– А вы…

– Миша, – хмурится он.

– Миша, вы поможете мне с пакетами и мешками? Просто, Гурген он… И Рафик…

– Садись вперед, разберёмся. Что за мешки ты собралась покупать?

– Сахар, соль… Банки, крышки. И мы разве на ты?

– Зовут как? – отрезает он, садясь за руль огромной машины.

На таких ездят охотиться. Это не машина – микроавтобус или джип с открытым багажником. Туда не только мешки – полдома можно погрузить.

Конечно, Миша не распахивает передо мной дверь… И он не помогает взобраться на подножку. Он хам и мужлан – это я уже успела понять.

Наверняка сейчас я похожа на жабу. Поднимаю подол платья и плюхаюсь на сиденье.

– Вот, держите, – протягиваю ему две тысячи. – Этого хватит? Если мало, говорите, я дам больше…

– Соседка, ну ты даешь. Убери. Оставь для Вахтанга и Армана.

– Они Гурген и Рафик!

– Тем более. Куда едем? Хотя… Ты же ничего здесь не знаешь? Позволишь мне самому выбрать маршрут? Овощная и фруктовая база, угадал?

Господи, вот это я попала… Он огромный. Широкоплечий, высокий, но не толстый. Скорее поджарый, загорелый. Борода неаккуратная, мужицкая, но пахнет от него приятно. Наверное, если Мишу подстричь и приодеть, он будет выглядеть… сносно. Зачем я вообще думаю об этом? Мне и дела нет до него. Если мужчина живет в таком месте один, у него точно проблемы. Может, он убийца в бегах? Я даже фамилии его не знаю. Села, как дура в машину к незнакомцу.

– Михаил Борисович Малков. Так меня зовут. Паспорт посмотри, в бардачке.

– Вот еще, – фыркаю, поглядывая на его руки. Пальцы длинные, подушечки грубые, но ногти чистые. Мужские руки – моя слабость, представляете? Особенно грубые, мужские… Господи, да что же это такое? Я и не думала ни о чем таком, а тут… Все пройдет скоро. За годы брака я стала диковатой, отвыкла от мужского внимания. Да и думать о мужчинах, как об объектах собственного интереса, перестала лет так десять назад…

– А тебя как зовут? А то ты обо мне многое знаешь, а я…

– Божена.

– Ух, как красиво… Замужем?

– Да, а разве не видно?

Мда… Мне точно психолог нужен. Я вроде как готова к разводу, но до сих пор не отлепилась от мужа. И привыкла к статусу замужней женщины. Нацепила его на себя, как броню. Не влезай – убьет!

– Грусть в глазах видна. Разочарование, боль, обида… Уж, прости, Божена. Говорю как есть.

– Много вы понимаете, – бурчу, отворачиваясь к окну.

Где-то внизу простирается ярко-синее пятно моря, кудрявые кроны деревьев, песчано-гранитные хребты гор. Любуюсь пейзажем, не обращая на Мишу никакого внимания… Почему мне стыдно сказать прямо о грядущем разводе? Я же не виновата ни в чем… Почему в моем сознании отпечатался дурацкий стереотип? Разводиться – плохо, быть одинокой – плохо… Хорошо ведь? Очень хорошо. Быть самостоятельной, принимать решения, нести ответственность за себя. Сказка, а не жизнь.

Телефон, покоящийся на коленках, вздрагивает.

Снова Георгий… Неужели, так быстро узнал, что половина дома моя? И квартиру, которую он купил для Вадика, я оформила на себя. Для сохранности имущества, а вовсе не для собственной выгоды. Не хочу, чтобы какая-то Анфиска отбирала жилье моего ребенка.

«Немедленно возвращайся домой, сучка! Сын голодный и грязный, а ты где-то шляешься, сволочь! Я отозвал доверенность, смысла нет в твоем побеге».

Снова новый номер… Каждый день он будет их менять?

Смартфон предательски дрожит в моих руках, горло саднит от подступающих слез. Оскорбления Георгия становятся с каждым разом все изощреннее…

– Дай сюда, – Миша выхватывает из моих рук телефон.

Небрежно смотрит на экран, а потом вытаскивает аккумулятор и добирается до симкарты. Остервенело вытаскивает ее и бросает в окно.

– Паспорт с собой?

