А следом:
«И все же мужики – мудаки. Нет. Мудищи. Ненавижу. Лучше бы мы почковались, правда».
На ответ я вообще не надеюсь. Это просто крик души в никуда. К тому же уже достаточно поздно. Особенно у него. Там же какие-то свои часовые пояса… О которых я, жуткая эгоистка, почему-то вспомнила лишь теперь. Но Клим отвечает:
«Деление – далеко не самая лучшая стратегия с точки зрения выживания вида. Залог процветания популяции – ее биологическое разнообразие. Мамины гены + папины = новый уникальный представитель».
«Вам в тюрьме лекции читают, или ты всегда был таким умным?»
«А ты всегда такая ехидна, или только когда напьешься?»
«Всегда. Даже не сомневайся».
«Твой план не удался».
Я шмыгаю потекшим носом. Кажется, я вконец опьянела и теперь никак не могу сосредоточиться на разговоре.
«Какой план?»
«Меня спугнуть».
«И что это означает?»
«Что-что… Жги. У тебя еще остались какие-нибудь претензии?»
«К кому?» – продолжаю тупить.
«Видимо, ко всему мужскому племени».
«А тебе это зачем? Ты что – мазохист?»
«Вот уж нет. Но узнав твои претензии к мужчинам, я смогу не повторить их ошибок».
От переписки меня отвлекает доносящийся снизу шум. Я кое-как слезаю с кровати. Пьяная в сопли, добираюсь до двери. Прислушиваюсь…
– Дай пройти. – Голос Молотова.
– Нет, Игорь. Не думаю, что Яське это сейчас нужно.
– Мы сами разберемся. Ты-то какого черта лезешь?
– На правах старшего брата. Знаешь, я-то как думал? Она взрослая, ты взрослый, жизнь – сложная штука, как-то да разберетесь. Но сегодня всплыли такие подробности, что я понял, как был неправ. Яську от тебя, Игорь, спасать надо было.
– Уж чья бы корова мычала.
– А что я? Я, Игореш, баб на аборты не отправлял. Так что… Вали-ка ты подобру-поздорову.
– Ты гляди – как запел!
– Ага. Закончилась моя лояльность.
– Не боишься, что я тебя сживу со свету за такое?
– Интересный ты мужик. Сам не смог ее уберечь, и мне помешать пытаешься? Это и есть твоя любовь?
Молотов молчит. Следом его шаги слышу, и как хлопает дверь. Ушел, значит. Хочется спуститься вниз и крепко-крепко обнять брата. Но я, пьяная, все-таки трезво оцениваю свои силы. Мне бы хоть до кровати добраться.
Эх, какой же у меня все-таки брат! Гад, конечно, но такой… хороший. Захлебываясь крокодильими слезами, беру телефон, чтобы ему написать «спасибо», но перед глазами опять разворачивается моя переписка с зэком.
Это все, что я помню, когда просыпаюсь утром. Ой, мамочки. Голова! С губ срывается стон.
– Таблетки на тумбочке, – слышу тихий голос Адиля. Мой же, напротив, звучит хрипло и надломленно:
– Спасибо.
– Пей обезболы, дуй в душ и спускайся, будем завтракать.
– Шутишь?
– Пожрешь – станет лучше. Давай, Яська. Слушайся старших.
– Ты мне еще похмелиться предложи.
– Это тоже можно.
Смех Адиля становится все тише по мере того, как он отдаляется. Я со стоном переворачиваюсь на спину. Ну что ж. По крайней мере, меня не тошнит. Сколько я спала? Беру телефон, и только тут что-то в голове щелкает. Твою ж мать! Твою ж мать… Трясущимися руками прокручиваю нашу переписку к началу. Я ж не могла ему рассказать? Ну не могла же! Кому вообще нужна печальная история моей жизни?
«…У тебя еще остались какие-нибудь претензии?»
«К кому?»
«Видимо, ко всему мужскому племени».
«А тебе это зачем? Ты что – мазохист?»
«Вот уж нет. Но узнав твои претензии к мужчинам, я смогу не повторить их ошибок», – так-так-так, это я еще помню, а вот дальше…
«Вряд ли у тебя будет шанс отправить меня на аборт».
Ч-черт! Я говорила, что меня не тошнит? Забудьте. Муть поднимается изнутри и наполняет горло.
«Блядь. Ты шутишь?»
«Нет».
«Ясмин, если кто-то отправляет тебя на аборт, гони его в шею. И, пожалуйста, детка, больше не пей».
«Поздно. Это давно было».
«А сейчас что?»
«Да ничего. Пришел, вот, говорит – от жены ушел. Просит вернуться».
