Катя тоже хоть и улыбается, кажется напряжённой. Всё ещё думает, что у него есть любовница? Он очень близок с Ириной. Она говорила, что раньше так не было, но потом родители погибли в автокатастрофе. Они остались одни и это их сплотило.

Я хорошо знаю каково это – потерять родителей. Только это случилось, когда я была ребёнком. А дальше два года детского дома, которые помню смутно. По окончании которых меня к себе взяла бабушка. Не родная, нет. Просто бабушка. И просто для того, чтобы я ей помогала по хозяйству.

Если я делала что-то случайно не так, она грозилась вернуть меня в детский дом, поэтому я не считаю, что мы были семьёй.

Ирине повезло, у неё был Мирон, который решил заботиться о ней вместо родителей.

Нет ничего удивительного в том, что они сидели в кафе.

Только якобы поцелуй настораживает.

Может такое показаться? Или… Сердце замирает и будто холодеет внутри. У меня появляется неприятная догадка. Что если на фото была вовсе не Ирина?

Я просто как-то так привыкла к ней, к тому что сестра часто рядом с братом. Да и со мной. Помогает освоиться, советы даёт. Привыкла к её густым, выпрямленным длинным волосам. К наращенным острым ногтям, то красным, то фиолетовым, что и мысли не было, что Мирон может быть рядом с другой женщиной. Просто похожей. А ведь я не вглядывалась в фото.

Я прошу мужа подержать букет, пока буду закрывать смену на компьютере. Он садится за стол и наблюдает за мной со своего места, словно кот за мышкой. Катя собирается уходить, но я окликаю её дрожащим голосом.

– Подскажи мне тут кое-что пожалуйста…

Она подходит, и я шёпотом прошу:

– Покажи мне ещё фото.

Катя достаёт телефон, находит фото и показывает мне.

Я увеличиваю, чтобы лучше рассмотреть девушку за стеклом.

И в этот момент к нам подходит Мирон.

– Что вы здесь?

Я вздрагиваю.

Я поднимаю взгляд на мужа. В его синих глазах есть что-то, что пугает меня. На самом деле всегда было. Я шутила, что Мирон напоминает мне тигра, с которым сталкиваешься где-нибудь посреди тайги. И вопрос лишь в одном: голоден он или нет?

Но для меня, как муж сам заявлял, он стал домашним котом. Ручным, ласковым, безопасным.

И я уже давно стала реагировать на подобные жёсткие взгляды как на то, что скорее будоражит, чем пугает.

Но в этот миг я с удивлением осознаю, что сомневаюсь в том, насколько он ручной.

Мирон будто сейчас бросится на меня, вырвет из рук телефон, спросит, что мы там интересного нашли.

Я воображаю. Я видела это в других. Раньше. Но не в моём идеальном муже. Самом лучшем мужчине на земле.

Конечно, он лишь мягко улыбается мне. Пусть взгляд и остаётся твёрдым.

А на фото ничего интересного: я точно не ошиблась.

Мирон сегодня ужинал со своей сестрой, Ириной (ей почему-то не нравится, когда я сокращаю её имя).

Чувствую укол вины за то, что засомневалась. Дурная моя голова…

– Так что? – муж переспрашивает терпеливо.

– Я тебе попозже расскажу. Сейчас, милый, я уже почти всё.

Он кивает, но не отходит. Катя демонстративно, шумно вздыхает. Я и раньше подозревала, что Мирон ей не нравится, но теперь почти уверена в этом. В голову закрадывается не самая приятная мысль – может быть и не было никакого поцелуя? Может, она всё выдумала? Просто из зависти. Я привыкла замечать в людях лучшее, но всё же понимаю, какие чувства могут вызывать у некоторых людей чужие успехи. Не думала, что Катя из таких.

Она спешно уходит, мы даже не прощаемся.

Остаётся какой-то неприятный осадок.

Надо будет обязательно ей написать, узнать, всё ли также в нашем общении. Но а пока я подхожу к мужу, обнимаю его и целую в шею. От него пахнет чужими духами.

Я немного нервно, тихонько смеюсь.

– Что такое, радость моя?

– Сегодня подумала, что ты мне изменяешь.

Чувствую, как напрягаются его мышцы под кашемировым свитером.

Да, мне бы тоже было неприятно такое услышать.

– В каком смысле?

