Может быть, слыхали все вы — и не раз,

Что на свете есть поэты?

А какие их приметы,

Расскажу я вам сейчас.

Уж давным-давно пропели петухи…

А поэт ещё в постели.

Днём шагает он без цели,

Ночью пишет всё стихи.

Беззаботный и беспечный, как Барбос,

Весел он под каждым кровом,

И играет звонким словом,

И во всё суёт свой нос.

Он хоть взрослый, но совсем такой, как вы:

Любит сказки, солнце, ёлки, —

То прилежнее он пчёлки,

То ленивее совы.

У него есть белоснежный, резвый конь,

Конь — Пегас, рысак крылатый,

И на нём поэт лохматый

Мчится в воду и в огонь…

Ну так вот — такой поэт примчался к вам:

Это ваш слуга покорный,

Он зовётся «Саша Чёрный»…

Почему? Не знаю сам.

Здесь для вас связал в букет он, как цветы,

Все стихи при свете свечки.

До свиданья, человечки! —

Надо чайник снять с плиты…