Данил Франк Перелом любовь - уже не курносая. она, прихмурив брови, и мирным голосом спрашивает, чего от неё хотят? она чуть-чуть постарше, как я, стала. ни признаниями, ни клятвами "навсегда" не ляпает, поздно прощаться, уже декабрь. в этом году стать лучше мы опоздали - что нам теперь делать? сегодня первый снежок белый выпал, и прошлогодний мороз скользкими нитками сковывает руки, а побежать простывшими переулками за жалкими обещаниями? я ничего не обещал - мало ли. мало ли - кто-то растает в облаке выдоха - это закон терморегулирования, а кто-то, конечно, останется, и до подснежников, до первого солнца будет один. что мы с этим сделаем? это закон смены сезонов природы, а пока нам холодно, пока мы плотно сжимаемся - будем себе сами декабрьскими. этому дню осталось - затяжка. я подкурю железной зажигалкой и не усну, пока восемь улыбок в душном дыму у потолочной плитки не смогу насчитать. две – от друзей, от незнакомцев – пять, а последней - твоя. крошится пепел о линию подоконника белого - всё растаёт, но ей – я запрещаю. из дымки дремлющей комнаты пальцами я её выловлю, уложу на губы, и только теперь - в постель, нет, я не знаю, но, как будто, в щёлку меж небесами кто-то хмурится, как будто мы чуть ли не каждые сутки чего-то не делали. вдруг, ему это что-то важно? и теперь Он готовит каждому напоминание? он выглядывает из туч, чтобы взглядом колючим, встретиться с нами, чтоб, наконец-то, мы рассказали, чтобы уже не болело ни у кого. нет, я заглянул не в небо - в Него. когда от раскалённого плитой воздуха курится с трудом папироса, когда никакая бессонница уже не укладывает - на краешек своего сердца, закрыв глаза, я сяду и буду думать, какими записывать строчками или буквами, то, о чём не хочется заговорить. такое бывает, думается – и только. о стыдном, о слабом, о тех, о которых долго не вспоминал - и так было лучше. когда ни словами, ни душами не обменялись – и всё, теперь на дыму каждый. И каждый зовёт, и внемлю каждому голосу знакомому, который мне шепчет: «я – это чёрные полосы, с другими – легче» прижечь окурком эту грустную правду. я каждому другу, каждому, кого знал - верил, и каждый – со мной, каждый – моя потеря. мой друг, привет! давай обнимемся! нам – одна сигарета на две сотни мыслей. |
