С кем я жила столько лет? Теперь уже не понимаю, знала ли я тебя вообще.
Надо привести себя в чувство. Иначе я просто не выдержу его исповеди…
Глава 4
Агата
Вхожу в огромную сверкающую гостиную. Поза мужа не изменилась. Спит. Может уйти, пока он не проснулся? Зря я согласилась остаться до утра. Снова проходить через этот тяжелый разговор, выяснение отношений. Кому это нужно теперь?
Помню, перед свадьбой Прохор завис на мальчишнике до утра. Я не спала всю ночь, переживала, что случилось? А он пришел под утро странный, слегка пьяный и виноватый. Клялся в любви. Молил о прощении. Я и не обижалась, глупышка была счастлива, что вот он передо мной – мой любимый. Но теперь я не та наивная девочка, что была четыре года назад безоговорочно верившая каждому его слову.
Вглядываюсь в его волевое по-мужски красивое лицо. Смотрю как на чужого человека. Больше я не поддамся его обаянию.
Прохор резко открывает глаза. Внутри меня все скручивается жгутом. Снова приступ тошноты. С трудом преодолеваю его. Глубоко дышу.
– Агата, я не спал всю ночь. Нам надо серьезно поговорить, – шумно сглотнув, произносит он. Скользит по моему лицу пристальным взглядом, словно хочет понять, что изменилось во мне за эту ночь.
Едва киваю. Тяжело говорить, когда он смотрит вот так. Прохожу вглубь гостиной, усаживаюсь в кресло напротив него. Неожиданно лицо Прохора становится непроницаемым холодным, словно он сам отделяет меня от себя. Это приводит меня в чувство.
– Я слушаю, – бросаю отрешенно. Чем скорее он скажет всё, что решил, тем быстрее закончится мучение для нас обоих.
– Агата, ты так изменилась в последнее время. С тобой трудно разговаривать, – резко произносит муж.
– Трудно со мной? Это я изменилась?! – ошеломлённо произношу я. – Это ты изменяешь мне! Я сама видела!
– Видела? – уголки его губ ползут вверх, но он вовремя останавливается, прячет ухмылку. И тут же его лицо становится серьёзным. – Агата! Что ты говоришь? Ты слышишь себя?! – Прохор подскакивает с места, надвигается на меня, сверкая холодными зелеными глазами.
– Я видела вчера твою «командировку»… с Ирмой. Со своей лучшей подругой! Но я не собираюсь копаться в твоём грязном белье, меня не интересуют твои любовные связи, – слёзы текут по щекам. Накрывает истерика, паника.
За что мне всё это? Такая подлость. Предательство. Ложь.
– Успокойся, Агата! – рявкает муж. – Я всё тебе объясню.
Вздрагиваю. Никогда он со мной не разговаривал подобным тоном. Или теперь уже можно всё.
– Не утруждай себя, Прохор. Я всё равно уйду! – стараюсь не думать, что будет после. Главное, сейчас уйти из его дома. Не могу оставаться здесь ни минуты.
– Ты моя жена. И не можешь уйти просто так!
– Ты изменил мне. Стал чужим, что-то скрываешь. – Слёзы жгут глаза. Больше нет сил держаться.
– Тебе не понравится, если я раскрою свою тайну, – нависает надо мной, прожигая тёмным взглядом.
– А ты попробуй, вдруг я пойму, – машинально выпаливаю я.
– У меня есть сын, – глухой голос мужа, словно выстрел попадает мне прямо в сердце. Оно сжимается, бухает в груди, выламывая рёбра. Становится нечем дышать.
– Что ты сказал?..
– У меня есть сын, – с яростью бросает мне в лицо.
– Какой сын? – сипло шепчу я.
– Саша. Ему четыре года. Он жил с матерью на Дальнем Востоке, где я работал, – добивает меня.
Дергаюсь. Хочу уйти. В душе зияет черная пустота. Мне сейчас очень горько и безумно одиноко. Хочется, чтобы муж крепко обнял меня, прижал к себе. Но он не обнимет, не прижмёт. Да мне и самой будет это противно.
– Агата, ты можешь уйти прямо сейчас. Но ты знаешь не всё, – холодно продолжает муж, заставляя меня упасть обратно в кресло.
Нет, он не оправдывается. Он ставит меня перед фактом. Жестко и унизительно. Что – то щелкает внутри меня. Собираю остатки гордости, поднимаю на него глаза, сжимая руки в замок.
– Прохор, меня не интересуют подробности, – трясу головой.
