«КИСУЛЯ!»

3

Парень был высокий, плечистый с коротко стриженной круглой головой. Он хлопал своими рыжими коровьими ресницами и разглядывал людей в проходящей толпе. Типичный тиролец. Прямо как я их себе представляла. Не хватало только шляпы с пёрышком.

Он так наивно изображал приветливую улыбку, что мне захотелось сказать ему что-то грубое.

Я постояла немного, потом вернулась:

– Ну, что? Ждёшь кого-то?

Он заулыбался ещё сильнее. Потом показал на меня пальцем:

– Кисуля?

Вот уже и в Австрии я – Кисуля. Но этот парень, наверно, не знает смысла сказанного им. Даже улыбка из притворной стала настоящей.

– Не каждый день русских красавиц встречаешь? А? Кисуля!

– Ja, ja! Кисуля! – обрадовался он.

– Ты, ты! Кто же ещё, – я улыбнулась ему. Парень действительно ничего не понимал. Я перешла на немецкий.

Тут он просто обалдел и рассыпался в комплиментах.

Я протянула ему сумку. Он извинился и повёл меня к машине.

По дороге к стоянке он расписывал все прелести горнолыжных курортов.

– Мне это очень интересно! – сказала я. – Здесь так хорошо! Я буду писать книгу о горнолыжных местах! – зачем-то сорвала я ему.

– Это так здорово! – удивился он. И стал доказывать, что лучшего водителя и гида мне просто не найти!

– Выходит, мне повезло?

– Не верите? – и он принялся рассказывать о горных лыжах. Рассказывал он долго и увлечённо. Вставлял разные технические подробности, потом извинялся:

– Вы, конечно, и сами это знаете.

После этого он стал перечислять олимпийских чемпионов во всех этих Гигантах, Супергигантах и Слаломах. По его словам, выходило, что чуть ли не все чемпионы – австрийцы. А из австрийцев, практически все – тирольцы. Или родились где-то рядом.

Я поглядела в окно, в надежде увидеть горы. Но до рассвета было далеко. Всего третий час ночи. В Москве уже пятый. Разница во времени зимой – два часа. Только фары выхватывали горные склоны.

А мой водитель всё бормотал и бормотал о чемпионах.

Сама виновата. Называется – нагадай козе смерть. Блин, причём тут коза, причём смерть? Мысли невольно вернули меня к событиям моего сна. Помост, инквизитор. У меня защемило сердце.

Надо на что-то переключиться. Я хотела вспомнить что-нибудь о Стасе, но мысли путались. От недосыпа. И ещё от… От чего же ещё? Я никак не могла вспомнить.

Стас появился передо мной из тумана. Он улыбался.

– Ты будешь делать то, что он скажет.

– Зачем? – не понимала я.

– Так надо.

И тут вместо Стаса вдруг оказался граф.

– Ты будешь делать всё, что я тебе прикажу.

– Да… – зачем-то сказала я. У меня не было сил сопротивляться его голосу.

Проснулась я от того, что машина остановилась. Водитель опустил спинку моего сиденья и навис надо мной.

– Не надо… – прошептала я, сознавая, что была в полной власти этого огромного тирольца.

Но рыжий водитель достал с заднего сиденья плед и накинул его на меня.

– Спите. Вы, видно, устали.

Как мило.

Я вновь задремала. Мне было тепло. Граф больше не появлялся.

В следующий раз я проснулась от тишины. Открыла глаза. Двигатель не работал. Рядом никого не было. Переднее стекло залепило крупными хлопьями снега.

Ничего не было видно. Я затаила дыхание и прислушалась. Неподалёку от машины кто-то разговаривал. Слов было не разобрать. Но один из голосов принадлежал моему водителю.

Вот ведь, свалилась кому-то как снег на голову!

Мой водитель о чём-то спорил. Я приоткрыла дверь машины и вышла. Куда это мы заехали? Мало того, что ночь в разгаре, так ещё и внезапно начался снегопад. Видно вокруг было не больше, чем на пару-другую метров. Так что – куда мы приехали, оставалось для меня загадкой. Как ещё водитель видел дорогу! Снег валил крупными хлопьями. Было достаточно тепло. Я стояла возле машины и дышала свежим воздухом.

Спор впереди, похоже, закончился. Рыжий тиролец вернулся к машине и выругался.

– Извините, – он увидел, что я стою снаружи.

– Что-то случилось?

– Старый хрыч возмущается, почему вы приехали одна. Говорит, что гостиница забронирована на группу.

