Надеюсь, каждый читатель простит меня, если я сразу скажу, что предисловие – это сложное явление. Написать хорошее предисловие трудно, так как важно понимать – зачем. Моё предисловие не будет длинным, надеюсь, а донести я бы хотел следующее…

Я не умею хорошо писать, я не умею в последовательность, я никогда в жизни не любил стандартные истории, я не обладаю всеми необходимыми знаниями, чтобы объективно давать комментарии, на те или иные события, тем более, я не обладаю теми знаниями, которые могут в объективность.

Я просто человек, который хочет делать то, что ему приносит удовольствие. А приносит мне удовольствие только одно – создавать что-то такое, что будет вызывать спор или интерес.

Таким образом, главное, что вы должны понять, это то, что все персонажи и сама история, как и многое, что рождается в моей голове, это результат многих душевных и психологических травм.

Конечно, если вы получите удовольствие от этой книги, от этой истории, значит – всё было правильно, от части, а если нет, значит – не всё было правильно, а может и наоборот. Кто знает, что у нас правда, а что ложь, это я, скорее всего, и пытался отразить в этой истории…

С другой стороны, а так ли важна, на самом деле, эта ваша, правда? Или ложь. Неизвестно. Мне лично. Известно только одно – правды сейчас не найти. А кто же враг? Враг – самодовольный дурак, поэтому нам требуются инструменты защиты – воля и образование.

Скажем так, я не пытаюсь быть заумным, но оно само лезет из меня, иногда. Впрочем, есть и другие мысли на этот счёт.

Как и говорил выше, предисловие, пожалуй, самое сложное, что ожидает любого писателя.

Что же ещё пишут в предисловии? Спрашивал я себя, когда составлял этот сложный текст. Точно (!), ответил я себе – похвалы и посвящения.

Таковых будет немного, как я полагаю, во-первых, родителям, что я вообще появился на свет, во-вторых друзьям и знакомым, которые тщательно оценивали материал и говорили, что хорошо, а что плохо. В-третьих, наверное, я бы поблагодарил самого себя, просто за то, что вообще взялся за это, хотя мог бы просто сидеть на месте ровно и ничего не делать!

И последнее! Константин Савельев, Антон Данн – Спасибо вам…

Приятного чтения, друзья.

Моя гора – твоё препятствие…

Автор неизвестен

Стоило только прийти, как тут же начались проблемы… Однако он понимал, что это не выход, но убить его… – это было необходимо. Иначе что-то может пойти не так. К тому же, разве не он говорил ему, что рано или поздно, хотя скорее второе, ему нужно будет убить его. Да, люди жестоки, но, порой, именно она, жестокость, двигает нас вперёд и делает более человечными, как бы это противоречиво ни звучало… Впрочем, даже он сам, тот человек, которого он хотел убить, смотрел на него сейчас и думал, неужели ты не понял? Кто знает, может, он, и правда не понимал? И всё же, что бы сейчас ни происходило, главное, что розовый мир над базой изменился… до неузнаваемости. А посередине дороги, на огромном воздушном животе, высилась пирамида из раскалённых камней, в виде угасшей старой звезды… И что же, в таком случае, стоит делать? Думать, но только он успел начать, как тот человек подкинул ему верную мысль.

– Знаешь, я рад, что всё так вышло.

Выстрел… История закончилась, он может уходить…

Впрочем, иногда, случается переломный момент, который может не просто переломить ситуацию, а даже изменить её, при чём, в такую сторону, в которую даже поверить трудно. Даже нельзя… Единственное, была одна вещь, в этом мире, которая могла успокаивать его, а может… не только его… И всё же, “успокаивать” – явно не то слово, которое подходило, но оно было именно тем словом, которое могло его спасти.

Фильмы – они всегда успокаивали его, даже тяжёлые, ибо они давали ему те чувства, которые он не получал в реальной жизни. Но кроме этого, фильмы помогали ему почувствовать себя лучше, они как легальный наркотик, но лучше… Бывало, иногда, что именно они спасали его от худшего решения в жизни. Но не сейчас… Однако стоит сказать, что фильмы это просто картинки, которые движутся в определённой последовательности, как и он, в последнее время… Но магия этого процесса в том, что он делает всё наоборот. Так и его жизнь, всё делает наоборот, даже сейчас, а он всё ещё не может понять, что случившееся с ним – это всего лишь сюжет. Сюжет судьбы, которая как режиссёр всё расставила так, что бы он избавился от всех и остался один. Один на всю оставшуюся жизнь, разве что, а будет ли это жизнь или смерть? Неизвестно. Известно только одно, он убил врагов, он убил друзей, он убил коллег, убил свою подругу, убил свою жизнь… А теперь убил свою смерть. А после произнёс…

– В моей истории не будет титров.

