Литмир - Электронная Библиотека
Содержание  
A
A

Что вам ещё сказать?

Что ещё рассказать?
А история кончена,
Я хотел написать
Ей другой конец.
Но, увы, наша молодость
Пропита, пролита,
Что ещё вам сказать —
Вот и сказкам конец.
Что ещё написать,
Если больше не пишется.
Моя повесть пуста,
Мои мысли чисты.
Что ещё вам сказать,
Мои строчки дописаны,
Только то и осталось,
Что в воду концы.
Что ещё вам допеть,
Если выпито, допито.
Мои крылья давно
Потеряли разбег.
Может, всё это к лучшему,
Но я седею от холода,
И свинцом покрывается
Мой расцветшийся век.
Мои вёсны заброшены,
Мои книги в пыли,
Мои песни повешены,
Только жарко внутри.
Моё тело разобрано,
Моё сердце шипит,
Задыхаясь от холода.
Только берег шумит.

Кризис среднего возраста

Ей вчера было шестнадцать,
А сегодня вдруг 35.
Маленький топик, короткая юбка,
Ей нужно срочно что-то менять.
Уже не зовут в кино,
Уже не зовут гулять,
Шарахается взгляда в зеркале —
У неё
Кризис среднего возраста.
Длинноносые туфли,
Белый свитер в чёрных штанах,
Расчёской по лысине,
В горле застряло детское «Ах».
Вчера было двадцать,
Сегодня вдруг сорок три.
Сегодня читает газету, смердит,
Вчера смотрел MTV —
Кризис среднего возраста.
Им сегодня за двадцать, за тридцать,
Хотя тринадцати не дать.
Они всё ещё носят венки
И мечтают научиться летать.
Они рисуют на стенах мелом
И поют рок-н-ролл,
Не закрывают в спальню двери
И не ведают, что за хрень,
И не знают, что за фигня —
Кризис среднего возраста.

«Возрадуйтесь, растопырьте уши…»

Возрадуйтесь, растопырьте уши:
Слышите, тестом взбитые лужи
Шлёпают так, что хочется честно
Где-то и как-то согреться.
Слушайте дальше:
Трамвай перекрёсток
Пересекает, и кажется, просто
Не опоздать, но нога опоздала.
Придётся пешком, время навалом.
Слушайте, радуйтесь,
Кричите, пойте,
В последнем прожитом дне успокойте
Душу зимой, бегущую к лету,
Тело, рождённое в Стране Советов,
Неоднократно знавшее сердце,
Знание, лишь притворявшее в эссе.
О любви? О любви. Но знание то лишь,
Что помогает наутро. Откроешь
Новую книгу. В устах фантазёра
Кажется лихо вот так, без зазора
Строчного быстро читать, и по сердцу
Вновь разольётся знакомая верца.
Верца, что ищет всё время рифму.
Как километр отмерен ритмом,
Стуком колёс по рельсам и шпалам,
Спасает, что в нашей стране их навалом.
Спасает, но это лишь так, надежда
Опять отыскать в знакомой одежде
Старого отблеск, былые ласки,
Туда и обратно, как в маминой сказке,
Налево, направо, такие мысли
Мне помогают остаться чистым.
Но, к сожалению, эти речи
Давно отказали в мыслительной течи,
Вот и осталось слушать и слушать
Мимо прохожих, прохожих по лужам,
Вот и осталось проснуться, проснуться,
Встать и себе, и себе улыбнуться.

«Мне похоти не раздобыть на век…»

Мне похоти не раздобыть на век,
Мне сна не раздобыть на ночь.
Мне ветер – сын,
Мне песня – дочь.
Мне не найти на жизнь приют,
Не отыскать любви слова,
Мне лес – отчизна,
Снег – трава.

«Морозной наледью покрылось утро…»

Морозной наледью покрылось утро,
Холодным ветром обдало щёки.
И кажется мне, как будто
Ты в глаз моих смотришь окна.
Залив замёрз, деревьев руки
Покрылись белого мрамора потом,
Но только сердце весны как будто
Предвещает ручьи.

«Не могу не писать, а не знаю, что…»

Не могу не писать, а не знаю, что
Мне положено при таковых вещах.
Моё тело в этом пространстве, но
Песня зреет моя на других дрожжах.
В моей музыке долго зреет мотив,
Как на севере долго солнца ждут.
Но выходит он из сердца двух,
Как из тела погибшего святый дух.
И проста этих строчек смешная цель —
Написать о том, что не знаешь сам.
Мои пальцы слагают из букв дребедень
За потребностью что-то сказать вам.

Добрая

А мне дышать теперь легко.
Пусть выпал снег, он мне так рад.
А мне бежать теперь смешно.
Я белый лист. Привет, зима!
В который раз меняю цвет,
Который раз бросаю пить.
И пусть весь мир твердит одно:
«Придёт конец!» А мне плевать.
Я тихий дождь, я длинный мост,
Иди ко мне, но не спеша.
Я знаю, что придёт конец,
Но лишь когда ускорен шаг.
Я великан, я людоед,
Мой добрый друг, иди скорей
Туда, где нас в помине нет,
Туда, где вечер вечно пьян.
Я тёплый снег, я сладкий сон.
Пишу отчаянно рассказ
Про свисты пуль забытых стран.
Я рад, что их в помине нет.
Нет ни потерь, нет ни огня,
Поганый страх не прячет зад.
Как сладко спать и знать, что всё
Всего лишь бред в твоих руках.
5
{"b":"857350","o":1}