Бортовой компьютер автомобиля, автоматически подключается к телефону и в салоне машины раздается такой родной и знакомый голос Сергея:

— Привет.

Я возвращаюсь в прошлое, хотя и так жила в нем последние годы. Прикрываю на секунду глаза, наплевав, что несусь по дороге в неизвестность и молчу.

— Ты за рулем? — спрашивает он.

— Да.

Каждое слово, словно выуживается раскаленными клещами. Я хочу сказать еще что-то, но едва ли смогу не зареветь в голос.

— Остановись, — его тон неоспорим, слишком многое намешано в этом голосе.

По всему телу бьет крупная дрожь. Мне снова холодно. Я снова замерзла.

Послушно резко торможу, отчего авто немного заносит вправо и шины возмущенно визжат. Где-то на грани сознания слышу гневные сигналы других участников дорожного движения.

Я никогда не отличалась покладистостью, но ради того, чтобы продлить свою личную агонию его голосом, я готова была послушаться. Принять его правила игры и выбросить белый флаг.

Выскакиваю из машины. В руке до боли зажат мобильный и я подношу его к уху, чтобы слышать хриплое дыхание на том конце провода.

Холодный ветер треплет волосы, задувает под юбку, пробирает до костей.

— Как ты? — я первая нарушаю молчание, поддаваясь желанию услышать Сергея снова.

Я хочу спросить, кто она? Кто та женщина, которая смогла завоевать его любовь? Как её зовут? Какой у нее цвет волос? Как она смеется?

— Хорошо, — ударом в моё солнечное сплетение звучит его ответ. — А ты?

Я молчу. Никогда не умела врать, тем более ему.

— Сережа, ты с кем? — в нашем немом диалоге появляется третье лицо.

У нее красивый голос. И наверняка шикарная фигура, идущая комплектом к миловидному лицу.

Сергей всегда был этаким эстетом. Если женщины — то самые красивые, если блюда- самые необычные, если машины — самые престижные. Он работал для этого, как проклятый, но со стороны казалось, что всё в его жизни происходит легко и просто. И лишь я знала, что за фасадом успешного мужчины, прячется обычный трудолюбивый парнишка, в которого я безоговорочно влюбилась когда-то.

— Ян, прости. Мне пора, — я продолжаю молчать, хотя больше всего на свете хочу попросить его остаться. Сказать хоть что-то, какую-то ерунду, но только, чтобы он не уходил. Лишь на сегодня вновь, пусть и на минуту, стал моим. Как тогда.

— Рад был услышать.

Он бросает трубку, а я еще минут пять не могу пошевелиться. Цепляюсь пальцами за перила моста на котором так непредусмотрительно оказалась и смотрю на водную гладь, пытаясь сосредоточиться и разобраться в себе.

— Яна Витальевна, — оклик Инны становится неожиданностью.

Я поворачиваю голову, наблюдая, как мой секретарь выскакивает из машины, предварительно расплатившись с водителем такси, и спешит ко мне, кутаясь в кашемировый кардиган.

— Думала, что уже не догоню Вас. Хорошо, что кто-то предусмотрительный вызвал этого «шумахера», — девушка кивает головой в сторону отчалившего таксиста и становится от меня по правую руку.

Мы долгое время сохраняем тишину, прислушиваясь к плеску воды и думая о своем.

Цунами в моей душе постепенно угасает. Сергей умело сыграл на струнах моей души, когда, казалось бы, от них осталась одна лишь пыль. Этот мужчина, как ни прискорбно, все еще имел на меня особое влияние.

— Судьба — это еще та беспощадная стерва, — произносит вдруг Инна. — Я знаю это не понаслышке, но за однообразием черных полос, обязательно найдется тоненькая белая.

— Зачем? — спрашиваю еле слышно, облизав пересохшие губы. — Зачем ты мне это говоришь?

— Когда-то я сама была на краю, один на один с болью, — Инна горько усмехается и протягивает мне свою руку. — Ключи, Яна Витальевна. Отвезу-ка я Вас домой.

2.2.Сергей

«Прости меня, именно за то, что я выменял

Тебя на одну минуту прошлого.

За что на мою свалилась голову

Внезапная эта ностальгия?»

Валерий Меладзе — Се ля ви

Сергей

Её звонкий смех, вплетается в какофонию разнообразных звуков, волной разносясь по пустынному песчаному берегу пляжа.