Хотя…

I

. Меланхолия жизни

Природа мертва, как и его наследие, но осталось ли хоть что-то? Нет, ничего. Только осознание того, что все сигареты, его работа, таблетки и само положение, медленно, но уверенно, уже превратило его в труп. А рассвет, он его уже не увидит… Даже его машина на свалке, ржавеет и гниёт, а кто-то наблюдает за ним… Кто-то ждёт его или ищет… Но это уже неважно… Разум убивает, как говорят, но кто, в таком случае, отдаёт ему команды? Человек, только он может отдавать себе отчёт в том, что когда наступает ночь, нужно стать таким тихим, каким ты никогда ещё не был… Город спал, и только иногда, будто призраки, проезжали машины или бродили бездомные, а в голове разворачивался свой сюжет… За столом сидел человек, мужчина, а на столе, еле заметно, лежал пистолет, револьвер. Крупный план, как в кино, после чего, человек протянул руку к револьверу, уверенно взял его в правую руку и направил на себя. Вдруг, из темноты, на другой стороне стола, появился ещё один человек, который направил пистолет на первого. Правда, первый быстро понял, что рука того – пуста. А потом, он же понял, что и его рука пустая. Но не пуста рука второго… И вновь, в руке появился револьвер, а второй смотрел на него и как бы говорил ему, чтобы тот стрелял… И вот прозвенел будильник. Квартира была обычная, немного грязная, неухоженная, с бардаком, но от чего-то уютная и родная, правда… Что-то было не так… Осколки стекла, ужасный вид из окна, а ещё это радио, которое, предательски, решило сыграть что-то, жутко, неподходящее. Какое-то… дешёвое кантри, судя по игре на гитаре и какому-то странному акценту:

“Как то встал однажды утром,

Оказал себе услугу.

Нюхнул я кокаин,

и застрелил свою подругу.

А потом пришел домой я,

и лег спать,

Засунул свою пушку,

с собой в кровать!”

(Johnny Cash – Cocaine Blues)

Наконец, в его глазах появилась улица – пересечение “Джойс” и “Роурк”, то самое место, где всё началось, а сегодня же и закончится… Спустя некоторое время, он добрался до набережной, под большим мостом, где было так грязно, что даже он умудрился запачкаться. Присев на скамье, его обуяла мысль – свалка, где должна была быть его машина, а ещё, когда-то, там он закопал первый труп. Тогда он вернулся в свою первую квартиру, в элитном районе, где были только небоскрёбы… Но думал он не о том человеке, не о совершённом преступлении, а о чём-то своём. Кто же тогда мог знать, что всего неделя – и он окажется на улице, в грязном переулке и будет смотреть из него на то место, которое считал домом… Последняя поездка куда-то туда, куда он уже и не думал вернуться… И тут, резко, воспоминания подкинули тот самый момент, в котором он нуждался больше всего… Болота, мерзкие и ужасные, но они слишком уж хороши, когда нужно спрятать труп… Вдруг, через небольшой лес, медленно, проехал старый седан. Ухоженный, чёрный цвет. В машине сидел тот самый человек, он о чём-то думал и смотрел в окно, на пролетающие образы предметов… Машина проехала, за рулём сидел его знакомый или друг, а может уже и враг, но сейчас уже неважно… главное, что этот человек принёс ему… Поворот, машина на другой дороге, другое направление, другие мысли. Развалины старой жизни, которая была не только у него, но и у всех. В руке был пистолет, он посмотрел на него, а потом в окно, там не было ничего интересного… Кроме одного момента, когда столб электропередачи похож на крест, и ты начинаешь чувствовать что-то плохое. Ещё один поворот, новая дорога, новые мысли, старые проблемы. Всё больше старых домов, в которых никого нет, и всё больше мыслей о том, что уже не перебор. Впрочем, были и другие мысли. Они говорили ему о том, что они оба в этой ситуации как загнанные свиньи, вот только мясник или опаздывает, или его кто-то убил… Где-то показалась сетка рабица, после этого они увидели болото, а дальше, машина, плавно, остановилась. Каждый из них смотрел в свою сторону, думали о своём, но для него машина всё ещё ехала… Остаточное воспоминание о том, как они ехали и ехали, а ему хотелось умереть. Вдруг он посмотрел в сторону, там было болото, он подумал, что это будет хорошее место. Для неё… Момент застоя… и они вышли наружу. Он всё приготовил, расстегнул воротник, засучил рукава и наконец, понял – “он” следит за ним…