Держать пред будущим ответ…

А вспомнят ли тебя, Василий,

В тиши послевоенных лет?

Не скажут ли

На белом хлебе

Юнцы возросшие, в тепле,

Что ты

Придуман мной,

Что не был,

Что даже не жил. на земле,

Что это я идеи ради

Сквозь ту окопную беду,

Как на смотру,

Как на параде,

Тебя, красивого, веду.

Так скажут те, кто, не надеясь

На собственную правоту,

Внесет в понятие ИДЕЙНОСТЬ

Сомнительную широту.

С той широтой

Померкнут грани

Меж злом и праведным добром.

Ту широту и обэкранят

И лихо выпишут пером.

И молодым, не знавшим горя,

Привыкшим к чувственным словам,

Дадут слепую грусть по морю,

По неоткрытым островам.

Взамен армейских побратимов,

Идей, что в смертный бой ведут,

Дадут им парус бригантины,

Маршрут сомнительный дадут.

Бездумную тоску разбудят

По легкой жизни, по тряпью —

И кое-кто легко забудет,

За что

Василий пал в бою…

Не знал он, что героем станет.

А что он знал?!

Да ничего.

Он знал, что был Иван Сусанин

За три столетья до него.

Он помнил гром Бородина,

И песни о гражданской слушал,

И пел о девушке Катюше,

Хмелея, словно от вина.

Обычный парень, сын крестьянки,

В семье возросший без отца,

Он смело шел на вражьи танки

И, хороня друзей останки,

В победу верил до конца.

Был славным пахарем Василий.

Солдатом был — врагам на страх.

Тысячелетие Россия

Нуждалась в эдаких сынах:

И каждый был из них солдатом

На протяжении веков.

И в том земля не виновата,

Она рожала мужиков.

Рожала для трудов спокойных,

Для самых мирных дел земли.

Но ей навязывали войны!

И пахари в солдаты шли.

И каждый знал о том, что тело

С душою не одно и то ж,

Что Родина — святое дело:

Умрешь,

А вроде не умрешь.

Так верьте, молодые, верьте

В нелегкий путь своей страны

И в ту Республику Бессмертья,

Что возмужала в дни войны.

ГЛАВА ТРЕТЬЯ

Эх, мама, мама…

Меркнут дали.

В глазах от пламени темно.

На днях Орел с боями сдали,

Но не сдаемся все равно.

Война.

Не привыкать к утратам.

Идут жестокие бои.

Ты верь,

Я честно мщу за брата,

За слезы чистые твои.

Безлесье…

Все как на ладони.

Идем в простреленных полях.

День изо дня друзей хороним.

И спим, как кони,

На ногах.

Мне Костромщина наша снится.

Ее леса…

А здесь — ни пня,

Ни деревца, чтобы укрыться

От перекрестного огня.

Но думаю — минуют годы,

Неся с собою тишину,

Я выучусь на лесовода

И разводить леса начну.

И в этот край,

Где волен ветер

Творить, чего захочет сам,

Войдет мой лес, широк и светел,

Как ровня костромским лесам,

И в черноземном этом крае,

Что потемнел за дни войны,

Березы песни заиграют

Среди безбрежной тишины.

И в том лесном разноголосье,

Что сладко растревожит мир,

Раздастся трубный голос лося,

Идущего на брачный пир.

Здесь будут чудо-урожаи,

Коль зашумят — земли краса, —

Горячий воздух остужая

И лютый ветер отражая,

Земли краса — мои леса.

Бот видишь, мама, размечтался.

А всяко может быть. Война!

Я надолго с тобой расстался,