– На группу? – нет, каков Стасик! Я поверила, что мы будем вдвоём, а он, оказывается, насобирал гостей! Не зря там бабы орали в трубку, что они завтра прилетят. – А в чём проблема?

– По-моему мнению нет никакой проблемы. Заезжайте и живите, раз забронировали. А старик упирается, мол, раз бронировали группой, то и приехать должны группой.

– И что? Он теперь не поселит? – я не то чтобы испугалась, но ехать назад мне не хотелось совершенно.

– Поселит. Вы уже приехали, деваться ему некуда, – заверил меня шофёр. – Вообще он отличный старикан. Вот только любит немного поворчать.

– Он тут хозяин?

– По-моему управляющий. Хотя точно не знаю. В замке он служит давно, насколько я помню. Слуг там держат мало. В основном нанимают на сезон. А сейчас не сезон, вот он и ворчит. Ладно, некогда мне тут с вами торчать, – он отряхнул куртку, на которую нападал уже целый сугроб. – Мне ещё назад надо доехать. А то, того и гляди, совсем заметёт дорогу.

Он достал мою сумку.

– Давайте, – я протянула руку.

– Я донесу.

– Давайте, давайте. Она не тяжёлая, – я перехватила ручки.

– Ну, что же. До встречи! – улыбнулся тиролец.

– А как называется это место? – спохватилась я.

4

– Шпыр-быр-штыр-фельд, – пробормотал он.

– Как? – не поняла я.

– Шпшвштшфельд, – ещё раз скороговоркой ответил он и хлопнул дверью.

Такси развернулось и уехало.

Я осталась одна. Ладно, как замок называется, спрошу у хозяев. Если найду, конечно.

Нашла. Тропинка к отелю была расчищена. Значит, ждал всё-таки старик гостей. Это – главное, с остальным разберёмся.

Я бодро поднялась по ступеням на крыльцо двухэтажного дома. Для приличия постучала в дверь и вошла.

– Здравствуйте!

Старик сидел за стойкой администратора. В старомодном, но довольно хорошем костюме. Седой и важный, он заполнял какие-то бумаги.

В холле отеля было тепло и уютно.

– Здравствуйте, – повторила я.

Старик поглядел на меня поверх очков и что-то пробормотал. Я не расслышала, но поняла, что он не доволен русской непунктуальностью. Типичный немецкий херр!

Тогда я на чистом немецком выдала ему всё, что я думаю об их аэропорте, об их такси, об их отелях и вообще об их стране и людях.

– Я закончила! Вызовете мне такси назад, до аэропорта?

– Зачем? – старый херр улыбнулся и протянул мне ключ. – Двенадцатая комната. На втором этаже, – он даже привстал из-за стойки и показал на лестницу.

– Я думала, вы меня выгоните.

– У нас так не принято.

Все мои мытарства были позади! Я вошла в номер. Ёлки-палки! Огромная комната под самым сводом. Огромная двуспальная или даже, если такие бывают, а эта была именно такая – четырёхспальная кровать. Комната отделана деревом. Окна от пола до потолка. За ними узкий деревянный балкон. Ну, и вид должен быть отсюда! Но вид я смогу оценить только утром. И то при условии, что кончится этот ужасный снегопад. Пока что он был в самом разгаре. Снега на балконе уже навалило по щиколотку. Ладно, бог с ним, со снегом. Я повернулась к кровати. До чего я люблю кровати в хороших гостиницах. Они мягкие, застелены чистейшим хрустящим бельём. Я специально откинула покрывало и потрогала простыню. Простыня захрустела.

– Ви-и! – завизжала я негромко, чтобы никто не подумал, что в двенадцатый номер поселили полудурка. И плюхнулась на кровать.

Позвонить что ли Стасу? Скучает ли он там по мне?

Я достала телефон, набрала номер. Ничего. Набрала ещё раз. Эффект был тот же. Ноль внимания, два презрения. Как говорит моя мама.

В Москве седьмой час. У мамы, на Урале – девятый. Но всё равно ещё рано. Успею, обрадую.

Что же у Стаса? А у Стаса телефон утонул, опять вспомнила я. Набрала "запасной". Ничего. Вроде бы у меня был номер кого-то из его друзей. Нет, не этого раздувшегося от своего самомнения Никиты, а Лёни. Это с его Бэмби-Оленькой я разговаривала перед регистрацией. Где же его номер? Кажется, этот. Набираю. Так и представила его голос: "Кисуля? Это ты? А Стаса нет". Что значит нет? Блин! Я уже сама с собой разговариваю. Это от недосыпа. И недо… Сколько там палочек? Палочек не было. Совсем. А я тут набираю номера.