По старой Англии пожары,

Решил разжечь во всех лесах.

Ты не мечтай, давай трудиться,

Вам, поколению сему,

До самой старости крутиться,

А пенсия придёт в гробу».

Дед помолчал и смачно плюнул,

Как будто утопить хотел –

В слюне, паскудные законы,

И кто придумать их посмел.

«А где же Робин, наш защитник?», –

Малец у деда вопрошал.

«Наш Робин стал теперь семейным», –

Старик со вздохом отвечал.

«Семейному деньга нужнее,

С нами делиться не с руки,

То в школе за детей платите,

То износились сапоги…

Ему теперь не до налётов,

Работа, дети и жена,

Он весь заботами измотан,

Забыл он Шервуда леса.

Жена, опять же, вишь, по блату,

Зашла лишь к дядюшке судье –

Нигде-нибудь, в самой столице! –

Квартирку выбила семье.

И чем делиться на восходе?

Пришли другие времена:

На карту деньги переводят,

Пуста в пути у них мошна».

Вздохнул дед, время проклиная,

Прикрикнул внуку поспешать,

И сам, кряхтя и нагибаясь,

Валежник начал собирать.

А на кровати в Ноттингеме,

Сидел усталый человек,

Он полностью увяз в системе,

Забросил свой боекомплект.

На шкафе стрел колчан пылится,

В оружии молчит струна,

И опостылела столица,

Но дети, дом… да и жена…

О, как любил красотку Мэри,

И для неё он взял турнир,

Теперь был полностью растерян:

Куда ушли любовь и пыл?

Порою хочется забыться,

С друзьями бывшими, как встарь,

На ветки древа взгромоздиться

И посылать все стрелы вдаль.

И наводить свои порядки,

И страх на местных богачей…

Но сын опять несёт тетрадки,

И голос Мэри из дверей:

«Оставь ты прошлое в покое,

И лук свой старый убери,

Что ворошить старьё пустое,

Мозги свои-то собери.

Ты о семье своей подумай,

Как нас одеть, как прокормить,

На что нам школьные костюмы,

К зиме ребятам прикупить.

Что б всё вернуть – даже не думай,

Своё по дуплам – отжила,

И с кем ты в лес податься вздумал,

Где прошлые твои друзья?

Из них кто спился, кто женился,

Почти у всех у них семья,

А кто женой не обзавёлся,

Не человек, а так – труха.

Подумай лучше о квартплате,

Чем будем мы кормить коней…

Сидит он сиднем на кровати…

На кухню, ужинать, скорей!»

«Да, брак ломает наши жизни» –

Подумал он, махнув рукой, –

«Только обязанность и бизнес,

Романтики – нет никакой».

А ведь он помнил, как мечтали,

И жизни выстроили план,

Куда ушло, что намечали?

Остался лишь семьи капкан.

«Но может быть не всё так плохо,

И пусть не молод я уже,

Найдется новенький пройдоха,

Готовый стать на рубеже.

Кто в справедливость сердцем верит,

И романтизм в душе растёт,

Тому отдам я лук и стрелы,

Пусть он в лесу себя найдёт».

Он тихо лук в свой шкаф поставил,

И грустный ужинать пошёл….

Другое время здесь настало:

Прокрустов – море, Гудов – ноль

Это сочинено на конкурс в Массолите, но он так и не состоялся.

Есенину

Вас не повесят в пе́тлю в «Англетере»,

Вам не писать стихов под пьяный шум,

И пусть порой я был высокомерен,

И пусть я был в запое вольнодум.

Клялись ли вы в любви на сене девкам,

А я всю ночь стишата им читал,

Но надоели эти однодневки,

Туда уехал, где я заблистал.

Да, в бога верил, и за это стыдно,

Сейчас не верю – грустно на душе,

Но стал, однако, в будущем солидный,

Ходил в перчатках, кепи из шерсти́.

В столице я на палубе большущей,

За рюмку водки пропивал штаны,

А мой талант был весь дикорастущий,

А пьяные загулы все страшны!

Но счастлив тем, что целовал я женщин,

И мял цветы, валялся на траве,

А всех зверей, как братьев наших меньших,

Я никогда не бил по голове.

Меня же били, били очень сильно,

Сначала за безудержный разгул,

Потом за то, что я писал двужильно,

И что Чекистова не так я помянул.

Потом была та ночка в «Англетере»,

И кровью мной написано письмо,

Тогда меня сослали в другой берег,

Там человек мой чёрный ждёт давно.

Маяк

Я радуюсь: ты существуешь,

Тому, что муж есть у тебя,

Но сам для тебя я не важен,

И верно: сгублю я себя.

Я ездил в турне по Нью-Йорку,

Взгляд глаз твоих видел всегда,

А дома ждала только порка,

Ведь ты презирала меня.

Возьму револьвер, в ухо вставлю,

Иль к сердцу его прислоню,

И сам себя мигом избавлю,

Забрызгаю всю простыню.

Тогда обо мне ты и вспомнишь,

Минуту поплачешь, взгрустнув,

И вздрогнет мой громкий приёмник,

Раздув мой мертвеющий клюв.

Да, жизнь, несомненно я прожил!

На трубах вовсю я сыграл!

Любил сигареты, собачек,

Но я не предвидел финал!

А это было написано мной ради подруги по переписке…..

Поэт

Кавказ, свои хребты раздвинув,

Меня готовился принять

Туда, где смертной тьмы оковы,

Сумеют душу обуздать.

Мой дух был вложен в это тело –

Рождённое в недобрый час

Оно всё чахло и болело, –

Но пыл души в нём не угас.

Я видел жалость и презренье,

К моим болезненным мощам,

И чтоб избегнуть униженья,

Я зло придал своим речам.

Я бил стихом в больное место,

И вспыльчивый бывал порой,

И я решил в гордыне детской,

Что демона носил с собой.

Да, я не ангел, но не демон –

Они во мне переплелись,

Но дух мятежный, дух изгнанья,

Во мне всегда стремился ввысь!

Да, я любил и ненавидел,

Шутил, язвил и воевал,

Для света был подчас ехиден,

А для властей изгоем стал.

Но истине служил я верно,

И с музой, в танце веселясь,

Писал стихи не лицемерно,

Пред троном царским не стелясь!

И потому Кавказ суровый,

Объятый пламенем войны,

Роднее стал того мне дома,

Где Родины росли сыны.

Там зарабатывают званья,

Кто к трону ближе всех стоит,

А здесь у нас своё призванье:

Убей, иль будешь сам убит.