Ночью Франку Венсану снились золотистые песчаные барханы, застывшими волнами уходящие за горизонт, по которым скользили легкие и изящные кораблики под вздутыми ветром парусами.

Париж.

Мелкий дождик с утра не мог испортить ощущения, что день все же будет хорошим. Тем более, на востоке уже проглядывало голубое небо, и оттуда же веяло теплой весенней свежестью.

Джо проводил время в предвкушении выступления новой группы (приехал кто-то из его старых знакомых), Маклауд в который раз воспылал ностальгией и принялся ремонтировать баржу, а Митос просто слонялся от одного к другому, в перерывах возясь с какими-то полуистлевшими документами. Горец подозревал, что с помощью этих бумаг Старейший надеялся немного улучшить свое материальное положение. И, судя по его довольному виду, он в этом деле преуспевал.

Сейчас оба Бессмертных наслаждались завтраком в кафе под открытым небом, очень удачно расположенном неподалеку от баржи. Так что можно было одновременно любоваться Собором и наблюдать за мирным течением Сены. Митос листал газету, вслух зачитывая самые выдающиеся на его взгляд цитаты, касающиеся то строительства нового торгового центра, то очередного пришельца, выловленного где-то у берегов Колумбии.

Ощущение Зова в столь людном месте не несло сиюминутной угрозы жизни, и вызвало скорее любопытство, чем мгновенную реакцию защиты. Источник «гудения» был вскоре обнаружен, им оказался проходивший вдоль набережной мужчина. Тот в свою очередь обернулся в поисках собратьев. Заметив двух друзей, он приостановился, коротко кивнул, и отправился дальше. МакДауд запомнил тонкие черты лица, чуть смуглую кожу, яркие темные глаза и короткие черные волосы. Бессмертный был среднего роста, одет в джинсы и светлую куртку. Ничего примечательного. Но, переведя взгляд на Старейшего, Горец понял, что ошибся. Прошедший явно был примечателен, судя по в момент побледневшему Митосу.

— Митос? Что с тобой, ты его знаешь?

— Знаю.

— Кто он?

— Ишум. Его имя — Ишум. — Осторожно, словно тысячелетия не произносил этого имени, прошептал Митос.

— И? — Маклауд вопросительно приподнял бровь.

— Извини, Мак, я сейчас не могу тебе ответить. Мне нужно подумать. Я… Я зайду к тебе потом. Завтра… — Заторопился вдруг Старейший.

— Митос, что происходит? Стой, что ты собираешься делать? — Маклауд решительно встал следом.

— Ничего не происходит. Все нормально, правда. Мне нужно побыть одному. Все хорошо, поверь. Просто мне нужно время.

Оставил встревоженного Горца на набережной, Митос скрылся в противоположном от маршрута таинственного Бессмертного направлении.

На самом деле он не то чтобы особо куда-то торопился или так уж нуждался в одиночестве, просто в данный момент ему не очень хотелось пояснять Маклауду, кто этот человек. Да, признаться, и самому тоже не особо хотелось вспоминать.

Конечно, Ишум его узнал. Узнал и кивнул. И даже не обернулся уходя…

Митос вспомнил, как лет двести назад в Испании увидел картину — всадник в рыцарском облачении на вороном коне. Изображенный испанец — гордый кабальеро с усиками и бородкой был очень хорош, но лицо его удивительно напоминало уроженца совсем другой земли. С тех пор Старейший не встречал о нем никаких упоминаний. Видимо, вот и пришло время повидать всех давних «друзей», готов он к этому или нет. А впрочем, разве к такому можно быть готовым? Конечно, за все эти столетия Ишум мог тысячу раз погибнуть в поединке, но раз уж судьба распорядилась иначе, Митос решил, что пусть так оно и будет. Ведь все-таки столько воды утекло…

Прогуливаясь вдоль берега, Митос вспомнил, что вечером они с Маклаудом обещали быть у Джо, оценить музыкантов. Если не прийти — друзья начнут беспокоиться, тем более Горец видел потенциального, по его мнению, противника. Лучше не дать ситуации развиваться по худшему сценарию, мало ли чем это может обернуться.

