– Тебе важно кого-то обвинить в его смерти?

– Нет. Как же ты не поймешь?.. – Я задумался, жуя бутерброд. – Он умер без причины.

– Тебе что, нужна причина?

– Нет. Зачем ты задаешь такие вопросы? Мне не нужна ни причина, ни что-то еще. Я просто не могу это осознать. Самое интересное: если бы я не знал о его смерти, он ведь был бы для меня жив, так? Кот Шредингера.

– И охота тебе думать о всякой чуши с утра…

– Это не чушь. Это фундаментальный закон Вселенной: если я этого не вижу, значит, этого нет.

– Ты на работу-то идешь или я одна? – Она подошла к раковине.

– Отпрошусь.

Не буду вам подробно рассказывать о звонке начальнику и попытке объяснить, что смерть часто непредсказуема, что я не мог о ней знать заранее и поэтому не мог его загодя предупредить.

Мы встретились на кладбище. Вторая за все время встреча одноклассников.

Нас было немного. Точнее, почти никого. Еще точнее – всего четверо: Игорь, Таня, Костя и я. Остальные то ли не захотели, то ли считали, что Литвин еще жив.

О том, что мы вчетвером ждем покойника, почти все сразу забыли.

– Короче, у меня свой бизнес, и мне нужны замы, которым могу доверять, – говорил Игорь, раздавая нам визитки. – А вам я доверять могу…

Таня рассказывала о своем новом муже. Он работал на стройке, но главное, сочинял и пел свои песни.

– Ну вы чего? – возмущалась она. – «Ты сейчас так красива, спасибо тебе от меня…» Это же его хит! Он про меня написан…

– Не, три ребенка – это жопа, – жаловался Костя. – Денег нет, жизни нет. Отдыхаю на работе…

Я молчал. Интересно, что бы сейчас сказал Леха? Просто не верится… Как не верится и в то, что когда-то у меня были планы на жизнь и мечты. А сейчас ничего нет. Абсолютно. Надежд на лучшее – тоже. Я так и проработаю до старости в этой связи, приходя вечером домой, где самый важный вопрос – «Что будем есть?»

Холодный ветер ударил в лицо. Я повернулся к нему спиной. Показался катафалк…

После похорон мы зашли в первое попавшееся кафе. Костя занял у меня пятьсот рублей на неделю. Все заказали пива и картофель фри.

– Ему еще повезло, – отхлебнув, сказал Игорь. – Просто раз, и умер. У меня был сотрудник лет двадцати пяти. У него постоянно болел живот, врачи не знали, что с ним. У него неожиданно такие боли начались на работе… Он орал! Мы вызвали скорую. Но он не дождался, умер. А Литвин просто раз, и умер.

– Давай не будем об этом, – сказала Таня.

– Займи еще пятьсот, – попросил у меня Костя.

Я занял. Он заказал себе еще пива.

– Мы должны были с ним встретиться через пять лет и сравнить наши рестораны, – сказал я, вспомнив школу и тупые обещания.

– У тебя есть ресторан? – спросил Игорь.

– Нет… Еще нет, но я типа близок к этому.

– Близок? Что значит близок?

– Ну, есть бизнес-план, – врал я как по писаному. – Отдал его в банк на проверку для кредитов…

– Ты, получается, победил, – сказала Таня.

– Не бери кредиты. – Игорь отхлебнул пива и продолжил: – У меня есть для тебя предложение повыгоднее. Один мой проверенный друг ищет генерального директора в автомобильный магазин на полгода. Зарплата – сто тысяч в месяц. Заработаешь, и проценты отдавать не надо.

Может, я и похож на лоха, но разводку с генеральным директором знаю. К вам обращается старый знакомый и говорит, что ищет в свой автосалон, или магазин, или еще куда директора с зарплатой, например, в семьдесят тысяч рублей. Вы соглашаетесь, подписываете все договоры и начинаете работать. Полгода, а то и год, роскошь становится вашим вторым именем. И вдруг к вам в офис заявляются менты. Оказывается, пока вы шиковали, кто-то кидал заказчиков на деньги, а так как директор вы, то следующие три-пять лет с конфискацией имущества в пользу обманутых – ваши.

– А что там делать надо? – спросила Таня.

– Да ничего особенного. Следишь за продавцами, и все.

