Но следом за звоном я услышал странный и неприятный клокочущий звук. Я узнал этот смех. Впереди меня, между домов, стоял он и смеялся. От смеха его конусная башка подрагивала, и в глянцевитых глазницах мелькали отражения желтых фонарей. Я оцепенел, бросился к лежащему телу – обычный мужик в трениках и с двумя мусорными пакетами в безжизненных руках, между удивлённо замерших глаз зияет дыра, из которой тянется струйка крови. Да, стреляю я по-прежнему хорошо. Пара мгновений – взгляд на мужика, достать из кармана пистолет и прицелиться – но целиться уже было не в кого. Он растворился в весенних сумерках, когда я выскочил из переулка, вокруг не было никого.
Мне тоже следовало поторапливаться, пока на шум выстрела не набежала толпа. Хотя пересидеть весь этот бардак в тюрьме показалось довольно соблазнительной идеей, инстинкт самосохранения понёс к дому быстрее, чем я успел что-либо сообразить. На улицах было тихо, почему-то никто не поднимал панику, не кричал «стреляют» или «позовите полицию», так что добрался я без происшествий и совершенно незамеченным.
Мой подъезд. Вызвал лифт, жду. Когда подъехал лифт, у меня внутри снова все сжалось, когда взгляд упёрся в конусную рожу. Не знаю, осталось ли у меня хоть какое-либо самообладание после всего произошедшего сегодня, но я все-таки стараюсь сделать невозмутимый вид и смотрю прямо перед собой. И только тут до меня доходит, что на самом деле в лифте никого нет. Я повернулся к зеркалу – вот она, конусная рожа, стоит прямо напротив в моем сером плаще, руки в карманах, чтобы скрыть дрожь. Я достал руки – они больше не дрожат. Странное спокойствие вдруг разлилось по телу. Значит, вот оно как – убить человека. Забавно. Я нажал кнопку первого этажа и решил немного прогуляться. Теперь мне бояться некого.
Английский шпион
Воздух пах сырой землей. Дожди шли без перерыва на обед и сон уже вторую неделю, и Уэстри Кулидж совсем измаялся со своим артритом. Он и не выходил бы на улицу, не будь на то особой необходимости. Он брёл по раскисшему газону в парке, поддевал клочки мокрой земли носком ботинка и выбрасывал их вперёд. Ботинки покрывались россыпью рыжевато-коричневых брызг, но он этого не замечал. Ныли больные пальцы, от холодного промозглого воздуха жизнь казалась самым беспросветно унылым занятием на свете, а сам Уэстри казался себе самым несчастным человеком в нем. И вообще, единственным человеком, потому что в промозглые утренние часы в парке не было ни души, кроме шмыгающего холодным носом несчастного британского шпиона Уэстри Кулиджа. Все его коллеги давно выполнили свои миссии и разъехались по домам, и только он, горемычный, вот уже сорок лет торчал один-одинёшенек в этом суровом краю снега, медведей и балалаек (к слову, из всего вышеперечисленного Кулидж за все годы видел только снег, мегатонны снега). Он успел жениться на одной из этих загадочных русских душ в виде массивной женщины с оглушительным смехом и не менее оглушительным храпом, успел сделать этой женщине детей и похоронить ее, отправить детей по университетам – и вот он снова оказался на начальной точке отсчёта, только теперь к нему прилипли десяток лишних килограммов да артрит, усы побелели, волосы на голове поредели. А Уэстри Кулидж, шпион-неудачник, так и не выполнил своей миссии.
В своё оправдание он мог бы сказать, что сложно выполнить задание, которое не знаешь. Даже начальство не могло толком сформулировать, чего именно от него хотят, на редких созвонах ему бросали в трубку властное и уверенное «ждите» и больше ничего. Он знал только, что это должно произойти здесь, в этом парке, в этом городе. Вот уже сорок лет каждое утро он приходил сюда, бродил пару часов, внимательно оглядывая каждый кустик и присматриваясь к редким прохожим, но ничего не происходило. На его глазах парк изменился несколько раз, советские декорации сменились сначала разрухой, потом инициативными декорациями активной молодёжи в виде бестолковых деревянных подмостков и фотографий градостроителей. Они засадили травой протоптанные шпионом тропинки, и он каждый раз протаптывал новые, от постоянного напряжённого вглядывания вдаль зрение Кулиджа совсем ослабело, от пребывания на улице в любую погоду артрит совсем доконал, но он все бродил, бродил…
Менялись политические режимы, а с ними и цели его правительства, как мог судить Уэстри по редким набегам на газетные киоски. Он был окончательно сбит с толку. Даже его собственное начальство успело смениться несколько раз, и Кулидж был уверен, что новое поколение уже и понятия не имеет, на кой черт им нужен этот старик в этой российской глуши. Он чувствовал себя бесполезным, заброшенным, никому не нужным. Чужой в этой стране и никому не нужный в своей собственной.