– Катя проходила мимо того ресторана, где ты был с Ириной. Видела вас и подумала не бог весть что… Представляешь?

– А с чего ты взяла, что это была моя сестра? – ухмыляется муж.

Мне приходится признаться:

– Она фото сделала.

Мне нужно успокоиться, поэтому пересказываю ему эту ситуацию. А то у меня чувство, будто я что-то скрываю, будто между нами до сих пор Катя стоит со своим смартфоном…

– Мне это не нравится, – чеканит Мирон. – Я столько раз просил тебя уйти уже отсюда… Это же смешно, что моя жена подаёт кофе всяким… проходимцам.

Я поднимаю на него глаза.

– Ну при чём здесь это?

– Притом, что ты работаешь неизвестно с кем. Кто так делает? Шпионит, тебя расстраивает, хочет нас рассорить.

– Никто нас не рассорит, любимый. У меня же есть голова на плечах в конце концов… Она же не знает Ирину. Заволновалась, подумала обо мне, о моих чувствах. Будем думать о людях хорошо, ладно? Я ведь тебе это рассказываю, чтобы ты посмеялся со мной.

Я улыбаюсь, но муж сверлит меня тяжёлым взглядом, всё ещё напряжённый и мрачный до одури.

– Мирон?

У него бывает такое очень редко. Говорит, сложный характер, но старается сдерживаться, быть мягче со мной. Я это очень ценю.

Он вроде как может зациклиться на какой-то мысли и разозлиться, даже если умом понимает, что оно того не стоит.

Сейчас-то тем более.

– Ну что, целовался с сестрой? – не знаю, зачем это говорю.

Ради шутки, наверное. Чтобы разрядить обстановку. Несерьёзно – он же должен понимать?

Я жду, что Мирон рассмеётся в ответ, но он отталкивает меня.

Не сильно, но я отшатываюсь и ударяюсь боком об острый край столешницы. Так больно, что на глазах выступаю слёзы.

Муж… отшвыривает букет в сторону.

– Я сказал тебе – уволься уже отсюда! – едва ли не рычит.

Такого я от него не ожидала.

В глазах стоит ненависть. Настоящая ненависть.

Меня словно холодной водой окатывает.

И пока я дрожу в таком состоянии, держась за бок ладонью, муж пинает стул, а затем всё-таки переводит на меня взгляд и замирает.

– Стеша, что с тобой?

Его взгляд тут же меняется, он в один миг оказывается рядом, притягивает к себе, обнимает.

– Ударилась? Здесь? – кладёт ладонь поверх моей руки.

Но я его отталкиваю.

– Что случилось? Что ты себе позволяешь?

Он кривится.

– Тебе не кажется, что шутка про Ирину была несмешной? Естественно, что новость о твоей шпионке мне не понравилась!

– Боже, если бы знала, что ты заведёшься, ничего бы не сказала. Как мне тебе доверять, если ты чуть что крушишь всё вокруг?

Может быть, и жестоко с моей стороны его обвинять, но я тоже не заслуживаю такого откровенного неуважения. Настоящий мужчина должен уметь держать себя в руках. И я думала, что вышла замуж за такого…

– Вот что ты сделал? – отхожу от него, чтобы поднять растрепавшийся букет. Розы смотрятся совсем грустно.

Мирон подходит ко мне и вновь пытается обнять. На этот раз со спины, притянув к себе за талию.

– Ой, больно…

– Прости, пожалуйста, – шепчет на ухо проникновенно, – не знаю, что на меня нашло. Ирина и ты, Стеша, самые главные женщины в моей жизни. Мне не нравится, когда кто-то вот так встревает. Мне несмешно.

– Но ничего не произошло, – возражаю я. – Она не знала, что Ирина твоя сестра. А я глупо пошутила. Прости. Всё хорошо, слышишь?

– Нет, ведь ты расстроилась. Я тебя обидел.

Мирон целует меня в волосы с такой нежностью, что я тут расслабляюсь и почти что забываю обо всём. Он осторожно разворачивает меня лицом к себе, касается пальцами подбородка, взглядом просит разрешения поцеловать, и лишь затем я чувствую трепетное прикосновение его горячих губ.

– Не говори больше так о моей работе. Ты знал, кого замуж зовёшь. И мы это много раз обсуждали. Скоро уволюсь. Пинать стулья – не выход.