Автор поэтического сборника «Отсроченная жизнь» не новичок в литературе. Виктор Денисов – известный журналист, главный редактор крупных журналов и газет, политический обозреватель, педагог и успешный предприниматель – всю свою жизнь посвятивший служению слову и людям.

Рассматривая творческую биографию такого незаурядного человека, порой не думаешь о том, что в каждом успешном и уверенном в себе человеке живет прекрасная душа, независимо от внешнего шарма, ранимая, жаждущая любви, тепла и света. И открывается она немногим, в личных отношениях, в поэзии и в песне.

Сегодня читателю этого сборника предоставляется возможность заглянуть в святое святых автора, вместе с ним погрустить, поразмышлять и посмеяться, за короткое время пройдя с ним путь от раннего детства до зрелости.

Пошли стихи, как горлом кровь.

Как слезы, песня и любовь

Приходят в мир одновременно.

И ты поймешь все это непременно,

Пока есть у тебя очаг и кров,

Пока дрова трещат и есть, что есть,

И дым отечества глаза не ест.

Ты будешь счастлив, как всегда,

Доволен всем, а, главное, спокоен.

Ведь найден ритм и рифмы наготове.

Еще чуть-чуть и строфы потекут…

Но ты забыл, как смысл бывает крут,

Когда он гаснет, искажаясь в слове.

Ты позабыл, как смерти вопреки,

Он просочиться может из-под строчек,

И из-под букв и даже из-под точек,

Рукой коснувшись до твоей щеки.

… А, значит, будь всегда готов,

Когда стихи твои прольются вновь

Волной тяжелой до изнеможения,

И этот мир внезапного прозренья

Прими как дар – волшебный дар богов!

О, как вела меня судьба

Сквозь этот век бесстыжий,

Где правил бал мальчонка рыжий

И вслед ему плюющая толпа.

Куда деваться было человеку

Без права что-то понимать,

Без права даже на колени встать,

Чтоб поравняться с этим веком…

Как жутко дома оставаться одному…

Идешь ко дну ты, погружаясь в кутерьму…

Вот-вот – и пасть беззубую откроет тьма.

И поздно, друг, уже сходить с ума.

Теперь ты понял – по ту сторону добра

Есть лишь «Никто», «Нигде» и «Никогда».

Там пышно все растет – не вверх, а только вниз.

Там царь и бог – случайность и каприз.

Хоть и не близко это, но совсем недалеко.

На помощь к вам вовсю спешит НИКТО.

НИГДЕ ваш направляет путь прилюдно

И НИКОГДА вам время отмеряет посекундно.

…И лишь одно там остается неизменным –

Жизнь, словно Феникс, возрождается из тлена.

«Разыскивается Катя Королева, пропавшая

без вести под Брестом 22 июня 1941 года»

(Из объявления по радио)

Разыскиваю!!!

Предъявляю иск истории.

Разыскиваю

Который день и год который.

Моя дочь была в синем платьице,

Когда под Брестом

Мяч ее под танк

Покатится.

Она заплачет

Меж рукавов засученных

И ржущих ртов.

Разыскиваю.

Мой рот беззвучен.

Молю, избавьте лишь от снов.

Она сирень любила,

Любила дуть на лепестки.

Смешно вздувались щеки…

Сны, сны – кошмар стоокий.

И я разыскиваю…

В эфир летят ее приметы.

Из года в год – все без ответа.

Из года в год – глаза ее синее.

Я видеть не могу теперь сирени…

Старик, дошедший до голой скуки ноября,

Скрывающий как сумасшедший,

Свои глаза, но зря.

Разоблачают их шаги, бредущие по теням

Воспоминаний в голове

И бледные, как снег, морщинистые руки,

Подобно покорившейся мольбе.

Ребенка смех лишь вызовет улыбку –

Как будто разломили сморщенное яблоко

Простого любопытства ради

И бросили опять в осенние,

Зыбкие волны увядшего сада.

Смех ребенка. Парк. И черная ограда.

Умирает мама,

Наступает ночь,

Кровоточит рана,

Не могу помочь.

Пролежни – ведь знаю –

Рассекают плоть.

А я продолжаю

Чушь свою молоть:

«Как по саду нашему

Мы пойдем гулять,

Где твои пионы

Расцвели опять».

Но черты родные

Искажает боль,

Как если бы на рану

Высыпали соль.

Улыбнуться хочет,

Смотрит мне в глаза.

Вдоль морщинок катится

Медленно слеза.

Что тут воду в ступе

Зря теперь толочь? –

Умирает мама,

Наступила ночь.

В моем сердце рана –

Не могу помочь.

Нас посетила смерть

Бесшумно и бескрыло,

Но слушать и смотреть

Она нам запретила.

Исчезли все слова,

И помыслы, и чувства,

Сгорели, как дрова,

Любовные безумства.

Осталось тишь, да гладь –

Без имени и почестей.

Все рвался погулять,

Но теперь не хочется…

Что это было? Как понять?

Что не прибавить, не отнять.

Устала память знать и помнить,

Жизнь проживая будто в коме,

Все слышать сердцем, а не ухом

И насладиться каждым звуком,

С которым в жизнь приходит смысл,

Но змейкой ускользает мысль.

«Не той дорогой я пошел,

И потерял все, что нашел.

Я думал, человек – лишь цель,

А он всегда оказывался средством.

И зло гнездилось по соседству

В сердцах у тех, кого любил,

Пока хватало чувств и сил

И из тумана выплывало детство.

С него-то все и началось,

Жизнь взяв взаймы и на авось,

Пустился в путь с судьбою врозь.

И все, что сбыться не могло, сбылось.

Ты оказался никому не нужен,

Перед тобой давно остывший ужин,

Который лучше тризною назвать.

По ком? Тебе ли, друг, не знать?