Со временем кашель Кулиджа, досаждавший ему последние пару лет, стал невыносимым, к нему примешивалась кровавая мокрота. Понимая, что умирает, старый шпион мечтал только об одном – вдохнуть еще разок свободный воздух родной земли, а может, даже посмотреть в глаза тем, кто держал его здесь все эти годы. Может, даже в рожу плюнуть.
Кулидж со своим паспортом на Василия Куликова подался на визу, и через неделю его вызвали в посольство на собеседование.
Старый посол, университетский товарищ Кулиджа, запер дверь кабинета, налил два стакана скотча, и два старика, на долгие годы оторванные от родины, два часа прорыдали друг у друга на плече.
– Ты же понимаешь, my dear friend, что я никак не могу дать тебе визу. Ты еще не выполнил задание.
– Я уже не выполню его, Мэтью. Я умираю. Я хочу только полежать напоследок на зеленой английской травке, только и всего.
– Не могу, my friend, не могу. У меня приказ.
Посол поставил штамп «ОТКАЗАТЬ» на анкете Василия Куликова и убрал ее в стопочку с другими отказами. Он, обливавшийся слезами еще пару секунд назад, стал вдруг серьёзным.
– Вам отказано в визе, товарищ Куликов. Без права обжалования.
Кулидж посмотрел на его морщинистую шею, на которой до сих пор подсыхала лужица его ностальгических слез, и ему захотелось сдавить ее так сильно, чтобы хрустнули позвонки.
Двумя часами позже Кулидж бродил знакомыми тропинками парка и утешал себя.
–Не нужна мне его чертова виза. Пойду к французам, те не откажут. Погуляю по Парижу недельку, а там махну до Кале, и до Англии через пролив. С российским паспортом только вплавь, ну ничего, найму лодку. А паспорт выброшу. Притворюсь полоумным стариком, и ничего мне не сделают. Хоть краем глаза успею увидеть родную землю.
Мечты воодушевили Кулиджа настолько, что он перестал думать о каком-либо задании. Он наплевал на него впервые за столько лет, и теперь новое, непривычное чувство полного отсутствия обязанностей опьяняло его. Совесть не позволяла ему совсем не появляться в парке, но он бывал там все реже и реже. Было непривычно. Оказывается, он совершенно разучился находиться дома и сидеть на одном месте, поэтому продолжал гулять, просто в противоположном от ненавистного парка районе. Он удивился, как изменился и похорошел город, в котором он прожил столько лет, совершенно не замечая его. Когда была жива его жена, он иногда гулял в других местах, но после ее смерти вот уже десять лет, как не покидал места задания. И теперь не узнавал этих мест – новые дома, другие люди. Он чувствовал себя замшелым старцем, который спустился с гор и безнадёжно отстал от жизни.
–А здесь ничего. Симпатично, – с удивлением отметил он. Но, конечно, не так симпатично, как на вечно отпечатавшихся в памяти родных просторах.
Через месяц штамп французской визы стоял у него в паспорте. Кулидж даже удивился, он до последнего не верил, что ему позволят это сделать.
Когда билеты были куплены, чемоданы собраны, а до вылета оставалось несколько дней, Кулидж решил напоследок прогуляться по парку. Теперь он бродил по нему с лёгкой ностальгией, понимая, что это его последний визит к месту, которое было свидетелем его тихой жизни долгие годы. Но еще больше ему было горько от того, что он узнавал здесь каждую веточку, каждое деревце и каждую букашку – и вот на это он потратил всю свою жизнь. Не на удивительные приключения, от которых захватывает дух и кипит кровь – ведь он представлял работу шпиона другой, совсем другой, когда соглашался на нее. Он мечтал быть как Джеймс Бонд – опасности, загадки, красивые женщины и дорогие машины. А вместо этого угрохал всю жизнь на то, чтобы запечатлеть в мозгу бестолковый парк в российской глубинке.