Она убегает, облаченная в легкое белоснежное платье, оставляя следы миниатюрных ножек на мокром песке. Вновь и вновь ускользает от меня, словно мираж, а я безуспешно пытаюсь ухватить её за подол, но непослушные пальцы ловят одну пустоту.

Легкий тропический ветер, путается в копне её каштановых волос. Ласкает её плечи, ноги, разносит аромат её духов, заставляя меня скрипеть зубами и завидовать ему с бешеной силой.

Да, я чокнутый. Я завидую ветру. Завидую солнцу, которое имеет возможность прикоснуться к ней своими лучами. И даже завидую песку, чью песчинки прилипают к её ступням.

Я хотел бы быть с ней наедине. Прижимать её к себе, целовать тонкие пальчики на руках и ногах, обладать ею единолично, скрыв её тоненькую фигурку от чужих глаз.

Яна дразнит меня. Заставляет чувствовать себя полнейшим идиотом. Разрешает приблизиться, но затем вновь ускользает, ослепляя своей улыбкой, которая становится для меня ярче любого светила во вселенной.

— Поймай, если сможешь, — призывно облизывая губы, идет на провокацию моя жена.

Знает, чертовка, какую власть имеет надо мной и умело пользуется ей.

В моей груди теплой волной разливается счастье. Поймаю, родная! Обязательно поймаю…

Я просыпаюсь рывком, будто от удара. Устало тру глаза и почти с нескрываемой ненавистью смотрю на горящий экран ноутбука, за которым, собственно, и умудрился уснуть, хотя планировал еще немного поработать.

Теперь же ни о какой работе и речи быть не могло. Сон совершенно выбил почву из-под ног. Разум решил устроить вечер ностальгии, подсунув самые счастливые моменты моей прошлой семейной жизни.

Мда, в высшей степени гадко грезить во снах об одной женщине, когда в твоей постели спит другая, которая к тому же совсем скоро станет твоей женой.

Откинувшись на спинку дивана, прикрываю глаза.

Следует успокоиться хоть немного и прекратить воспроизводить сцену из сновидения. Всё давным-давно осталось в прошлом. У нее другая жизнь, возможно даже другая семья…

Невесело усмехнувшись, я поддаюсь вперед и беру в руки мобильный телефон. Кручу его в руках, рассматриваю мелкие царапины на защитном стекле и нерешительно жму на экран, чтобы разблокировать свой гаджет.

Нажимаю на значок уведомления от облачного хранилища и едва не издаю протяжный стон в голос, видя всплывающие фотографии. На них вся моя прошлая жизнь. На них изображена моя Яна, когда она еще была моей, в полном смысле этого слова.

Надо бы прекратить эту пытку. Недрогнувшей рукой стереть все фотографии, чтобы ничего больше не мешало строить новую жизнь с другой женщиной, которая любит меня. Она ведь и правда не заслуживает этого предательства.

Виктория в какой-то момент стала моим спасением. Тягловой силой, сумевшей вытащить меня из того болота, в котором я погряз. Я жил одной лишь надеждой, что однажды, приняв входящий вызов я услышу голос Яны, который попросит меня вернуться. Я ждал, что её любовь очнется, но позже потерял всякую надежду.

Яна воздвигла между нами стену. Кирпичную, глухую. Я разбивал об эту стену кулаки в кровь, бился, как муха об стекло, но достучаться так и не смог. Моя жена похоронила себя заживо и воскресать не собиралась, а я просто потерял всякий смысл в попытках её вылечить.

Сам не замечаю, как нахожу нужный контакт в телефоне. Выжидаю чего-то, словно и сам не могу решиться, чтобы впервые за три года набрать её. Не знаю зачем. Просто стойкое ощущение, что именно сейчас я нужен ей как никто другой, напрочь сшибает все предохранители.

— Привет, — говорю я, когда бывшая жена принимает вызов.

«Я скучал» — проносится в голове, но я не позволяю себе это озвучить.

— Ты за рулем? — интересуюсь, не дождавшись никакого ответа и уловив характерный гул работающего двигателя.

— Да, — рвано отвечает она.

Одно единственное слово, а меня прошибает током от её тихого хриплого голоса. Пальцы впиваются в подлокотник дивана до побелевших костяшек, удерживая меня на месте. Натянутые точно канаты нервы подрагивают. И сердце своим грохотом заглушает любые мои попытки мыслить разумно. Мне до зубового скрежета хочется оказаться рядом с ней в эту минуту, чтобы взглянуть хоть на миг в серость её глаз.