извинилась перед парнем.

Забираю и сразу опускаю нос в это зелено-фиолетовое облако. Хвойные веточки, украшенные шишками, ирисы и эвкалипт.

М-м-м…

Пол уплывает под ногами, и счастье окружает сладким облаком.

Не отпуская букет из рук, цепляю телефон и с дико стучащим сердцем набираю номер мужа. Долгие гудки заполняют голову, набиваются туда как вата в мягкую игрушку. Взгляд крепится то к букету в моих руках, то на настенные часы, стрелки которых показывают обеденное время.