История основана на реальных событиях.

Лето выдалось слишком жарким. Мы встали в пробку, на Проспекте Мира, и я знала, что так и будет, однако, все равно решила ехать не на метро. Не люблю метро и духоту. В особенности, Московское.

Открываю телефон и смотрю по навигатору, сколько мне осталось ехать до кафешке, где мы договорились встретиться с мужем, но прежде, мне нужно заехать в нотариусу и передать документы. Вижу, что все на картах – багровое. И стоять я буду, больше, чем час. А на обратный путь, по всей видимости, потрачу еще больше, чем сейчас.

Мой маршрут тянется через офис мужа и я не хотела его тревожить, ведь, он высокопоставленный менеджер. И вечно психует, если я его отвлекаю. Такая судьба топовых менеджеров.

Буквально в одном километре располагается офис мужа – Биси Ти, огромное здание, выполненное по последней моде. Там, на тринадцатом этаже и работает мой муж. Принимаю для себя одно решение, хоть оно и не понравится моему мужу, но все-таки, хочу заехать к нему в офис и оттуда, поедем вместе. Поэтому, набираю номер мужа и звоню.

В трубке слышатся одинокие гудки. Насчитываю их десять, а то и больше, а после, голос автоответчика говорит мне о том, что я могу оставить сообщение.

Нет. Не буду ему оставлять ничего. Лучше сделаю сюрприз в конце рабочего дня.

– Вы сможете оставить меня около БЦ “Биси Ти”? – спрашиваю у водителя, который одобрительно кивает головой.

К бизнес центру мы подъехали минут через пятнадцать, которые я пыталась дозвониться мужу – но все тщетно. Распатившись с таксистов, вылезаю из такси. Раскаленный воздух ударяет в лицо и мне хочется по быстрее пробраться внутрь, под кондиционеры. Быстрым шагом добираюсь до крутящихся дверей, а там, прохожу к стойке ресепшена.

– Здравствуйте, – говорю я снимая солнцезащитные очки. – Мне в Компанию “СК Медиус”, к Михаилу Морозову.

– У вас назначена встреча? – спрашивает девушка в белой блузке с высоким хвостом, окидывая меня неприятным взглядом. Словно, я противна ей.

– Я его жена, – улыбаясь, добавляю ей протягиваю свой паспорт.

Мой муж дал добро на целый год вперед, чтобы я смогла к нему заходить в офис, без лишней волокиты. Ну и на том спасибо. Облокотившись на руку, скучающе наблюдаю за тем, как девушка ищет мою фамилию в списке разрешенных посетителей, и найдя по всей видимости меня, делает мне пропуск.

– Знаете куда идти? – говорит она, отдав мне паспорт с пропуском.

– Ага, – с улыбкой на лице отвечаю ей.

– Тогда проходите.

Я быстро пиликаю пропустом и турникеты раздвигают свои стеклянные двери. Офис сделан весь из стекла – даже лестничные пролеты, и вообще, это зрелище – завораживающее. Я быстрым шагом направляюсь в левый холл, и выбираю лифт под буквой “Б”. Нажимаю на кнопку вызова и жду его.

Буквально, через минуты три, лифт приезжает и я в гордом одиночестве захожу внутрь, жму тринадцатый этаж и стеклянный лифт возносит меня ввысь.

По приезду на этаж, я пикаю пропуском и подхожу к еще одной стойке.

– Добрый день, – здороваюсь я с девушкой. которую видела в прошлом месяце.

– А, – восклицает она поднимая свой взгляд. – Добрый день Зоя Павловна, – и добавляет улыбку.

– Я к мужу.

– Он вроде бы… на конференции…

– Ой, ничего, – как можно добрее отвечаю, чтобы скрыть свое переживание. – Я подожду его в кабинете.

– Вас проводить?

– Нет, что вы, – махаю рукой, чтобы девушка не утруждалась. – Я сама.

И разворачиваясь, иду по длинному коридору. Кабинет мужа находится в торце здания, и он угловой, откуда вид открывается на город— бесподобный. Особенно, вечером. Когда неоновые лучи озаряют дома, а дороги подсвечиваются – город кажется мне сказкой. Но… Не в жару.