Муж, словно не слышит, отходит, наконец, от меня. Садится в кресло напротив. Да так лучше. Между нами должна быть дистанция. Не могу, когда он так близко. Меня это нервирует, отвлекает, будит во мне не подходящие моменту чувства.
– Саша…, – голос его дрожит. – У него умерла мама. Оля. Моего сына сдали в детский дом…
Съёживаюсь. Почему я не придавала значения тем «мелочам», которые происходили целый год в нашей жизни? Когда ему неожиданно звонили, и он уходил в другую комнату, чтобы поговорить по телефону. Или резко после звонка срывался в поездку…
Я просто бесконечно доверяла ему. Верила, любила. А он меня обманывал, изворачивался, предавал. Снова и снова.
Мой мир рушится. Стремительно лечу с горы в бездонную пропасть. Больше ничто не в силах остановить это падение вниз.
Оля… Саша… Ирма.
Вот кто был его настоящей семьей все эти годы! О ком я ещё не знаю? Сколько их??
С нескрываемой ненавистью бросаю взгляд на его дорогие часы. Наверное, ему уже пора лететь. Я не держу.
– Ирма перед тобой ни в чём невиновата…, – доносится глухой голос Прохора.
Словно ножи метает, кромсая мое сердце и душу. Ирма моя самая близкая подруга… была. Муж что-то продолжает говорить, но я больше не слушаю его.
Ирма не виновата?
Спать с моим мужем это прям святое! Я что действительно все годы была такой идиоткой? Ведь я делилась с ней самым сокровенным. Рассказывала даже о том, что не могу забеременеть.
– Агат, глупая ты. Тебе всего двадцать два. Не то, что мне двадцать семь! Вот у кого, биологические часики тикают. А ты еще успеешь родить. Живи в свое удовольствие.
Как ловко «решила» она проблему…
Сдуваю пряди волос, упавшие на лицо. В глазах темнеет. Сквозь пелену, вижу, что Прохор по-прежнему сидит в кресле в той же застывшей позе. Вжимаюсь в спинку кресла, вонзаю ногти в ладони, чтобы не зарыдать в голос.
Каких мне это стоит сил!
– Агата, я её не любил. Поверь мне, – смотрит мне прямо в глаза.
А меня ты любил?! Хочется достучаться, докричаться до него. Не решаюсь, теперь это не имеет смысла. Слишком тяжел груз, что упал на мои плечи.
– Но у меня есть сын! Я должен поехать и забрать его. Не может Сашка при живом отце расти в детдоме. Теперь он будет жить у нас.
Муж смотрит, хмуро сведя брови, стуча пальцами по подлокотнику. Нервничает. Ждет, что я скажу.
– Ты как? – настороженно спрашивает он.
Не понимаю, я должна принять его ребенка? После всего, что он сотворил со мной??
– Нет!!
У меня будет свой! Словно защищаясь, кладу руки на плоский живот. Знаю, там зародилась новая жизнь. Мой малыш. Он только мой…
– Я не смогу, – слезы брызгают из моих глаз, губы дрожат, руки трясутся. – Я не смогу каждый день смотреть на ребёнка… он будет напоминать мне о твоей измене. Каждый день, каждую минуту нашей жизни. Я с ума сойду!
Поднимаюсь с кресла под прицелом пронзительных тёмно-зеленых глаз мужа.
– Не надо на меня так смотреть. Не надо меня вынуждать делать то, чего я сделать не могу, – еле слышно выдавливаю я.
Медленно иду к выходу. Тишину разрезает звук моих шагов.
Не могу. Не прощу. Ненавижу…
Глава 5
Агата
Несколько мгновений смотрю на распахнутый чемодан, небрежно брошенный на кровать. Медленно разворачиваюсь и иду к шкафам. Теперь окончательно всё. Возврата к прошлому нет. Стараюсь не думать о муже… но мысли неустанно возвращают меня к нему. Надо поскорее уйти из его дома, отсечь эту часть жизни от себя.
Я забуду его. Забуду. Должна забыть!
Нервно сдёргиваю одежду с вешалок и бросаю охапкой в чемодан. Веки вспухли, глаза жжёт от слёз, но они всё текут и текут по щекам. То, что я услышала там, в гостиной убило меня.
Сын… Четыре года … Теперь он будет жить у нас.
Не у нас. У него. В его доме. Здесь ничего нет моего. Больше нет. Тяжело сделать последний шаг. Уйти в другую жизнь – туда, где нет Прохора…
