"и когда я стала так рано просыпаться?"

В комнате царил полный хаос: пустые пачки от чипсов, бутылки от энергетиков и естественно пачки глицина.

"кошмар"

Я встала и меня пробила дрожь: разница между температурой в кровати и температурой в комнате была огромная. Натянув шерстяные носки, я пошла умываться. После, я заглянула в телефон. Ничего удивительного, последнее сообщение от Дэни в три ночи.

"а потом мы удивляемся: почему же Дэниел спит до половины первого обеда?"

Дэниел – мой друг детства, но общались так тесно мы не всю жизнь. Да, наши родители были хорошими друзьями, наши мамы родили нас в один день, да и отцы никогда не ругались. Наши семьи поддерживали связь, крепкую, дружескую связь. Как только нам минул девятый год, Дэниела увезли в Ватикан, где он готовился поступить в частную иностранную школу для будущих программистов, а я осталась одна в России. Прошло шесть лет, и Дэни вернулся совершенно другим человеком. Мы оба понимали, что эти года нас здорово изменили и даже не стремились возвращать былое общение. Пока не умерла мама.

Все оттолкнулись, не решая брать на себя ответственность за поддержку и моё состояние, даже папа становился всё дальше, а Дэни вновь стал мне очень родным человеком. Он был тем бликом света в тьме, которая меня поглощала каждый день, он буквально за шкирку тащил меня из этой пропасти. И то, что я сейчас жива – быть может его заслуга. Всё таки мы остались теми, кем и были, просто нам надо было время. И за эти пол года мы будто снова знакомились и узнавали друг друга. Только вот мне казалось, что я знаю его всю жизнь.

Думая как потянуть время, я вышла из комнаты и оказалась перед перилами. Кухня была пуста. Я повернула направо и пошла к ступенькам. Так я считала шаги от комнаты до ступенек и вниз по ним. Всё сошлось.

В утренней тишине я прогуливалась вокруг стола и стульев, обошла огромные горшки с цветами и прошлась вокруг колонн. Из кабинета папы я услышала звук перелистывающейся бумаги и щелчок степлера.

На душе стало легче – папа дома: он никуда не уехал, никого не убил, его не убили. Ко мне в голову пришла странная мысль:

"как мы могли не общаться столько времени живя в одном доме?"

Мы с папой всегда были в дружеских отношениях, он занимался моей подготовкой к вступлению в наши криминальные ряды, занимался моей физической и волевой подготовкой. Моими знаниями в области боевых искусств и криминальных систем – занимался исключительно он. На маме всегда были уроки психологии, этикета, манер и тонкости манипуляций. Она занималась мной, как девушкой, готовила к вступлению, так скажем, в высший свет, а папа к вступлению в свет мафии.

Случившееся сильно повлияло на нас по отдельности и на нас вместе. Мы отдалились, накрутили себе много глупостей и довольно нагрубили. Мама была, своего рода, клеем нашей семьи. Она искала компромиссы не только в общении, но и в общих занятиях, в быту, в учении. Папа стал для меня тенью, просто человеком, с которым я живу. Я же стала для него просто словом, словом "дочь", которое не имело никакого смысла.

Я взглянула на дверь в его кабинет, на ручку, которую так давно не держала. Дверь была приоткрыта, из нее слабо лился томный желтоватый свет. Я подошла к двери, взглянула на своё отражение в золотом покрытии круглой ручки и резко потянула на себя, как это обычно делают герои в книгах, когда хотят застать кого-то или что-то врасплох.

"надо же что-то менять"

Папа подпрыгнул, сильно ударившись коленками о стол, и разбросал свои бумаги по всему кабинету.

– Какого чёрта! – крикнул он.

– Доброе утро. – я еле сдержала улыбку. – Какой-то ты нервный. – добавила я и медленно стала собирать бумаги с пола.

– Ты когда-нибудь стучалась ко мне в кабинет? – спросил он и посмотрел на меня из своих прямоугольных "пенсне".

Я стала прокручивать фрагменты из воспоминаний в голове, искала хоть одну картинку, в которой мой кулак бы несколько раз стукнул по двери.

– Нет. – ответила я.

– А когда-нибудь научишься?

Теперь я улыбнулась.

– Нет.

– Я не шучу, я не хочу умереть от сердечного приступа. Уж не так я представлял свою смерть.