Офис потихоньку начинает пустеть, отчего, кабинеты остаются в гордом одиночестве. Да и сама девушка не ресепшене, кажется, уже собиралась домой. Я мельком видела, что ее дамская сумка стоит на столе. Уже подходя к кабинету, я слышу странные отрывистые звуки. Замедляю шаг и из-за двери офиса мужа, на котором написано “Морозов М.А”, я отчетливо слышу женский вздох.

– Ну и когда ты бросишь эту дуру?

Моя рука повисла в воздухе, так и не успев лечь на ручку двери. Сердце взлетело к самому горлу, отбивая частый ритм.

– Ещё немного потерпи, мась,– голос мужа перечеркнул всю мою счастливую жизнь жирной линией. – Не могу так сразу, жалко убогую.

Я замираю и слышу очередной отчетливый женский вздох, словно, ее кто-то ублажает. Следом, сопение и скрип стола. Или стула… Глубоко вздохнув, нажимаю на ручку и вхожу в кабинет.

И в проеме застываю.

На меня смотрит муж, со спущенными брюками. Из под конца пиджака виднеется его голая задница. На столе, во всей красе, лежит грудастая брюнетка, лифчик которой приспущен и выпячивает напоказ округлые формы. Ее ноги обхватывают моего мужа, а черные трусили лежат возле его ног.

– Миша? – вопросительно спрашиваю, сама не понимая, что только что увидела.

– ЗОЯ! – возмущает тот, но не отходит от девушки. – БЫСТРО ДОМОЙ!

Я в шокообразном состоянии закрываю дверь и ноги сами меня несут по коридору, обратно к лифту.

Что только что я увидела? Это… НЕ мог быть мой муж. Внутри разом все обрывается, а я не нахожу подходящих слов, чтобы самой себе объяснить – что только что видели мои глаза. Спускаюсь в каком-то коматозном состоянии на первый этаж, отдаю пропуск и выйдя обратно в жару, останавливаюсь. Стою минут пять, а то и… меньше. Все еще не понимая, что только что произошло.

Перед глазами вновь всплывает эта картина, как мой муж… Боже мой! Он что, только что мне изменил?

Быть такого не может….

Мои мысли прерывает чья-то крепкая рука, которая дергает меня на себя.

Это мой муж.

– Пошли, – говорит он и тащит силой меня в машину, а я как собачка на поводу, не могу совладать с собой.

Рывком руки, он открывает переднюю дверь и буквально затаскивает меня в салон.

– Миш… – единственное, что смогла выпалить из себя, как дверь перед носом закрывается. Наблюдаю за тем, как мой муж уже привел себя в порядок и усевшись на водительское сидение, заводит мотор машины.

– Дома поговорим, – добавляет тот и срывается с места, а я по прежнему не могу понять, что только что произошло.

Глава 1

Август, 2018 г. Москва.

– Так не может больше продолжаться!

Я смотрю на то, как муж собирает вещи в небольшую спортивную сумку.

– Что не может продолжаться? – задаюсь вопросом, хотя сама понимаю, к чему он клонит.

– Жить с тобой.

Когда-то, я любила этого человека. Он был всем моим миром. Семь лет мы прожили душа в душу, преодолевая любые препятствия вместе. А теперь, я смотрю на то, как он собирает вещи, чтобы уйти к другой… И от этой мысли, сердце пронизывает щемящая тоска.

– Это все из-за той девушки? – голос мой дрожит, как и я сама. Семейный очаг дает трещину, и мне нужно попытаться его сохранить.

– Той или не той, тебя это уже не касается!

– Я твоя жена! – перехожу на крик, чувствуя, как подступают слезы. – Это меня тоже касается!

– Нет Зоя, – отрезает тот грубым голосом. – Я не могу дальше жить с тобой.

Делаю пару шагов к нему и обнимаю за талию.

– Миш…

Муж резки движением руки надавливает мои руки и разводит в сторону.

– Я уже все сказал, – говорит тот, стоя на своем.

– Миш.. Мишенька… Подожди, – пытаюсь остановить его через слезы, которые ручьем сползают по щекам.

– Зоя, прекрати! Ты всегда давишь на жалость, словно, маленький ребенок.

Мы встречаемся взглядами. В его зеленых глазах вижу отголоски холода.

– Ты мне стала неинтересна, – добавляет он с такой грубостью, что я вздрагиваю.