«А ты?»
«А я с тобой переписываюсь».
«Вот и правильно. А его в шею гони. Вот прям соберись с силами и гони. Этот мудак явно тебя не стоит».
Не то чтобы я этого не понимала. Но мне ужасно понравилось, как это звучит в чужих устах. Неожиданно нравится. Я зажмуриваюсь и повторяю про себя несколько раз разными голосами: «Этот мудак тебя не стоит». Звучит? А то! Но ведь…
«Он говорит, что передумал, но было поздно. Я приняла таблетку. И все».
«Ясмин, ты же умная женщина, да? Ты не можешь не понимать, что сейчас он будет говорить что угодно, лишь бы удержать тебя на поводке».
Затуманенный алкоголем мозг функционирует медленно-медленно. Мне приходится по несколько раз перечитывать, что он пишет, прежде чем до меня доходит смысл его слов.
«Близкие меня зовут Ясей», – считаю нужным сообщить я.
«Не верь ему, Яся».
«А я уже никому не верю».
«Это ты зря. Не все такие, как твой бывший».
«Все. В моем окружении – все. Представляешь?»
«Значит, тебя окружают херовые люди».
«Ха! Кто бы говорил. А у тебя в окружении, стало быть, сплошные ангелы?»
«Ты сама знаешь ответ – нет. Далеко нет. Но мы существуем по понятным правилам. Здесь все по-честному».
«Ух ты! Так, может, мне в тюрьму сесть?»
«Лучше спать ложись, глупая. Утро вечера мудреней».
«Эй! Я вообще-то гений, чтоб ты знал».
«Вот как?»
«Угу. Гений прогнозов. А ты кто?»
«Я – отбывающий наказание правдолюб».
«Тогда скажи мне напоследок что-нибудь хорошее и правдивое».
«У тебя красивые губы».
И снова я туплю. Губы-то тут при чем? Потом только понимаю, что на фото в профиле только и видны, что мои губы, подбородок и ушко, за которое я заправляю пальцами волосы.
«А вдруг это не мои?»
«Ясь, мы ж тут за правду».
«Точно! Тогда колись как на духу – на аватарке твое фото?»
«Мое, да».
«Тогда я должна сказать, что у тебя тоже красивые губы. Прямо сейчас я бы хотела их поцеловать».
«Жестокая женщина».
«Почему?»
«Подумай об этом, как протрезвеешь». Смайлик.
Сука, сука, сука… Это ж он намекает на то, что я его завела своим замечанием? Да ну. Оно глупое, конечно, но совершенно невинное. И тут же… Яся-я-я-я! Дурында такая. Человек ведь на голодном пайке! Ему, очевидно, и этого предложения достаточно, чтобы теперь до утра со стояком маяться.
Впрочем, это не самая большая глупость, что я сотворила!
Ну, что ж я за дура? Выложила ему все. То, что даже Валюха не знает. Как в глаза-то ему смотреть? Ладно. Мне ж это вроде как не грозит. А-а-а-а. До чего я докатилась!
– Яся, завтрак готов! – орет снизу Адиль.
Я закатываю глаза. Запихиваю в рот таблетки, запиваю водой и иду в душ. О том, что случилось, я подумаю, когда буду к этому готова.
Глава 5
Спустя еще два месяца…
– Мам, еще и плов, что ли?!
– Плов затеял Адиль. Я ни при чем.
– Я же сказала, что гостей не будет… – растерянно хлопаю глазами. – Зачем столько еды?
– Ой, Яська, не жалуйся. Долго ведь будем сидеть, – потирает руки Валюха.
– Вот именно. А ты, Валюш, не знаешь, почему Ясенька в этом году решила так скромно свой день рождения отпраздновать? Я у нее спрашиваю, а она не колется.
– А что, обязательно полгорода собирать? – фыркаю я.
– А как же? У тебя друзей много, партнеров. Приглашение на праздник – лишний повод выразить им свое уважение. Да и не так уж много летом в городе людей.
– Кажется, кто-то не стоял в пробке на кольце. Судя по трафику – все автомобилисты на месте. – Придирчиво рассматриваю овощную нарезку и, убрав выбивающуюся из общей композиции веточку кинзы, сую ее в рот.
Стол и правда ломится от снеди. Думаю, мама накрывает все эти поляны по привычке. Это тянется из их общего с отцом прошлого, когда мама еще пыталась понравиться казахстанской родне, для которой богатые застолья – норма и повод выказать гостям свое уважение. Бешбармак, сирне, плов и мясо на мангале. Куча каких-то закусок, салатов… На этом фоне несколько видов сыра и хамон, который я привезла на закуску, просто теряются.