– А без опыта работы берет?

– Ты своего музыканта хочешь пристроить?

– Да, ему как раз столько примерно и надо на раскрутку.

Сказать ей или нет?

– Пусть позвонит мне по номеру на визитке, – закончил Игорь.

Таня кивнула. Я промолчал.

Сидели мы до вечера, часов до семи. Костя мне остался должен две с половиной тысячи, Игорь снова заводил о замах, а Таня включала песни своего «мужа».

В общем, я в меру пьяный побрел домой.

На улице все еще было прохладно, и все еще собирался дождь. Так и хотелось крикнуть в небо: «Дождь, ну давай уже!»

Но дождя не было. Вокруг была лишь серость города. Нет, на билбордах, конечно, красовалась разноцветная реклама, но скажите мне, кто на нее сейчас ведется? Покажите мне того, кто, увидев рекламу об «очень стоящем» доме по самой низкой цене, тут же побежит его покупать. Нет такого человека. А реклама есть.

Кстати, вы замечали, что почти никто не носит яркую одежду осенью, все одеваются в основном в серое?

Я остановился. Когда я превратился в брюзгу, критикующего все вокруг?

И тут мне в руки сунули красную листовку. «Хватит ждать. Пора! Ты сможешь!» – прочитал я огромные белые буквы.

Я оглянулся – от меня отдалялся парень в серой куртке.

– Эй, погоди! – крикнул я ему.

Тот остановился, посмотрел на меня.

– Ты это, как его там… Ангел, что ли?

Поймите: я тогда был пьян, нес полную ерунду.

Глаза парня округлились от страха, он собрался бежать.

– Стой! – крикнул я.

Но парень побежал что есть мочи. И как он догадался, что мне нужны именно такие слова?

Сунув листовку в карман, я задумался. «Ты сможешь!..»

– А что я смогу?

– Что? – Женщина, проходившая мимо, остановилась.

– Что я смогу?

– Все что угодно, – усмехнулась она.

– Вы тоже ангел?

– Пока только учусь, – улыбнулась она и пошла дальше.

«Все что угодно…»

С такой мыслью я сел на холодную скамью в городском парке. Темнело, накрапывал дождь, меня клонило в сон.

– Простынешь, – услышал я мужской голос.

Передо мной стоял высокий парень с гитарой в руке и сигаретой в зубах.

– Вставай, простынешь, – повторил он.

Я усмехнулся.

Он схватил меня за руку и дернул на себя. Я резко встал.

– Пошли, сейчас не лето, – проговорил он.

– Пойдем! – согласился я, и мы пошли.

– Чего напился?

– Узнал, что могу все. Знаешь, как в песне у «Касты»? «Чемпион мира»4.

– И поэтому нажрался?

– Ну, нажрался я еще на поминках.

– На чем?

– Ну, одноклассника хоронили. Страшная вещь. Мне тридцать, я могу все, но у меня ни хрена нет. Я просрал жизнь.

– Но ты же можешь все изменить?

– Могу. Но как?

– А что ты хотел делать?

Я остановился.

– Ты хочешь сказать, что я могу написать книгу?

– Конечно можешь.

– А кому она на хрен будет нужна?

– Мне так же говорили о моих песнях. Но вот я иду со своего концерта, где было пятьсот слушателей.

– Это немного.

– Это офигенно!

– Сколько себя помню, я всегда хотел написать книгу, – проговорил я.

– Вот и пиши!

Мы продолжали идти.

– А о чем писать?

– Да хоть о чем. О себе напиши.

– Да кому будет интересно читать обо мне, а?

– Люди любят копаться в чужом грязном белье. Знаешь, какая любимая песня у моих слушателей?

– Конечно нет. Я вообще не знаю твоих песен…

– Она о девушке, которая влюбилась в другую девушку…

– Тс-с-с. Нельзя про это говорить в общественном месте.

– Да пошли они!

– Да, точно! Пошли они! Задолбали! – громко прокричал я.

– Так вот, в этой песне есть еще жених одной из девушек, который поет песни и которого зовут так же, как и меня.

– Это типа реальная история?

– Конечно нет! Но все думают, что реальная.

– А-а-а… – Я хитро улыбнулся. – Понял. Она будто реальная, но нереальная.

Музыкант посадил меня в такси.