При виде вошедшего в бар Старика на лице шотландца мелькнуло облегчение, хотя выглядел он все равно настороженно и мрачно. Новая группа уже давно прибыла, и посетители потягивали напитки под выразительные блюзовые мотивы. Сам Джо казался вполне довольным, из чего следовало, что Мак пока ничего ему не говорил. Не хотел портить вечер, наверное, и правильно сделал.

Митос прошел к боковому столику, занятому Горцем, и присел на свободный стул.

— Как тебе музыка?

— Очень даже ничего.

— Да, чувствуется профессионализм.

— Решил свои проблемы? — С минутной паузой поинтересовался Маклауд, не отрывая взгляда от сцены.

— Не знаю.

— Как скажешь.

Горец сделал вид, что увлечен исключительно саксофонистом и своим пивом.

— Я не видел этого человека несколько тысячелетий, Мак. Так что я не знаю, проблема он или нет.

— Тысячелетий? — Нахмурился тот.

— Именно. Да, ты все правильно понял, с тех самых времен. — На «тех самых» Старейший сделал ударение.

Такую информацию нужно было переварить. Маклауд, поморщившись, отставил бокал, неприятные воспоминания еще были слишком свежи в памяти, чтобы к ним легко было возвращаться. В любом случае, все это требовало дальнейших пояснений. Выдержав паузу, Митос продолжил выдавать шокирующие факты.

— Когда-то он был одним из Всадников.

— Что? — вырвалось у Горца так громко, что парочка за соседним столиком обернулась. — Что значит — был одним из Всадников? — Продолжил он уже тише. — Разве вас не было четверо? Почему ты о нем молчал?.. Почему Кассандра мне ничего не сказала…

— Он был еще до Кассандры, она не могла знать.

— И ты так спокойно об этом говоришь? — Вновь взвился шотландец.

— А чего ты от меня хочешь? Он ушел больше тридцати веков назад, больше я о нем не слышал. Я даже не знал, жив ли он еще. О чем тут было говорить?

— Ладно, хорошо, извини… И что теперь? Что ему нужно?

— Откуда мне знать. Скорее всего, эта встреча чистая случайность. Хотя… — Митос неопределенно пожал плечами.

— И ты ничего не пытался о нем раскопать?

— Пытался, конечно, пока был Наблюдателем. Но тогда у них на него ничего не было. Так бывает со старыми Бессмертными, они реже светятся, часто меняют имена, их не так просто вычислить в хрониках.

— Понятно. Что будешь делать?

— А Джо кажется в хорошем настроении, как думаешь?

— Джо? На что это ты намекаешь? — Насторожился Горец.

— Мне бы только раз глянуть в сводки.

— Не думаю, что Джо это понравится.

— Но попытаться-то можно. И потом, разве тебе не интересно, это же Пятый Всадник.

Маклауд выразительно взглянул на Старика, ясно давая понять, что история Всадников вообще не представляется ему интересной. Но, подумав, он все же пришел к выводу, что информация по этому поводу лишней не будет. Тем более Доусон очень кстати подошел поинтересоваться, как им новая группа. Сам Наблюдатель светился от энтузиазма.

— Ну, что, нравится? Классическая школа! Хочу предложить им контракт. Кстати, познакомить вас с парнями? Так, что за постные физиономии, не нравится музыка? — нахмурился Джо, обратив, наконец, внимание на задумавшихся приятелей.

— Нет, что ты, отличная группа, — поспешил уверить его Горец. — Не в этом дело.

— Тогда в чем?

— Эм… понимаешь, Джо… — замялся Маклауд, беспомощно поглядывая на Митоса. — Нужна твоя помощь.

— Как Наблюдателя, — вставил Старейший.

— Нет.

— Но Джо!

— Нет!

— Но этот важно!

— Нет и еще раз нет!

— Всадник в Париже, — закинул удочку Митос.

— Да, и я как раз сейчас на него смотрю.

— Ты не понял, еще один Всадник.

— Что? Что значит «еще один»? Митос, сколько же вы их наплодили?

— Это последний. Честно, последний.

— И кто на этот раз? Всадник — налоги, Всадник — политика, Всадник — глобальное потепление? С каким ужасом человеческого рода мы теперь имеем дело?

— Не смешно, Джо. Кстати, в хрониках он не числится. Ты разве не хочешь заполнить еще один пробел?