Я обещаю: вы можете стать эфиром.

Беглянка из времени «Y»

Я молча смотрю. Мигают часы на стенах.

Сто мыслей, несвоевременных, несовременных:

как падала в снег, разбивая о лёд колени,

как слышала в смехе симфонии поколений,

как видела «раздвоение», «растроение»

двуногих упрямцев, не верящих в исчезновение

своих идеалов и вынужденных скрываться;

как мир повернулся спиной, а тебе только двадцать;

как знала, что тон не зависит от камертона,

а любить платонически – выше идей Платона;

как писала слова молитвы на льду нечётко

и кричала толпе, как может кричать девчонка:

«Пускай дан орлу полёт, а пингвину – ласты,

последний взлетит!» – и меня не любили схоласты.

По-прежнему верю в то, что однажды приснилось

(пусть небо за тысячелетье не изменилось!)

И мой инструмент – это резкий смычок Эвтерпы.

И век восемнадцатый выше, чем двадцать первый.

И в тонкой одежде абсурда и грёз пришедших

я лучший друг всех истинно сумасшедших.

Пусть пух откровений не крепче бетонной фальши,

мне хочется верить, что всё повторится дальше.

Отрывок из поэмы Вольтера «Jean qui pleure et qui rit»

(«Жан, который плачет и который смеётся»)

Je dis au mont Etna: «Pourquoi tant de ravages,

Et ces sources de feu qui sortent de tes flancs?»

Je redemande aux mers tous ces tristes rivages,

Disparus autrefois sous leurs flots écumants;

Et je redis aux tyrans:

«Vous avez troublé le monde

Plus que les fureurs de l’onde,

Et les flammes des volcans.»

Enfin, lorsque j’envisage

Dans ce malheureux séjour

Quel est l’horrible partage

De tout ce qui voit le jour,

Et que la loi suprême, est qu’on souffre et qu’on meure:

Je pleure.

Я спрошу у горы:

«Отчего этот взрыв?

Почему эта лава

в твоих недрах, ответь?»

Я у моря спрошу:

«Отчего наш обрыв

и несчастный тот берег

теперь под волной»?

А тирану скажу:

«Ты изволил посметь

волновать этот мир как движенье коры,

как вулкана прорыв,

больше пламени, волн,

больше силы иной».

Это высший закон?

Когда думаю я:

«В бесконечном несчастье прибывать осуждён

человек», – я кричу: «Неужели, Земля,

умирать и страдать – это высший закон?»

И однажды решив, что не будет иначе

Я плачу.

Болезненное самолюбие – это такая стрела,

что как-то, достигнув сердца, в него, словно в грот, вошла,

проникнув в святые тайны и в заводи глубины,

а перья стрелы вонзённой тебе одному видны.

Оно – оголтелый рыцарь из диких, чужих земель,

который когда-то был изгнан за странный изъян в уме,

и он, проклиная это – в бесстрастии немоты,

и вдруг в поединке выяснится, что этот несчастный – ты.

Болезненное самолюбие – это когтистый зверь,

который у ног ложится, как только ты входишь в дверь,

где ждут тебя континенты, гении, города,

и зверь тебя не оставит и не уйдёт никуда.

Хотя и не могут мысли проникнуть под тёмный грунт,

оно – с течения сбившаяся

река, превращённая в пруд,

но бьётся под этим грунтом трепещущий ключ цветной,

и мир не придумал яростней защиты себе иной.

Мазурка

Включались прожекторы, юрко

стреляли лучами сквозь дым.

Дробилась, качалась мазурка

над домом, от снега седым.

Как светлы там были ступени

и свеч силуэты – тонки!

Как будто чернилами тени

писали в альбомах стихи.

Высоких аккордов кружение,

качнувшихся пар торжество.

паркетный мираж отражения,

и всё для чего, для чего?

Так вышло: заранее знала

и мыслила, тайну круша,

за дымкой январского бала

мелькнуть и исчезнуть душа.

Творчество – это когда ты один в квартире

на межгалактической полосе,

сверху кометы, плечи в небесной пыли,

птица в ладони. Ты не такой, как все.

Люди, послушайте, правды я здесь не вижу.

Может случиться, что я её не найду.

Если бы вы осторожно читали выше,

вы бы узнали, как говорят в бреду.

Вижу, вашей беспечности не нарушу,

ибо скандальность – основа моих основ.

Только она умрёт, я прорвусь наружу,

не рассказав вам ни толики этих снов.

Мне было тесно и в рамках улиц:

как ледяных и скользких устриц

считал, чтобы уснуть, банкир,

так я считала сны. Их мир

кричал с экранов, был трубой их

времён. Я сглатывала с болью

тот привкус холодно экранный.

Мне было призрачно и странно.

Я уходила от зеркал,

от отблесков и отражений,

почувствовав опережение

чужих коней, ракет и шкал.

Мой голос бредил тенью свыше.

И я кричу Ему «Продли же!

Мой замысел не видел свет».

И то, в чём пряталось бесплотность,

вдруг обрело нерукотворность,

свой взгляд, дыхание и след.

Ангел-хранитель

Когда твой взгляд становится холодным

от той тоски, что селится внутри,

и зависть, вкравшись с видом благородным,

тебе кричит: злорадствуй и замри,

когда ты сам себя не принимаешь,

и сам себя в отчаянье зовёшь,

и невзначай хрустальное ломаешь,

впадая в очистительную дрожь;

когда легко забыть о самом важном,

а злой закон твердит тебе: «спеши»,

когда, в движенье бросившись отважно,

не видишь в том движении души,

когда вся жизнь перечит и ломает,

и мир не прав, и в светлом видишь тьму,

когда никто тебя не понимает,

ты слышишь чей-то голос: «я пойму».

Когда борьбе, заботе или горю

пустые дни идут, обречены,

ты ощущаешь – кто-то есть с тобой, и…

и видишь утешительные сны.

А вскоре тает тот туманный, зыбкий,

неукротимый, злой круговорот,

лишь только тень невидимой улыбки

зерном, горячим, в сердце упадёт…

Поймите нас, возвышенных до крайности,

спустившихся, как мраморы с колонн,

шагающих босыми по бескрайности,

влетающих на сцену и в салон.

Не выдержав, как маленькие лилии,

в чужой оранжерейности и без,

в случайных снах мы все однажды видели,

как парусник спускается с небес.

Поймите тех, субтильных и безжалостных

ко всякому, порочащему честь,

кто в летописях, древних и скрижалистых,

находит упоительную весть.

Холодноруких, бледных, неразгаданных,

тревожных и надменных (не со зла).

И сердце ваше на путях безрадостных

пронзит животворящая стрела!

Поймите нас, и будут вам истории,

гимнасты, менестрели, циркачи,

пути, преображения, мистерии,

звенящие и хрупкие ключи

от всех дверей. Но в призрачной обители

вы нас не оставляйте «на авось»:

сожмите крепко руки нам, поймите, и

уже не прошагайте с нами врозь.