к миру,

к пути, что издревле во мне,

он предавал мне силы

идти по своей стезе,

не выпуская тебя из мыслей,

следовать своей мечте.

***

Покойника разули.

Покойника раздели.

Ему зачем?

А он смотрел на расхитителей,

он грозил им пальцем,

расхищая их души взамен.

***

Хочется орехов

и немного смеха,

совсем немного смеха,

чтобы затянуть прорехи

в душе,

измотанной в постоянной нужде;

по чему?

по вечному?

безупречному?

иль, может, скоротечному? —

так, чтобы стремглав до конечной —

без остановок,

суеты,

болтовни,

пробок —

прямиком в облачный город.

***

Сыпалась листва с постаревшего клена,

дрожали сохлые кисти ольхи,

ветхие травы качались в полдрема,

осень зиме отдавала бразды

правления

до следующего воскрешения

весны.

***

отдаю внаём тело

каким-то сущностям,

привидениям,

пользующим тело по своему разумению,

вещая из тела о преступлениях

жизни,

скрытых под спудами нерастраченных

чувств и мыслей,

упрятанных в глянцевитых снах,

запечатанных в немых страстях,

не могущих более прозябать в тенях привидений,

распирая их до исступления,

тошноты,

боли,

что нет сил выносить запах крови,

осязать живого тела вибрации,

улавливать сознания эманации,

чтобы не сдаться

им;

и привидения сдаются,

и соблазну отдаются,

забираясь в мое тело

мысли

сны

и глаголют о себе —

от зари до зари,

распространяя себя

от края до края земли;

что получаю я?

вот эти стихи

***

Станем Просветлёнными.

Выпорхнем в пролеты

окон,

подопрем плечами небо…

нет, не то,

совсем не это,

мы ведь не Атланты!

мы – Абсолюты,

мы – Атман,

и довольно талмудов,

библий,

коранов

и вед;

конец!

рванем в поднебесье,

и делу венец.

***

Чем занят гений?

Он запутался в терниях,

и, кажется, ему там нравится,

ведь гению лишь бы маяться —

со звуком, мазком, словом,

да хоть с колючей проволокой!

неважно,

главное, чтобы головоломка была ужасна.

***

Не пишешь?

На тебе по крыше!

До сих пор не пишешь, продолжая плести бестолковые вирши?

На тебе по хребту за попранную мечту!

Так и не взялся за перо?

Лови под ребро,

под дых,

в пах…

Неужто одумался наш вертопрах?

Начал строчить —

бегло, убористо,

точно Бальзак.

Только смотри, без мимикрии!

иначе лишишься физиономии.

А пока что —

держи обратно хребет и крышу,

и мечту подмышку,

и пиши дальше,

не отвлекаясь на шаржи и фальшь.

***

Полная луна бьёт по мозгам,

скручивает нервы в узлы,

шепчет на ухо псалмы —

заговорщически,

монотонно,

выводит из головного дома

жильцов,

словно обиженный Крысолов,

подводит к лесу,

усаживает в электрическое кресло

шута

и принимается колошматить

паяца

кошмарами,

держа веки его нараспашку.

***

жук-скарабей —

это звучит величаво,

гордо,

почти как человек,

но как вспомнишь, чем скарабей сутки

напролет занимается,

величие слетает с человека —

тьфу! с жука —

точно листва с веток,

превращаясь…

превращаясь…

в то, что жук катает по земле испокон веку,

уподобляясь Сизифу…

но довольно с жука героя!

осточертел до геморроя

***

Свернулась в эмбрион,

держусь за цевку —

крепко,

боюсь распахнуться,

боюсь чрево открыть,

ведь полетят стрелы в него —

не остановить,

не отвести судные копья,

исходящие из самой преисподней

человеческих чувств,

отравленных чернокнижным

искусством,

заговоренных кривым глазом

из ада,

из едкого ада.

Не буду вставать!

буду в утробе одеяла лежать,

покуда не узнаю, что беда отдала швартовы и уплыла вспять,

покуда не почувствую, что сглаз от живота отведен,

тогда я воспряну,

тогда я сброшу кокон.

***

Он желал меня.

А я и не знала,

не видела пытливых его глаз,

не замечала фигуру его стыдливую,

не слышала шагов его парафраз.

Я бы и дальше не ведала

ни о нем, ни о его любви,

если б однажды не встретилась

с крестражем его души,

загнанной в ладанку с ликом моим,

повешенным на хладнокровных перилах,

мечущимся в агонии меж балюстрад извилин.

Я протянула руку к страждущему лику,

намереваясь прекратить безмолвные его крики.

Но лик отклонился,

лик от руки отпрянул,

словно магнитный маятник,

наделённый иным зарядом,

заправленный другим чувством,

высеченным из сердца чужеродным искусством.

Я не стала настаивать.

Я убрала руку.

Да пребудет он и дальше в стенаниях и муках! —

по ту сторону рая,

куда он самолично себя переправил,

оставив тело на границе

отдуваться за самоубийцу.

***

Сколько весит слово?

Грамм? два? сто?

Или тяжесть его полкило ваты?

А, может, измеряется слово в ваттах?

Тогда сколько нужно ватт,

чтобы слово стало весомым,

мощным,

разящим,

подлинно настоящим?

Сколько требуется сердца,

души,

чести,

чтобы сколотить из слова

надежный плот,

на котором хоть в штиль,

хоть в бурю,

хоть в водоворот,

не опрокинется плот,

ни ко дну не пойдет.

Какое нужно слово,

чтобы быть человеком

богом?

***

мой блуждающий нерв —

демон сомнений

снова куда-то пропал,

где-то бродит,

какие-то мысли с ума сводит,

страх подстрекает к бунту,

выводит истерику из грунта,

готовит революцию, подлец!

а я его трудами! —

и демону конец

***

Превращаюсь в тварь низшую —

медленно,

постепенно.

Слышу сейсмическое биение

пространства,

ощущаю давление атмосферы

времени,

улавливаю ветры

жизни,

предвосхищаю катаклизмы

судьбы,

разбираю письмена

небосвода.

Но не могу ничего изменить,

переписать,

перекроить.

Тогда, может, просто уйти?

убежать,

улететь,

мигрировать?

Уж если и быть низшей тварью,

так быть до конца.

Да и так ли плоха участь сия?

Не выше ли любая козявка,

букашка,

слон

существа высшего,

нареченного богом

венцом

творения?

Не вернее ли назвать венец

тернием

на челе бытия?

***

"Не суй пальцы, куда не попадя,

прищемишь – мало не покажется", —