"смерть…" – это слово врезалось мне в голову и наворачивало круги. Улыбка исчезла.

Проходя по кабинету, я внимательно осматривала каждый уголок, каждый выступ и каждый фонарик, папа пристально следил за мной.

Папин кабинет похож на нору: без окон, без источника кислорода, без отверстия вентиляции. В нём темно, а единственная настольная лампочка не справляется в борьбе со мраком. Тут всегда сухо, тепло, и пахнет какой-то новой книгой. Это небольшая комната, в которой по середине стоит стол, одна стена закрыта стеллажом, набитым разными папками, коробками, книгами. В правом углу комнаты стоит кресло, компактное, элегантное, кожаное, но это кресло – самая дорогая, пожалуй, вещь в доме.

Когда я была маленькой, я обожала это кресло, любила прятаться в нём и пить горячий шоколад. Тогда это кресло было для меня надёжным гигантом, который мог меня защитить, а теперь я не уверенна помещусь ли я в него вообще. Зачем оно тогда папе? Если я не могу в него сесть, то он – тем более.

"очередной повод показать своё денежноё превосходство над другими"– подумала я и ухмыльнулась.

Я подняла взгляд на папины руки, они держали конверт и нервно теребили его.

– Что? – удивлённо пробурчала я, увидев знакомое имя в углу конверта.

Отец заметил изменение в моём взгляде и уже приготовился его спрятать, но я была быстрее. Я резко шагнула прямо к папиному столу и выхватила конверт из его рук.

– Что тут делает мамино имя? Это то, что ты от меня скрываешь? – гневно спросила я, глядя ему в глаза.

– О чём ты говоришь? – растерялся он.

– Вот, смотри же… – я ткнула пальцем в угол конверта. – Не может быть, оно было, я видела!

На конверте было написано совершенно другое имя. Папа сделал глубокий вдох.

– Сядь.

Закусив внутреннюю сторону губы, я посмотрела на верх и медленно села.

Мы оба молчали, хоть и знали: кто о чём думает. Перед глазами всплывали картинки с того дня. Он однозначно постарел за эти несколько месяцев. Под глазами его виднелись слишком ранние морщинки, на лбу, между бровей виднелась уже чёткая прорезь, волосы немного поседели, а глаза потускнели. Я посмотрела на него – он поймал мой взгляд. Я готовилась к его вопросу.

– Ты видела её? – тихо спросил он.

Нет, не видела, но я не хотела расстраивать его, папа в очередной раз ожидал услышать, что мама им интересуется. Но за все наши с ней разговоры, она ни разу не спросила про него. Я представила его огорчённый вид и грустные глаза.

– Да. – соврала я.

Папа резко поднял на меня голову. Его чёрные волосы с редкой сединой упали на глаза.

– Она спрашивала про тебя. Волнуется. – я старалась не бегать глазами по комнате, сдержалась от того, чтобы облизнуть губы. Но папа бы этого не заметил, он переваривал услышанное.

– И что она спрашивала? Что говорила? – у папы заплетался язык.

– Говорила, что ты неважно выглядишь в последнее время, что стал таким дёрганным и отстранённым. Спрашивала меня, не знаю ли я об этом что-то.

– И что ты ответила?

– А ты как думаешь? Ты мне что-то рассказываешь, чтобы у меня была хоть какая-нибудь информация? Да слово "рассказываешь" – сильно сказано, тут вопрос в том, как много ты мне вообще говоришь…

– Что ты хочешь узнать?

– Ты знаешь. – я облокотилась на спинку стула и сложила руки на груди.

– Я не знаю того, как…

– Нет, пап, ты всё знаешь, ты всё знаешь, чёрт возьми. Почему ты просто не можешь мне рассказать? Я в праве знать как это случилось.

Я вспомнила день, когда увидела её тело перед похоронами. Она лежала в своём любимом платье с тропическими растениями. Её волосы, потерявшие прежнюю пышность – лежали на плечах. Я осматривала её руки – такие худые, её веки – даже сквозь все косметические средства было видно, какие они бледные; её лицо. Мой взгляд зацепился за что-то странное у неё на лбу. Это небольшое пятнышко, имеющее не такой цвет как у всего лица, оно было темнее. Я заставила себя нагнуться и присмотреться, от неё пахло её любимыми духами. Когда я прищурилась, то заметила неровные края у этого пятнышка: меня осенило.