Киваю, смаргивая слезы.

– Купим новую симкарту. Номер никому не давай – только близким.

Михаил.

– Держи, – протягиваю Божене пачку влажных салфеток. – Не реви.

– А я не реву. Вам кажется. И… Не лезьте не в свое дело, Миша, – фыркает она.

Мое дело, девочка… Все, что происходит рядом – мое дело… Я не мог не проверить, кто поселился рядом. Боялся, что по мою душу приехали… Архангельский ведь мог слить журналистам, где я… Или кто-то другой из конкурентов… Никто не знал, где я сейчас живу. Но и в розыске я не был. Такие вот дела… Нет человека, но он жив и здоров… Просто так вышло. Так, наверное, надо…

Она приехала ночью. Щебетала что-то, договаривалась с таксистом, бродила по двору.

Сердце предательски сжалось, предчувствуя беду… Тогда я был уверен, что Божена – журналистка из желтой газетенки.

– Артем, добавь меня в программу, – приказал я своему айтишнику.

– Может, вернешься, Миша? Хватит уже отсиживаться, кормить конкурентов сплетнями и терпеть убытки.

– Вернусь. Но позже… Кажется, Архангельский выяснил, где я.

– Никто не знает. Никто… У тебя даже сотовая связь через защищенный канал. Хватит хуйней страдать, Миша!

– Ты добавишь меня или нет?

– Я могу сам ее пробить, делов-то…

– Я сам.

Вот она, рядом… В трехстах метрах от меня. Два устройства – айфон старой модели и планшет. Я пробил номер ее телефона, по нему имя… Метлицкая Божена Викторовна, тридцать три года… Замужем, оформлена опека над десятилетним пацаном… Не сын, значит. Муж – Метлицкий Георгий Иванович – владелец адвокатской конторы.

Поискам мешали помехи – ей постоянно кто-то писал… «Дрянь, гадина, сука»… Да это муж собственной персоной. Унижал, оскорблял, травил… Упражнялся в словоблудии, мудак… Угрожал отозвать доверенность.

Я не понимал, как она тут оказалась? Вскрыл сервер с ее поисковыми запросами. А там… Смех один, да и только…

«Я боюсь мышей, что делать?»

«Рецепты вкусных салатов на зиму»

«Массажный салон в поселке…»

Улыбался, как дурак. Потом читал ее переписку с мамой… Разводится, значит?

Спал я плохо. Поперся к алыче, заслышав шум. Отобрал таз и в глаза ее внимательно смотрел. Нет, она не ко мне приехала… Не знает, кто я. Божена – простая соседка, сбежавшая от мужа-мудака. К слову, я и его личную переписку глянул – мерзость, да и только… Ничего интересного – любовница с одной извилиной, прокуроры и коллеги-адвокаты, в поисковых запросах – эротические игрушки, смазки и прочая дрянь.

Мне хватило десяти секунд, чтобы оценить Божену. Симпатичная девчонка. Про таких говорят – я бы вдул. Натуральная красота, без надутых губ и искусственных ресниц. Густые, кудрявые волосы, классные сиськи, да и сама… В теле, в общем. Попец зачетный. Я стоял с наполненным тазом и глаз не мог оторвать от ее плавно покачивающихся бедер… Какому мудаку пришло в голову изменять такой женщине?

– Ты хоть догадалась сделать скрины его оскорблений? – бросаю, поглядывая на нее.

Платье красивое, дорогое, босоножки тоже – у меня на такое глаз наметан. Значит, у мужа дела идут хорошо, не бедствует.

– Нет, а зачем? Что это изменит? Миша, я не хочу обсуждать с вами личную жизнь. Извините.

– Хорошо, прости. Перегнул я, полез не в свое дело. Давай сначала в салон сотовой связи заедем, ладно? А потом… Я попробую тебя отвлечь.

– Вам, видимо, стало скучно? Решили поиграть в рыцаря?

– Что-то вроде того, – улыбаюсь я.

Божена любуется красивейшими пейзажами за окном. Я специально повез ее по длинной дороге – мимо заповедника и старинных санаториев.

Минут через сорок паркуюсь возле овощного рынка с маркетом поблизости. Божена толкает дверь и неуклюже выбирается. Решила не дожидаться моего джентльменского поступка. Ну, ну…